in the span of your life there's plenty to avoid: the wicked, the merciless, the things you want for no reason other than wanting them.
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Le pas léger, tu déambules lentement à travers les abysses de ta propriété. De cette femme qui n’en est pas tout à fait une, l’Abyssal pour maitresse. Celle sur laquelle tu règnes, un sourire au coin des lèvres et le bout des doigts frémissant. Tantôt pour effleurer le mur que tu longes, puis le bras de l’une de tes filles. Une joue. Une cuisse. La soif, jamais bien loin, n’appelle pourtant pas ton prénom. Pas tout de suite. Tant mieux, car tu sais de qui tu as faim et c’est avec cette idée en tête, Ninel comme une hantise sous ta peau, que tu abandonnes ton troupeau. Pas de brebis, personne n’est véritablement innocent ici. Pas dans l’antre du vice. Pas à moitié nu. La tentation ayant la fâcheuse habitude de dévorer la naïveté de tes visiteurs.

Tu grimpes donc le grand escalier, non pas sans admirer ton peuple adoré. Quel bonheur que de vivre entouré de fille de joie, n’est-ce pas? Et tant pis si elles ne sourient pas, toi tu compenses entièrement.  Et pourtant, à trois pas de ton bureau, tu ne souris plus. La surprise, comme un coup dans le sternum. Tu ne t’attendais pas à ça, pas à elle. Esfir, comme un vieux fantome, debout devant toi. Est-ce que tu rêves? Ou bien, on t’as drogué? Non. Impossible. Pourtant, tu la dévisages en fronçant les sourcils. Ne sachant pas si tu devrais te réjouir ou reculer. T’enfuir? Non, pas toi. Tu n’aurais pas osé, avant. Tu ne peux décidément pas faire ça, plus maintenant.

Tu ne notes pas même ses poings, ceux qu’elle serre. Ceux qui pulsent de chaque côté de son corps. Tu n’as conscience que de sa personne. Qu’elle est là. Incandescante et tellement, tellement, belle. Furie adorée, presque aussi violente que sa mère, hein? Tu ne sais plus trop, de laquelle tu devrais le plus te méfier. La fille, probablement. Puisqu’elle c’est matérialisé devant toi. Celle que tu ne peux plus quitter des yeux. Désemparé par sa beauté. Par le tremblement délicat de son corps. « Esfir…? » que tu souffles. Avec quelque chose de révérencieux, comme si avec elle ici, le lupanard prenait des allures de temple. Sacré. Terrible. Et ce n’est pas entièrement faux. Surtout pas lorsqu’elle élance sa main et qu’elle percute ta joue. Le son t’arrache un demi-sourire, celui qui s’étale sous ses paroles. Celui qui te tartine le visage alors que tu contracte la mâchoire – celle où sa paume chauffe encore la peau.

Pas qu’un crétin de fantôme qu’elle dit et ça y est, tu ris. Un son qui vient de loin. Un peu rocailleux, rouillé en réalité. C’est à son tour de tenter de fuir – quand bien même, toi, tu n’as pas oser. Seulement, si tu n’es pas mort, tu n’es pas non plus le même. Ce qui explique que déjà tu t’élances, ta main agrippant l’un de ses poignets. Pour la garder près de toi. Pour la ramener contre toi, que son corps percute le tien. Tu oublies tes craintes, qu’elle ne représente plus la même chose maintenant que tu as changé, en t’enfonçant dans celle de la perdre. Elle est venue à toi et de fait, elle ne peut pas repartir ainsi. Pas aussi vite. Pas avec toi. « Plus vif que mort, ça c’est certain, lapushka. » Oh, elle peut bien se débattre et tenter de t’échapper à nouveau, toi tu n’as conscience que de sa peau contre la tienne. De son poignet, délicat contre ta paluche abimée. De sa poitrine, ayant brièvement percuté ton torse. De l’éclat furibond de son visage. Et tu oses sourire, devant sa fureur. Devant la tornade qu’elle représente. Feu de broussaille qui menace de tout faire cramé. Toi, surtout. « À te voir, on pourrais juré que tu me préférerais décédé… Tu m’en veux encore, de t’avoir chassé de mon lit de mort? » que tu taquines. Bien trop conscient d’être imperméable à la mort.

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Tu la retrouves enfin, la belle enfant fait femme. La prodige, celle ayant sut échapper à la mort. Celle qui ne remue plus, pas depuis que tu as refermé la main autour de son poignet. Esfir, à la fois délicate porcelaine et brasier impitoyable. Une silhouette qui t’échappe, quand bien même tu y refermes les doigts : parce que tu n’as aucun pouvoir, aucun ascendant sur elle. La preuve se trouvant dans son regard, celui qui massacre ta main jusqu’à ce que tu oses parler – et tu parles trop, Lyov. Comme la plupart des hommes âgés. Un vieux lion qui rugit, pour se convaincre qu’il n’est pas une antiquité. Pour rappeler que malgré ses vieux os – les tiens sont encore pires d’ailleurs – tu n’es pas inoffensif. Sait-on jamais qu’elle l’aurait oublié – qu’elle n’en aurait rien à faire.

Tu n’aurais pas dû parler, pas dû la provoquer – aussi taquin soit ta remarque. Car elle ne rit pas, non elle sourit mais sans chaleur. Il y a quelque chose de malsain en elle. Rien à voir avec ce qui pourris dans ton ventre, elle est fait d’un autre feu et tu l’as toujours su. Mais quelque chose de sombre remue en elle et tu relâches presque sa main – presque étant le mot à souligner. Elle ose enfin faire face à ce qui enfle entre vous. Durement et sans pitié, Esfir à son meilleur. Toujours plus belle lorsque des éclairs crépitent dans ses yeux, jusqu’au bout de ses doigts. Tu soupires déjà d’admiration, tes doigts crevant d’envie de glisser plus haut. De l’attirer plus près. Quand bien même elle insulte Ninel et tes choix – en réalité tu te contentes de rire doucement. Comme un adulte le ferait d’une remarque insensée de la part d’une enfant. « Une chienne, hein? Tsk tsk, tu ne devrais pas dire ce genre de chose. Pas ici. Pas tout haut, lapushka. » Tu t’exprimes comme si elle n’avait pas plus d’onze ans à nouveau. Petite fille d’une mère brisée, en pleine quête d’un avenir plus radieux alors qu’elle flotte dans le caniveau. Y’a même ton pouce, qui cajole doucement son poignet, là où son pouls pulse calmement.

Elle ne sait pas ce qu’elle dit – mais en fait, si. Elle ne connaît pas Ninel, elle ne comprend pas que ta pomme de sang favorite est terriblement susceptible. Mesquine. De fait, tu glisses un index contre tes lèvres, le regard pétillant d’amusement. D’une complicité qu’elle refuse de partager. Vous n’avez véritablement été proche que lors de ta fin. De ton déclin. Parce que sans la mort perché sur tes épaules, Esfir ne veut pas de toi. Pourquoi les femmes Lolkov doivent-elles être toutes deux d’un dramatisme terrible? Difficile à dire. Aussi, tu te contentes de soupirer, sans toutefois accéder à sa requête : celle de la relâcher. « Impossible, si je te relâche, tu disparais. Je te connais, Esfir... » quand bien même elle ne veut pas. Même si elle n’a jamais accepté que tu te faufiles dans son intimité – un regret qui n’a jamais de cesse, pas pour toi. Cette fois, c’est toi qui vient à elle. Plus près. Et tant pis si elle recule. « C’est donc ce que tu crois? Que je t’ai libéré de la charge d’un vieil homme mourrant, parce que tes bras ne convenais pas à une fin digne de ce nom? ... » Quelle genre de connerie peut bien lui traverser l’esprit? Tu la croyais plus intelligente.

Y’a bien un sourire qui te chatouille le coin des lèvres, t’as jamais su tirer la gueule longtemps. Pas sans les cris. Pas sans tout balancer au bout de tes bras. Sans la rage, il ne reste que ta bonhommie habituelle. Un masque que tu as enfoncé trop fort contre ton visage. Une sale habitude, pire que la nicotine. « Si j’avais du choisir un endroit pour mourir... » que tu souffles tout bas, inclinant le visage pour parler contre son oreille, « c’est entre tes cuisses, que je l’aurais fait. » Tu devrais la fermer, mais tu souris et recules un peu. Pour noter sa réaction. Pour observer la courbe de ses lèvres – le plus bel interdit qui soit. « Je l’ai fais par affection, mais avoir sut… c’est à toi que j’aurais demandé d’enfoncer le couteau. Pas à Ninel. Peut-être serais-tu de meilleure compagnie? » Et sur ce, tu relâches – quoi qu’à regret – son poignet. Oh, tu crains toujours qu’elle fuit, mais tu comptes sur sa colère – ta provocation comme une tentative de la garder près de toi. De la retenir. À chacun ses techniques.

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Qu’importe les mensonges qu’Esfir se raconte – le pire étant qu’elle ne te veut pas, qu’elle n’a pas besoin de toi – elle ne peut pas dissimuler la secousse de son sang. Celui que tu actives, en parlant. En racontant, combien tu la voudrais, elle. Et au fond, ton désir de Ninel n’a plus d’importance – pas pour toi, qui vit dans le présent. Pas pour toi, qui ne sait pas comment cesser de vouloir, de désirer. Esfir pour obsession, bien avant que ne vienne la nymphe au regard jaloux. Des jeux d’enfants d’un tout autre ordre – rien à voir avec ceux de la douce Esfir. Celle qui c’est envolé en fumé dès qu’elle est revene vers toi. Qu’elle a écarté les cuisses. Tu aurais dû la prendre le premier et ça, elle le sait tout autant que toi – du moins, l’espères-tu. Tu ne l’as pas épargné pour Isild, ça n’avait rien à voir et n’en a toujours pas, mais parce que même si Esfir ne peut pas le croire, tu éprouves réellement de l’affection pour elle. Pour la petite fille qu’elle a momentanément été. Pour l’adolescente que tu n’as pas su sauver. Pour la pute qu’elle est devenue, offerte aux meilleurs clients – sauf ceux violent, on abime pas Esfir. Pas sous ton nez, surement pas derrière ton dos.

Seulement, tu n’es pas un type bien, Lyov. N’a jamais su l’être, dès que tu as su réfléchir par toi-même, que le sang souillé à sut retrouvé son chemin à travers les dédales sales de Moscou. Et tout ça, la belle flamme le sait. Alors elle rit et tu souris, incapable d’y résister – et pourquoi t’en privé, hein? Tu ne veux pas. Tu ris presque avec elle, mais pas tout à fait. Trop surpris – satisfait – qu’elle vienne à toi. Qu’elle t’enlace, ses bras délicats s’enroulant autour de toi. Ses questions t’amusent pourtant, te rendent fier. Elle voit au-delà de ce que tu projettes, de ce que tu aimerais – quelque part, probablement – être. Aussi, tu secoues doucement la tête, un bras s’enroulant presque timidement autour de sa taille – un autre interdit qui te brûle le ventre, pour lequel Isild te le cramerait, oui. « Allons allons, lapushka, j’ai toujours eu de l’affection pour toi... » et ça, ce n’est pas un vrai mensonge. Pas quand tu presses doucement tes doigts contre le creux de ses reins. Tu n’as pourtant plus le luxe de la cajoler – une idée presque grotesque en ce qui la concerne, Esfir n’étant pas de ses jolies colombes à qui l’on gonfle les plumes. L’aurais-tu oublié, Lyov? Peut-être. Pas.

Elle a toutefois raison alors qu’elle t’accuse d’orgueil. Qu’elle te rappelle tes défauts humains, ceux faibles. Ton incapacité à ne plus être un homme à ses yeux, elle la trop jolie fille. Trop jeune. Trop familière. Trop brillante, aussi. Quel drame ce serait, si elle n’avait gardé de toi, que cette image de vieillard mourrant. L’invalide dépouillé de tout charisme. Quelle idée terrible. Détestable, oui. Alors oui, tu l’as fais pour toi, mais elle se ment si elle croit que tu ne l’as pas aussi fait pour elle. À moins qu’il ne s’agit, encore une fois, que de tes espoirs. De tes désirs. Des fantasmes d’Esfir, faussement tendre et incapable d’aller jusqu’au bout de tes exigeances. De ce chemin douloureux qu’à été ton suicide. Un sentier que tu oublies quand elle te regarde de ses yeux étoilés. Y’a des promesses sales dans son regard, le satin de sa peau que t’étalerais bien sur tes draps. Et sa cuisse qui effleure le centre d’un univers humain, ton entre-jambe pour coeur de tous les vices – ceux qui t’échappent parfois, depuis un mois. Depuis que tu as modifié la trajectoire de ton existence, de cette renaissance. Pourtant, il n’y a rien de différent, pas avec elle. Tu réagis toujours de la même manière : le souffle qui accélère doucement, le ventre – et tout le reste – qui se contracte, qui se durcis. Y’a tes pupilles qui se dilate, un peu. Ton petit sourire, qui tremble un peu. Qui hésite. Et si c’était ENFIN le moment? Non. Impossible. Impensable.

Et voilà, elle referme les portes de vos désirs. Celui commun, de se posséder l’un l’autre. Parce qu’elle refuse d’avouer que tu lui creuse l’appétit – sale mioche en peine d’amour depuis sa naissance. Tu blâme Isild, pour tout. Pour son rejet. Pour le rappel de ce que tu as été, pour sa mère. De ce que tu as goûté. Parce que toi, tu ne vois pas pourquoi un rapport avec la mère doit immédiatement annulé toute possibilité avec la fille – tu n’es pas son père, après tout. Il n’y a rien d’incestueux dans vos rapports. Seulement, ce n’est pas là ton seul crime Lyov – évidemment que non, le contraire t’aurais sacrément étonné. Non, Esfir te reproche ton charisme, ton sourire facile et ta bonhommie. Ces paroles-ci t’enfonce un goût amer dans la gorge et tu perds doucement le sourire. La voit-elle, l’incompréhension qui te brouille le regard? Évidemment. Elle l’a déverse en toi. Espère t’y noyer – si seulement tu n’étais pas déjà mort, hein? C’est con. Et comment espérait-elle que tu gagnes ton enfer? À coup de dent et de claque? C’est ainsi qu’elle espérait être prise en charge? Ainsi que tu aurais du toutes les traiter, sa mère y compris?

Tu es tenté de lui demander comment, alors, tu devrais t’y prendre. Avec les filles. Avec les clients. Avec le reste du monde – sacré foutoir qu’il est. Seulement elle t’échappe, s’écoulant loin de ton corps, ton bras glissant – docile pour une fois – de son dos. Elle s’étire même devant toi, la pute refaisant brièvement surface pour te narguer. Tu contractes la mâchoire. Tu serres un poing. Du regret dans la poirtrine, qu’elle s’écarte déjà. Jusqu’à ce qu’elle parle de Ninel. Qu’elle tente de se convaincre – car toi tu sais qu’elle ment – qu’elle n’a jamais voulu de toi. En réalité, c’est du cadavre en devenir qu’elle ne voulait plus. Alors tu ris, à ton tour. Doucement. Un son rèche qui vibre entre les murs du couloir sombre. Un son presque feutré, des tissus qui tombent au sol. Et y’a ta main, qui s’étire vers elle, qui glisse contre sa nuque. Qui enroule ses cheveux de feu autour d’un poing. Son corps, que tu ramènes contre le tien et ton nez, qui s’enfonce contre son cou. Celui contre lequel tu inspires lentement. À plein poumon, son odeur comme une liqueur coûteuse. « Menteuse... » que tu susurres. Que tu ronronnes presque, le bout de ton nez glissant contre sa peau. Remontant jusque derrière son oreille. « Ce n’est plus de mon orgueil qu’il est maintenant question, Esfir chérie, mais du tien… à croire que j’ai préféré Ninel à ta compagnie. À ton parfum. »

Ta main enroule un peu plus étroitement les mèches incandescentes et tu soupires contre sa peau. Hésite à y déposer des baisers. À la marquer de ton sceau. Mais non, tu te contentes d’embrasser tendrement sa peau. Un interdit dont tu te délestes. Une vibration dans la poitrine, qui a presque des élans d’amour. « J’ai baisé ta mère, c’est vrai… mais elle t’a baiser encore plus fort, tout est une question de perspective. » Tu souris contre sa peau et grogne tout bas, ton autre main glissant contre son dos – effleurant le chemin de sa colonne vertébrale. « Tu dis que je te dégoûte, tu dis que tu me hais mais… c’est toi qui est venu à moi. Toi, qui a du pleurer le pauvre invalide que j’ai été et que tu as cru mort. Réjouis toi plutôt, de mon retour… cesse de me repousser. Je sais que je t’ai manqué. » Si seulement c’était si facile, hein?

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Esfir n’est plus que désire, là contre toi. Ta main dans ses cheveux. Le feu pour avertissement, celui de sa crinière, celui de son regard. Pire, y’a son ventre. Mais toi, tu joues avec le feu, comme si tu ne craignais plus rien – menteur. Elle t’offre sa gorge et tu prends honteusement, Lyov. Simplement parce que tu le peux. Assurément parce que tu le veux. Que t’en crève d’envie, ta renaissance ne t’ayant pas guéris de cette obsession. De ce besoin d’elle, aussi. Tu prends, de sa chaleur, sous la forme d’un baiser. Parce que tu sais déjà que ça ne durera pas. Parce qu’Esfir n’est pas fait pour être docile, feu qu’elle peine probablement elle-même à contrôler. La preuve étant de ses doigts, qui tirent déjà sur tes cheveux. Le chaton n’a plus envie de jouer et tu souris contre sa peau, pour la relâcher. Presque trop gentil, Lyov – et dire qu’on ose te traiter de salaud dans ton dos, tsk.

Tu recules sagement, d’elle. De son corps, celui qui t’appelle continuellement. Tout est de sa faute, avant qu’elle ne devienne femme, tu ne l’avais jamais regardé ainsi. Tu n’avais jamais désiré tant. On ne t’a jamais tant frustré, non plus. Seulement à travers tout ce qu’Esfir te fait endurer, la vérité s’écoule d’entre ses lèvres. Tu lui as peut-être manqué qu’elle dit et tu souris, amusé. Comme si elle doutait du manque que tu créer dans son ventre, petite addict qui nie son état, dans un vague espoir de trouver une cure qui saura tenir. Comme si tu ne pouvais pas être, à la fois le poison et le remède – c’est mal te connaître, ça. Et elle achève sa tirade, te rappelant qu’au final, elle te préfère froid et silencieux. Mort. Un état que tu as pourtant refusé, que tu préfères fuir. Parce que la mort est un état trop permanent pour toi et que depuis la perte de Kitti, tu évites ce genre de connerie. Ça doit faire mal de mourir – pour de bon, quoi.

L’une de tes petites chattes s’égarent même jusqu’à vous, mais tu ne la remarques pas. Le regard rivé sur Esfir. Incapable de t’en détacher – de vous libérer, l’un comme l’autre. Elle te préférerait mort, ce dont tu ne doutes malheureusement pas. Tu baisses même les yeux, les sourcils légèrement froncés – ton beau sourire oublié. Ce qui explique que tu ne vois pas venir son poing et que la douleur te cueille joyeusement, sans avertissement. Pour toute réaction, tu grognes, puis glisse le bout des doigts contre ta mâchoire. Celle qui va assurément enfler. Au moins autant que le poing qu’elle serre – franchement, avant qu’elle ne soit abimé par le copain d’Isild, elle aurait du te laisser lui apprendre la base du combat. Elle n’a toutefois pas besoin de ce genre de notion pour se redresser, fière. Belle à te faire mourir une seconde fois. Plus confiante qu’Isild ne l’a jamais été, devant toi – avant sa mort. Son ordre, quant à ne plus parler de sa mère, t’arrache un sourire qui se meurt en grimace, ta main frottant gentiment ta mâchoire. « Je suis trop vieux pour changer mes habitudes, lapushka... » ce qui se résume à un refus de ta part. Tu ne comptes pas te montrer plus puissant, ni avec la mère, ni avec la fille. L’une et l’autre, exigeant beaucoup trop de ta part. Or, tu n’es pas leur jouet. Pas leur animal de compagnie. Tu n’es qu’un de leur démon – ce qui leur octroie bien peu de droit sur ta personne.

Seulement, Esfir peut continuer de t’éviter, tu ne peux plus mourir. Ni pour elle, ni pour personne. Pourtant, quand elle se presse à un bout de mur, son poing contre son giron, tu le regretterais presque. Il faudrait, pour ça, que tu sois quelqu’un de meilleur. Alors tu te contentes de soupirer, ennuyé qu’elle soit aussi mal. Que ton affection, comme elle le dit si bien, ne suffise pas. Jamais. T’approches, sans même hésiter – tu ne feras peut-être pas de vieux os à ce rythme. « Non. Mais ça n’a rien à voir avec mes intentions ou ma façon de faire… d’être. » Absolument pas et tu t’arrêtes – trop – près d’elle. Le bout de tes doigts qui touchent son coude, qui remonte contre son bras. Alors que tu l’admires, les sourcils légèrement froncés – tiraillé par le casse-tête humain qu’elle est. « C’est moi, qui ne te suffit pas. Moi, ton éternel coupable... » pas assez fort, pas assez rapide. Pas assez droit, la belle affaire. La blague, oui. Tu ris presque, le sourire te chatouillant les lèvres alors que ta main glisse contre la sienne, celle blessée. Celle qui pulse en rythme avec ta mâchoire. « Moi qui te fait du mal, même quand c’est toi qui balance les coups, hein Esfir? … Aller, on va mettre de la glace sur ça, que ta mère ne m’arrache pas la tête quand elle s’imaginera que je t’ai fais du mal. » Tu roulerais presque des yeux, tien.

Y’a ton autre main qui effleure le bas de ses reins, pour l’encourager à abandonner son pan de mur. À te suivre. Dans la cuisine, en bas, en retrait du lupanard. Loin des murs de bois, de l’éclairage tamisé et de l’odeur suave de l’amour interdit. De l’amour sale. La cuisine, plus simple. Propre. Un endroit qu’elle connaît toujours et où tu trouves un sac de petit pois, à lui offrir. « C’est impossible de gagner avec toi, hein? Enfin, ni avec toi, ni avec Isild. Oh et pas la peine de me menacer ou de me cogner à nouveau » que tu grommelles, tout en attrapant un verre d’alcool. En te laissant tomber sur une chaise de bois. Celle qui gémit sous ton poids – en voilà une qui ne fait pas de cas de gémir pour toi, oui! « Vous êtes bien plus semblable que je l’aurais cru, ta mère et toi. Toujours à chicaner, à me menacer, à m’abimer... » et t’indique ta mâchoire avec humeur, celle contre laquelle tu presse ton verre. « À refuser que je parle de l’une à l’autre. Franchement, je ne vois pas où est le mal. Je vous connais toutes les deux – pas très bien, je te l’accorde, mais je vous connais. Je ne vais pas commencer à vous passer vos caprices et faire comme si l’autre n’existait pas, rien que pour ménager votre susceptibilité Lolkov. » Bon, tu sirotes un peu ton verre et te redresse pour lui servir un verre de lait. Quoi? Tu pousses le verre devant elle. « Bois un peu… et ne bougonnes pas. Si tu ne veux pas que je te traite en femme, alors laisse moi cajoler la petite fille que tu as été. » Celle qui te manque, parfois. Mais pas assez pour effacer la femme.

Trop de désir en toi, Lyov.

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Qu’importe l’avis d’Esfir ou sa vision, tu connais les fautes de sa mère. Tu comprends même, très bien, sa rage à son encontre. La rancune comme une vieille amie. De celle que tu ne visites pas souvent, mais que tu sais reconnaître. Dont tu connais l’utilité. Isild à certainement mérité toute cette animosité, mais pas toi. Jamais. Alors tu te veux éternellement martyr. Pauvre bougre incompris et accusé à tort – même quand c’est faux, bien entendu. C’est qu’à force d’être tapé avec un bâton, sans raison, tu t’es convaincu que tu ne le méritais jamais. Et à travers tout ce beau bordel qu’est la situation familiale des Lolkova, tu comprends à la fois la fille et la mère. Parce que tu possèdes trop de défauts, toi aussi. Parce que tu ne sais pas pardonner entièrement, toi non plus. La perte de l’innocence – et de tellement plus en réalité – d’Esfir. De ce qu’elle a un jour été, quand bien même votre relation à évolué. Jusqu’à vous amener dans la cuisine, un endroit qui semble l’apaiser – mieux que les petits pois d’ailleurs, tsk.

Une fois bien installé, tu réfléchis toutefois aux informations que la belle rousse t’a soufflé. Par mégarde. Par rancoeur. C’est pour de la drogue qu’Isild c’est défilé? Qu’elle a perdu sa fille et le respect qu’elle avait pour elle? Triste histoire que voilà – ça pourrait presque expliquer ton verre. Sauf que tu n’as pas besoin d’excuse, pas quand tu es dans ton propre palais. Alors tu sirotes et tu caresses du regard le pied qui se pose entre tes jambes, la jolie jambe qui y est rattaché et tu offres un sourire en coin à Esfir. Seulement, ça ne peut pas durer – ça ne dure jamais, pas avec elle. « Tu ne considères les choses que de ton point de vue Lyov. Tu ne t’es jamais demandé pourquoi j’haïssais tant entendre parler de cette femme. Non, tu ne vois que ce que tu veux voir. Mais bon, pourquoi m'attendre à un minimum de considération de ta part? Après tout, elle n'est que la raison pour laquelle on m'a étranglé dans le fond d'une ruelle. Alors, qu'elle se shootait une quelconque drogue dans les veines au lieu de me chercher. Je n'ai pas envie d'entendre son nom, parce qu'à chaque fois je revois tout et je ressens tout à nouveau. » Et voilà, elle vient de tout gâcher. Tu n’as plus envie de sourire. Non, tu fronces plutôt les sourcils. Parce que tu n’aimes pas parler de cet épisode, de la course folle dans les ruelles. Celle de ton coeur, menaçant de s’échapper par ta gorge. De sa disparition. Toi qui ne voulait pas t’attacher à la petite artiste, tu t’es fais avoir, pauvre con.

Y’a encore des résidus de panique dans ta poitrine, quand tu y penses. Quand tu t’attardes, un instant de trop, dans tes souvenirs de cette fameuse journée. De son petit corps brisé dans la ruelle, comme une poupée abandonnée – jeté aux ordures. Pauvre enfant que tu n’aurais probablement pas supporter de perdre véritablement – quand bien même tu te débats avec l’idée depuis. Et voilà que tu baisses les yeux, mal à l’aise – oui, toi, le roi du cul – alors que la rouquine accumule les aveux à tes pieds. Sa souffrance comme une flamme trop brillante – brûlante, t’as peur de t’y blesser. Y’a que le feu pour t’achever Lyov, tu le sais. Tu crains presque pour ta vie, avec elle. « Mais, vas-y. Invoque là autant que tu veux, pauvre toi, à qui on exige tant. Tu vas me considérer pathétique de ne jamais avoir réussi à dépasser mon propre assassinat? N'est-ce pas? » Cette fois, tu secoues la tête. Presque grognon – l’impression de ne pas savoir comment réagir ou quoi dire – face à ses accusations. « Ça n’a rien à voir… je ne ferais jamais ça. Je ne te vois pas comme ça, lapushka... » et toi aussi, tu parles avec sincérité. Celle que tu tentes de noyer avec une nouvelle rasade d’alcool. Parce que tu préfèrerais qu’Esfir te hurle dessus. Qu’elle lance un verre. Plutôt que de parler aussi calmement et de montrer ses plaies. Celles qui n’ont jamais su guérir. Celles que tu aimerais dorénavant couvrir de baiser. Des excuses bourgeonnant sur tes lèvres – de ne pas avoir été suffisamment rapide ou présent. Quand bien même tu n’es pas son père et qu’Isild était destiné à merder. Putain de mauvaise pioche.

Mais voilà que la jeune femme s’allonge à même la table, triste mais paisible. Résignée – à perpétuellement souffrir ou être déçue? Peut-être un peu des deux. Son geste suffit à te contracter le ventre, à te le retourner. Tu regrettes presque le pied qu’elle retire de ton espace personnel. Ce qui explique que tu te soulèves lentement. « Ce n'est pas une question de gagner ou perdre avec moi, Lyov. Tu devrais le savoir depuis le temps. » Elle n’a pas tort et c’est à ton tour d’acquiescer, alors que tu déposes ton verre sur un coin de table. Que le bout de tes doigts trouvent le sac recouvrant son poignet. Que tu le presses gentiment sur elle. « Non, tu as raison lapushka, pour ça il faudrait que la victoire soit une possibilité. Or… je ne suis pas même dans la course. » Et tu dis ça presque doucement, un peu de regret sur le coin des lèvres. Tant pis. Ta main remonte contre son bras et tes doigts trouvent plutôt une mèche incandescente. Tu laisses le silence retombé délicatement sur vous, comme pour servir de baume sur toutes ses blessures. Celles infligées par sa mère, les autres que tu as tripoté avec tes gros doigts – trop souvent déjà. Sans savoir, peut-être, mais ce n’est pas une excuse valable. Puis, tu soupires et tes doigts trouvent sa joue, l’effleurant presque timidement. « Je suis désolé que ta mère ait merdé aussi fort avec toi… je ferais plus attention à l’avenir. » Même si vous savez, tous les deux, qu’il s’agit là d’une promesse d’ivrogne. Tu peines à contrôler tout ce qui émerge de ta bouche… « Quant à ce qui c’est passé dans cette ruelle… je ne me permettrais pas. Pas quand l’image me hante encore. » Les soirs où tu peines à dormir. Les soirs où tu exiges de la compagnie.

C’en est assez de vos détestables aveux et tu retires tes doigts de la soie de sa peau. À regret. Avec soulagement. Parce que tu es bien plus confortable dans le rôle du connard égoïste, que tu l’es dans l’homme encore secoué d’avoir vu une gamine mourir. Puis revenir. Tu recules même d’un pas, récupère ton verre et évite de la regarder. « Dans tous les cas, maintenant que tu sais que je n’ai pas cassé ma pipe, pas totalement du moins… tu es la bienvenue ici, Esfir. Même si tu ne veux pas de mon invitation, dieu sait que tu n’en avais pas besoin pour venir aujourd’hui... » et tu ricanes un peu, en t’exprimant. En t’expliquant. « La prochaine fois, je te rappellerais de cogner un endroit plus mou. » Là, t’es vraiment un brave type, Lyov. Tu te penches même sur elle, sans plus de cérémonie, pour lui embrasser le front. Tes lèvres trainent un instant de trop, contre sa peau, mais tu te redresses tout de même sagement. « Garde les petits pois, tu n’as jamais suffisamment mangé. » Est-ce que tu lui donnes congé? Peut-être. C’est que tu n’es plus tout jeune et que toute cette effusion de sentiment est presque une épreuve pour toi.