Un coup de feu, un seul qui ne la frôle même pas. Une bande de bouffon, voilà ce qui se tient sous ses yeux. « Vous l'autorité? Ironique. » Elle aurait tout aussi bien dire ‘'autorité, mon cul oui.'' Mais, ses mots, elle ne les prononce pas. Femme d'un autre âge, qui a appris à parler avec une certaine réserve. Quoi que la réserve s'amenuise avec les siècles. Seule l'absence de juron demeure véritablement. Au bout de sa main, elle tient à la gorge un policier ambitieux, qui l'a reconnu ou simplement effrayé, elle l'ignore. Cette puce, la nouvelle plaie de son existence et cette mise à prix sur sa tête, l'ennui. C'est bien le deuxième en deux jours, qui se la joue rambo solitaire pour l'attraper. L'esprit humain est si épais, qu'ils ne s'imaginent même pas appeler du renfort. Une blague, c'est la seule chose qu'elle puisse voir quand il pointe son arme sur elle et tout tremblant, n'arrive même pas à la toucher. Un petit nouveau, sinon… Un repas avec un manque de talent évident. Elle se penche sur lui, sa lame favorite entre les doigts de sa main libre. Le poids de son corps, comme une prison pour le policier. Elle se voit déjà déguster le dessert qui lui est tombé entre les pattes, avant de s'arrêter et de soupirer. Son ventre est plein, trop de sang en une courte période, elle ne voit aucun attrait à trancher cette gorge palpitante de vie. Peut-être devrait-elle faire régime quelque temps…

Non… Le souvenir d’une peau flétris. De l’âge qui rattrape son compagnon, la brusque et c’est sur ses pieds qu’elle se retrouve, le flingue de sa presque victime à la main. « Déguerpis! » Elle ouvre la fenêtre et se glisse par l’escalier de secours. Retrouvant la putride liberté des rues de Moscou, elle a rendez-vous en quelque sorte. Quelqu’un de plus important à voir et peut-être, après ira-t-elle revisiter cette mauviette.

Sigyn abandonne le quartier à haute sécurité, sachant pertinemment qu'on la traquera de nouveau. Ses pas la dirigent vers l'hôpital, puis au plus profond de cet abysse de malheur. Là où ses semblables se trouvent. La morgue. Une femme s'y tient, une femme merveilleuse aux yeux de la draugr. Du moins, pour le peu qu'elle sait de cette femme. Scalpel en guise d'accueil, Sigyn s'approche, se fond parmi les housses qui recouvrent des corps aussi morts… Qu'elle-même. Elle observe le travail sur la table, sans fléchir, sans même réagir. « Tu es prête ? » Ses yeux se fixent sur la maîtresse des lieux et Sigyn, lui adresse une ombre de sourire. « Charcute moi, du moment que cette chose disparaisse. » Elle pointe ensuite le cadavre sur la table de métal. « Je prends sa place. » Un sourcil haussé pour en faire une question. À l'aise avec l'idée des souffrances qui ne tarderont pas.

Sigyn observe la femme, presque curieuse d’être le repas pour une fois. Du moins, pouvant être considéré ainsi. La charogne n’a pas l’habitude et ce qui la sort de l’éternité, n’est autre que ses rares surprises qui l’attirent avant de l’ennuyer à nouveau. Elle s’approche, alors que le cadavre s’affaisse de tout son poids mort, le bruit se répercutant sur les murs, sans que d’autres oreilles ne l’entendent. « Qu’on soit claires... » Elle tourne ses yeux vers Milesia, écoute sans interrompre. « Si tu trépasses, je te bouffe. » Sourire carnassier qui ombre les traits de l’islandaise. Elle continue sa route, agile dans chaque mouvement qui la mène à s’étendre sur la table de la morgue. L’ironie de la situation ne manquant pas de miroiter dans son esprit. La draugr enfin à la place qui aurait dû être la sienne, respirant encore, attendant le carnage qui ne saurait tarder. « J’ai déjà trépassé… Mais autant que ma carcasse soit utile à quelqu’un. »

Elle enlève sa veste, pour l'abandonner par-dessus le mort qui l'a précédé. L'emplacement de sa marque et de la puce libre d'accès pour la carnivore. Elle observe la salle en silence, puis vrille ses pupilles sur celle qui raffole de sa chaire. « Évite de te couper, sinon c'est moi qui aura un repas gratuit. » Ce n'est pas de l'humour, seulement la vérité. Milesia a une odeur qui l'interpelle. Peut-être qu'une cannibale à meilleur goût? Un petit échange entre elles, est-il possible? Après tout, Sigyn envisage sincèrement de se couper le bras. Si jamais cette puce se révèle trop solide pour être enlevé. « Aucun scrupule à ce que je vide tes cadavres de leur sang, après? Je risque d'avoir faim. » Conversation charmante, entre charmante créatures.

La douleur est douce et délicieuse au départ. Rappel d'une vie qui ne lui a pas épargné cette sensation. Elle ne gigote pas, carcasse offerte en sacrifice pour sa propre cause. Des souvenirs flous, lointain se mêle à ce qui se déroule. Plus la douleur augmente et plus son esprit vacille. La connexion se faisant dans son cerveau, entre le passé et le présent. Rappel de la femme qu'elle fut, qui se perd de nouveau pour redevenir Sigyn la charogne. L'odeur de son propre sang attaque ses narines. Alors, qu'elle pousse quelques gémissements pour se retenir de frapper ou de mordre. Sa langue s'assèche, sa gorge brûle. Sigyn serre les dents, inspire brutalement. L'instant s'allonge, l'opération n'en finit plus. Elle tourne la tête pour regarder le carnage, ne voit plus que le brouillé des larmes mécaniques. Réflexe de son corps face à l'attaque de son bras. La plaie béante, la puce qui ne s'arrache pas. Quelque chose qui s'agrippe et refuse de lâcher, elle ressent l'artère lâcher et perd la tête. Immobile, alors qu'elle se vide de son sang et que l'être qui la charcute s'attaque avec ses crocs à sa propre chaire. Sigyn perd quelques secondes dans cet état de transe qui ne diminue pas la douleur pour autant.

La draugr s'éveille dans tout ce sang qui éclabousse les murs, son poing libre s'écrase sur la tête de Milesia, alors qu'elle s'arrache à sa prise avec les dégâts qui semblent impossibles à éviter. La parole lui échappe, son regard se pose sur la seule personne… Techniquement en vie dans cette salle morbide, au décor refait à l'hémoglobine. Elle a faim, si faim. Sa gorge lui brûle, l'odeur métallique entêtant ne l'aidant pas à garder son calme. La peur s'éveille, la peur de se voir flétrir par manque de sang. C'est presque tout ce qui l'obsède, alors que sa seule main valide agrippe déjà l'un des couteaux qui ne la quitte jamais. Doit-elle se retenir et ne pas tuer la femme? Le monstre bouffeur de cadavre? Les questions l'effleurent à peine. Son pouls est hystérique. La soif comme seul flambeau dans la nuit. « Soif… » Le mot glisse sur sa langue et se perd dans l'espace. Sigyn se force à articuler un semblant de pensée raisonnable. « Fraîche… Bonne… » Elle inspire, telle un chat qui se pourlèche les babines. « Tu es encore utile? »

Il n'y a qu'une sensation qui compte dans l'esprit embrumé de la charogne. La soif pour le ronger les méninges, la gorge, les pensées. La soif prend toute la place, au point d'en effacer Milesia et la raison de leur venue. La puce disparaît dans ses souvenirs, alors que son bras opéré ne bouge plus réellement. Devenu pendant et inutile, comme une certaine partie de l'anatomie masculine. Elle remue ses doigts, mais seule sa main droite réagit. Puis, oublie entièrement. La soif s'intensifiant, la paranoïa de la vieillesse s'enfonçant dans sa chaire, avec le bruit régulier de son propre liquide écarlate qui s'égoutte.

Elle reste immobile, ses rétines fixé sur celle qui sent bon. La viande fraîche qui parle et qui marche. La vie qui coule dans ses veines, comme seul intérêt. Elle la regarde de front, l'observe s'agiter. Si pleine de ce qui lui manque depuis son retour sur cette terre. Seuls les siècles l'empêchent de perdre entièrement le contrôle et ce n'est qu'une question de seconde avant que son état se ternisse davantage. Elle gronde, statue de chair et de mort. Gronde cette soif qui la consume. Elle perd un instant sa concentration, se retrouve propulser sur le plancher. Corps contre corps, dans une lutte peu magnifique. La douleur reprend, sa peau s'arrache. On cherche à la découper, à la dévorer. On la souille, l'air manque à ses poumons et pourtant, elle se met à rire. Rire et rire sans fin. Entre les doigts de sa main fonctionnelle, une lame, sa précieuse alliée. Elle la plante dans son adversaire, sans faire attention à l'endroit. Avant de l'arracher d'un coup sec et de la remplacer par sa propre bouche. Mordant, buvant. Son rire glouton, se mélangeant aux gémissements de douleur. Elle s'accroche pour mieux avoir le goût métallique lui coulant le long de la gorge, jusqu'à perdre sa prise.

Sigyn relâche son arme, sa main venant trouver la gorge de Milesia pour mieux serrer et repousser. Une lutte difficile, quand un bras manque à l’appel. « Bonne. » Seul mot qui puisse franchir ses lèvres, alors qu’elle retrouve un peu d’air et inspire profondément. Se demandant si se laisser dévorer pour la boire à son tour ne serait pas une option. Prise sous ce corps, elle penche la tête pour voir le carnage, son pied vient trouver les hanches qui l’ont percuté pour mieux frapper de toutes les forces qui lui restent. Repoussant l’assaillant, ou pas, ses propres yeux se retrouvant couvert de sang, la charogne perd la notion de vue quelques instants.