Sagement installé sur ton tabouret, tu te fais presque croire que tu appartiens à l’endroit. Que tu es, toi aussi, un pilier de bar. L’un de tes collègues. Ton père, dans ses mauvais jours. Mais tu manques d’enthousiasme, Desislav. Tu n’as pas même la décence d’avoir l’air malheureux de certains de tes voisins de siège. Non, tu es perdu dans tes pensées, indécis quant à ce que tu ressens. Ce que tu représentes. Tu n’es finalement jamais qu’un gratteur de papier, en fin de journée. Le costume trois pièces trop coûteux. Les cheveux bien coiffés – et à cette heure, ce n’est pas rien pour le commun des mortels. La barbe taillée avec le soin de ceux qui ne veulent pas l’abandonner, mais ne peuvent pas se la permettre. Ton apparence raconte ton histoire, mais c’est la façon que tu as de fixer le fond de ton verre, qui parle pour toi. Le besoin de fuir. D’étirer le moment.

Tu fuis la maison, et alors? Oh, tu n’es pas fier de ton stratagème. Zorya te manque perpétuellement, comme le bon petit apôtre que tu fais. Seulement, il y a de ses moments où toute cette situation – votre mariage, vos positions au sein de la Bolshoy, ses manigances et les autres femmes qui la caresse encore du regard – t’étouffe. Ce soir, tu sens clairement les mains blanches et tendres, quoi que cruelles, de ta douce vie, t’étrangler. Avec succès d’ailleurs, puisque tu as fuis. Dans le premier bar ayant croisé ta route. Un échappatoire comme un autre – tu pourrais faire pire, hein.

Et alors que tu sirotes ton verre, une femme fait son entrée. Charmante – mais ne le sont-telles pas toutes? Oui, il te semble. Son numéro fonctionne d’ailleurs très bien sur le barman. Celui qui tarde à te resservir – mais à quoi bon t’énerver? Non, toi tu te contentes d’observer la technique de la jeune femme. Elle te rappellerait presque Zorya, à séduire tout ce qui effleure son regard. Ça t’arrache un sourire en coin. De ceux un peu triste, que tu ravales aussitôt qu’ils éclosent. Celui que, déjà, tu effaces pour avaler un peu plus de ton poison maison. Ton verre tendu, pour en réclamer davantage. Tu guides presque le verre à ta bouche, que la jeune femme est accosté par un tout autre type d’homme. Cette fois, elle ne rit plus, la belle sirène. Non, son nouveau beau cherche plutôt à l’humilier, ses paroles ricochant durement contre le bar. Sans le réaliser, tu grimaces déjà. Ce genre d’attitude ne t’inspire que du dégoût. Le pire, c’est qu’il n’arrête pas, enfilant les mots pute et sucer, comme un enfant le fait de jolie bille. Ça t’agace.

De fait, tu récupères ton verre, alors que le regard de la jeune femme cours sur vous tous. En quête d’un sauveur? Probablement. Mais elle n’a plus besoin de chercher, parce que tu approches – au même instant où elle se concentre sur la bestiole s’accrochant à son bras. « C'est mon bras, lâche le s'il te plait. » Sa politesse te confirme d’ailleurs que tu fais le bon choix et ta main libre trouve celui de l’homme. Ce n’est pas tant que tu sois menaçant, Desislav. En réalité, ceux qui te connaissent n’hésiterait pas à rire, à te voir aller. Au devant du combat. Mais défendre les gens, c’est ta spécialité. Et puis, si ta grande taille et tes larges épaules ont bien une utilités, c’est celle-ci. « Tu as entendu la dame, lâche là. » Tu croises le regard de l’individu et fronce les sourcils en notant la fureur dans le sien. Il a intérêt à vite se calmer et ta main tire sur son bras. Qu’il relâche sa prise. Qu’il laisse la jeune femme en paix. « Ne t’en mêle pas, c’est entre elle et moi. » qu’il s’obstine, bien entendu.

Cette fois, tu ne te contentes pas de froncer les sourcils. Non, tu grimaces presque. Devant son entêtement et son manque de coopération. Tu poses donc ton verre sur le comptoir, près de celui de la jeune femme, dont tu croises le regard. Elle, se mérite un hochement de tête de ta part – tu te charges du parasite, que tu sembles sous-entendre. Ta main ne reste pas libre bien longtemps, parce qu’elle se referme contre le col du bonhomme. Surprise, surprise. Un truc que tu as appris auprès de Sigyn, le sourire y compris. « Peut-être que tu es dur de la feuille, alors je vais me répéter: tu as entendu la dame. Alors, tu la lâche. » Tu serres doucement ta main, puis plus fort encore. L’homme la relâche alors, furieux, pour plutôt tenter de te repousser, toi. Or, tu n’es pas un adepte du concours de qui pisse le plus loin – c’est sans intérêt – aussi tu le relâches. Tu redresses même les mains, signe qu’il peut partir. Que tu as eu ce que tu réclamais. L’autre fulmine et lance un regard assassin à sa victime : « Tu n’auras pas toujours de garde du corps, on se reverra tous les deux! » Et comme il ne change pas de ton, tu avances encore. Vers lui. Ce qui le pousse à cracher sur tes chaussures, avant de s’extirper du bar, des jurons plein la bouche.

Un soupire s’échappe alors d’entre tes lèvres et tu secoues lentement la tête. Désolé par le manque navrant de bonne manière de certain individu. Puis, tu pivotes, l’oeil curieux. Presque inquiet par celle qui te rappelle ta déesse personnelle – le doré gommé par l’obscurité du soir. La nuit pour parure. Elle se mérite un petit sourire en coin de ta part, ainsi que la vision de tes paumes – redressant les mains en signe de paix. « Vous allez bien? » C’est plus fort que toi, déjà tes yeux glissent en direction de son bras. A-t-il laissé une marque, le goujat? Tu espères que non. Ça te démange les poings, d’imaginer que oui. Tu n’as rien d’un batteur de femme, toi.

Si tu cherches un quelconque signe de violence sur la demoiselle en détresse, tu ne trouves rien. Non pas faute de savoir où chercher, mais plutôt parce qu’elle te surprend. Qu’elle s’avance soudainement jusqu’à toi. Sous le choc – mais craignant tout autant de l’effrayer, alors qu’elle vient d’essuyer une attaque – tu n’oses pas remuer. Pas tout de suite du moins. Pas avant de sentir son corps s’écraser au tien – pourquoi est-ce qu’elle est en train de te grimper, hein Desislav? Décontenancé, tu en perds l’usage de la parole – et probablement de tout le reste de tes fonctions motrices. Sinon, tu l’aurais déjà repoussé. Parce que non contente de venir se blottir dans tes bras – une réaction que tu pourrais comprendre, cela dit. Toutes les femmes ne sont pas comme Zorya, certaines sont de véritables fleurs délicates à protéger et non pas de sublime valkyrie devant lesquelles il vaut mieux s’incliner. Non, ce n’est pas que la sécurité de ton étreinte que cherche la belle, mais bien ta bouche. Tes lèvres pour présent, tes lèvres qu’elle surprend.

Jamais encore, on ne t’avais embrassé ainsi. La victime se faisant dorénavant récompense. Et il ne s’agit pas que d’un chaste baiser, ça tu t’en fais la remarque dès qu’elle libère tes lèvres des siennes. Un rire dans la voix. « Oh mon héros… » Passe un bref instant où tu ne sais pas si tu dois la repousser – mais non, elle pourrait se cogner la tête sur le bar, ce serait bête. Ou si tu dois lui montrer l’alliance qui brille à ton doigt. D’ailleurs, est-elle en train de se moquer de toi, à rire ainsi? Tu ne sais pas, plus. La faute à son parfum et à son aisance contre toi – Zorya t’ayant pourtant convaincu que tu n’es pas de ceux qui font ce genre d’effet aux autres. Personne ne te touche jamais ainsi, aussi ouvertement et avec un appétit sous-entendu. La bouche de la brune revenant à la charge, de quoi te forcer à glisser les mains contre ses épaules. À déjà, tenté de reculer. De lui échapper. Parce que tu n’es pas un infidèle, Desislav – quand bien même Khovala aimerait bien.

Seulement, tu n’as pas même le temps de repousser ta protégée, que déjà elle recule. Fille des mers, elle a tout d’une véritable sirène – de celles qui filent entre les doigts. C’est qu’elle en bouge pas, non, elle ondule. Elle danse. Le sourire envoutant et les yeux bien trop brillant. Tu ne devrais pas même la regarder – c’est que Zorya t’a bien entrainé, hein. Sauf que tu ne sais pas – plus – faire autrement. Pas après deux de ses baisers explosifs. Pas après qu’elle ait soufflé la suite : « Merci. » « Je… c’est la moindre des choses... » que tu murmures presque, par automatisme. Les sourcils froncés et la bouche encore sucrée par la sienne, tu t’humectes les livres. Encore sous le choc. Décontenancé. Que diable se passe-t-il? Est-ce que ton épouse te mettrait à l’épreuve? Non, pas ici. Tu ne savais même pas que tu viendrais par là, c’est ta première fois dans ce bar. Ce n’est donc pas possible – et pourtant, tu doutes encore un bref instant. La faute au regard gourmand de la jeune femme, celui qui te parcours lentement et avec appréciation – un peu comme sa langue ayant effleuré la tienne. Ça y est, tu déglutis lentement, tout en lançant un coup d’oeil à la sortie.

« Je vais bien, rien qu'une bonne journée ne pourra pas régler. » Impossible de fuir, pas quand elle récupère ton attention. Charmante et blessée, son bras mis de l’avant. C’est qu’elle sait s’y prendre, parce que tu viens à elle – sans même le réaliser. Inquiet. À nouveau absorbé par son honneur lésé, plutôt que par son baiser – qui te hante pourtant les lèvres. Ça ne dure toutefois pas, parce qu’elle retourne se hisser dans sa jolie tour d’ivoire, le tabouret la redressant presque à ton niveau. Et la voilà qui réclame plus d’alcool pour toi, pour te remercier. Tu rougis bien malgré toi, Desi, une main glissant contre ta nuque. Ton embarras s’exposant à la vue de tous alors que tu retrouves ton verre – celui que Steve est en train de remplir à nouveau – de ton autre main. « Merci... » Un hochement de tête à l’homme et c’est sur la femme que ton attention se porte – encore. « Vous m'accompagnez, n'est-ce pas? » Et comment es-tu censé refuser, hein? Tu n’en strictement aucune idée, alors tu soulèves ton verre dans sa direction. « Le temps d’achever votre cadeau, avec plaisir... » et tu te mens en te convaincant que tu fais tout ça par politesse. Non, la femme t’intrigue beaucoup trop.

Une petite et lente gorgée plus tard, tu reposes ton verre et l’observes du coin de l’oeil. Tu ne connais pas le protocol pour pareille rencontre, ni même si tu ne devrais pas déjà avoir filé. Zorya n’aimerait pas ça, après tout. Seulement, tu songes à Dahlia et l’alcool devient plomb dans ton estomac – t’enfonce les pieds dans le sol. Impossible de bouger. « Je… suis Desislav » que tu souffles finalement, pivotant vers elle pour lui offrir ta main. La gauche, où brille ton alliance – ce qui n’est pas un hasard. Non, tu préfères qu’elle sache, qu’elle comprenne – que tu n’es pas à prendre. Pas ainsi. Pas avec sa bouche ou ses bras – quand bien même tu y glisse le regard. Le bras blessé pour commencer, puis ses lèvres, plus roses. Presque rouges. La tentation fait femme, trop brune là où Zorya n’est que lumière, le halo dans ses cheveux. Et toi, tu t’égares dans la courbe de ses lèvres, celles qui ont osés te prendre pour otage – qui ne t’ont pas encore abandonné, si tu es honnête. « Si jamais une marque persiste... » et voilà que tu lui indiques son bras – une excuse comme une autre pour expliquer que tu sois encore là, malgré le jonc. « Et que vous connaissez le nom du goujat, je peux facilement vous avoir une injonction. » Tu devrais avoir honte de jouer le bon petit avocat, toi qui est reconnu pour défendre les monstres, mais tu n’as simplement pas conscience de celle qui te fait face. Que tu n’as pas déniché un client si différent des autres. Non, toi tu te contentes de lui sourire gentiment et de serrer sa main, pour peu qu’elle se présente.

Le bon sens exigerait de ta part, que tu termines en vitesse ton verre – pas très grand, d’ailleurs. Que tu files rapidement loin de la sirène. De ses bras où n’attend que ta perte, une noyade douloureuse. Et pourtant, tu te surprends à siroter ton verre – comme si tu voulais faire durer le moment. La faute à son regard, mélange étrange de faim et de fascination – parce que tu ne te croyais pas apte à faire briller ce genre d’intérêt chez autrui. Naïf ? Assurément. Suicidaire ? Aussi, parce que si Zorya doit apprendre ce qui s’est produit ici, ce soir… si elle doit avoir vent de ce baiser, tu n’es probablement pas mieux que mort. La demoiselle, aussi. Non, tu devrais t’écarter. Tu l’as sauvé, elle t’a offert un verre, c’est plus que suffisant. Il est temps de t’en aller, de rentrer. Au pire, de trouver un autre bar. Sûrement pas de rester ou de lui suggérer de t’engager pour la défendre. Et pourtant…

Si tu rates sa remarque sur ton verre, tu t’assures qu’elle a bel et bien remarqué ton jonc. Qu’elle sache – parce que tu refuses d’oublier. Tu n’es pas Miromir, refuse de changer de religion. Et tant pis si le tien n’est que souffrance et jeu cruel, il est au moins tien. Seulement, tu as beau t’accrocher au halo doré de Zorya, tu n’en serres pas moins la délicate mains de la belle inconnue. « Atalia. Ravi de vous rencontrer, Desislav. » Un plaisir assurément partagé, que tu confirmes d’un sourire charmant – quoi que nerveux. Une lueur d’incompréhension dans le regard – parce que tu ne comprends pas ce qu’elle peut bien vouloir de ta part, pas après que tu l’aies sauvé et que tu aies prouvé être déjà marié. Parce que tu refuses de la glisser dans la catégorie des briseuses de ménage. Sirène, peut-être, mais de celle qui batifole dans l’eau et ris sur les rochers. Tu refuses de voir les dents acérées ou les profondeurs où elle noie ses victimes. Toi, tu ne vois que les bulles, que les grands yeux. Parce que tu crois à son petit numéro, lorsqu’elle s’excuse. « Avec cet anneaux au doigt. Je suppose, que je vous dois une excuse pour mon comportement. Pardonnez-moi, j'ai un faible pour ceux qui viennent à mon secours. Mais, je promets de ne plus franchir les limites de votre mariage… » Elle ne savait pas, après tout, toi non plus, tu ne regardes pas les mains des autres. Pas sans bonnes raisons.

De fait, tu offres un petit sourire rassurant à la belle Atalia. « Loin de moi l’idée de vouloir vous accuser de quoi que ce soit, miss Atalia. » De fait, tu refuses de la blâmer, il ne s’agissait ici que d’une erreur. Un glissement de terrain, en quelque sorte. Et tu pourrais te bercer d’illusion plus longtemps encore, seulement elle redresse lentement les yeux et plante son regard dans le tien. Bien malgré toi, ton ventre se contracte. Mais comment faire autrement ? Même – surtout, en fait – Zorya n’y résisterait pas. Ce qui ne t’empêche pas de déglutir lentement. « Du moins, tant que vous ne le demanderez pas. » Dès lors, tu vois les longs doigts assassins. La bouche vermeille, à force de dévorer ses victimes. Tu réalises, à peine cependant, que tu viens de te glisser dans son carnet de bal. « Je… » que tu parviens à souffler, mal à l’aise. Intrigué, aussi. Sans toutefois tenter de fuir, pas plus maintenant qu’il y a quelques instants. Avant qu’elle ne s’expose sincèrement à toi – du moins, aussi sincère puisse être ce genre de créature auprès d’une victime futur ou potable.

Tu redresses un peu l’échine, avale une bonne gorgée d’alcool et t’apprêtes à t’écarter – si seulement tu en trouves la force, la faute à tout ce qui ne tourne pas rond dans ton existence actuellement – lorsqu’elle reprend la parole. Qu’elle remet en place l’envoûtement – comment expliquer, autrement, que tu sois encore là, hein ? Aucune idée. « Vous m'excuserez à votre femme, je n'avais pas l'intention de me jeter sur un homme marié. » Il n’en faut pas plus pour t’arracher une subtile petite grimace. Non pas que Zorya soit une mégère – elle est bien plus léthale et tu glisses ton verre, sans réfléchir, en direction du barman. Qu’il remplisse ton verre, encore un peu – une excuse comme une autre. Après tout, tu n’es jamais qu’un homme. Plus faible que Zorya ne le saura jamais. « Oh, croyez-moi, il vaut mieux la laisser en dehors de ça… ce ne serait pas bon, ni pour vous, ni pour moi. Quoi qu’elle ne vous reprocherait pas tant l’acte, que d’avoir posé le pied sur sa propriété privé. » Tu parles trop, Desislav, mais ce soir, tu te veux malheureux dans ta situation. Toi le bon petit disciple, tu boudes les restrictions. Rêve de plus d’affection ou, mieux encore, qu’elle puisse un jour t’aimer. Pas seulement comme toutes ses maitresses, ses expériences, mais avec ce qui reste dans sa poitrine. Le cœur minuscule que tu chéris, quand bien même elle n’en a rien à faire.

Puis, sans même le réaliser, tu glisses les coudes sur le bar et soupire. Comme épuisé de tout ce que tu ravales au quotidien. Une main contre le visage, tu trouves toutefois la force de sourire tout en ramenant le visage en direction de la sirène. Cousine germaine – c’est certain, entre monstre – de la déesse qui t’as passé la corde au cou. « Et puis, je peux être franc avec vous, Atalia ? Mon épouse est bien plus dégourdie que moi. Ces baisers… » il y a ta main droite qui se redresse, pour presque effleurer son menton du bout des doigts. Et ta voix, qui prend une autre inflexion, plus doucereuse, presque rêveuse : « … elle aurait su vous les rendre, elle. » Est-ce une once de regret qui te patine la voix ? Peut-être. Mais il y a de l’envie, là au coin de tes lèvres et dans l’éclat de ton regard. Celui de recommencer. De faire mieux. Mais tu te contentes d’un sourire en coin et d’abandonner sa bouche du regard pour la regarder droit dans les yeux. « Difficile de vous reprocher d’avoir goûté, par mégarde, ce qu’elle n’a pas l’appétit de déguster. Ne vous inquiétez pas… buvez. Et dite moi plutôt ce que vous faites ici, toute seule. » Et le sous-entendu n’en est pas même réellement un : ce n’est pas un endroit pour une femme seule. Ce que tu soulignes d’un froncement de sourcil, alors que tu observes rapidement les lieux, avant de revenir sur sa personne.