A l’horizon, l’oripeau carmin s’est arraché, voletant, emporté par la tornade grise ; la colère s’évapore, s’intronise. Elle capitonne le thorax, puis s’essouffle, disparaît en cendres dans les bronchioles, métastase nécrosée.
Dans sa houppelande obsidienne de désespoir brodé d’orage, le Déni soudain s’érige.
Implacable et froid, tout en délicatesse.

Dans le caveau guttural se gargarisent les spirituels, putains pleureuses chantant déjà oraisons funèbres car la Dragonne une fois évacuée sur les chevaux blancs, bleus et rouges clignotants, aurait pu ne jamais soupirer de nouveau. Longtemps, une éternité sans doute, la légiste retranchée au coin de sa cave a levé les yeux sur chaque dossier déposé au coin de la paillasse, chaque charogne blanche enveloppée d’une bâche fadasse, espérant y découvrir le patronyme, la gueule aimée.
Jamais elle n’est venue.
Alors c’est la presque Veuve, Veuve-Noire, qui vient la chercher.

La gardienne du liminaire ploie, rit sous cape sans doute ; qu’importe. La délurée fantomatique, dévorante dévorée par le manque hérétique, tranche le rayon solaire qui s’introduit dans le grand Manoir, le macule de ténèbres et de plis noirs.
Elle se faufile, faux-fille.
Car s’il y en est une qui peut trancher le fil d’humanité, arrêter la clé du coeur sans la remonter ; c’est elle.
Et l’instinct dévorant de faire le reste.
Juste elle.

Au creux de l’hémisphère, Silas chiale.

Ta gueule.

Au creux de l’encéphale, Achille chouine.

Ta gueule.

Au creux du cortex, Oswald renifle.

VOS GUEULES, PUTAIN.

La mitoufle gifle et griffe la porte du temple de la Reine ; sans aucune prière ni signe, la religieuse infernale s’introduit comme une voleuse, prête à détruire l’idole après s’être branlée dessus jusqu’à la dernière goutte de foutre.

Soudain, la voix tranche. Mimile s’effile.
Quoi ?
Je ne suis pas.
Je ne suis plus.
Je n’ai jamais été.
Ce n’est pas ma faute.
Promis, ce n’est pas ma faute.

« Je viens, Trésor. »

L’accusée répudiée, Milesia s’avance encore jusqu’à l’îlot de la douleur, froufroute sur les linceuls moites, tire encore plus fort le voile sur le cuissot meurtri.
Ce n’est pas ma faute, ce n’est pas ma faute.
L’odeur de la chair malmenée par une autre essore ses synapses en un sac de nœuds ; putain, elle avait pas le droit. L’Infante Vautour maudit du bout des lèvres le souvenir de la salope, la matricide avortée. Connasse !

« Je l’aurais fait. »

La gorge échappe ses fragrances putrides, point d’exclamation subtile d’une menace prête à s’exécuter au moindre ordre primitif signé du bout de la langue arrachée pour l’exemple. Mais le temps n’est point aux hypothèses non, le temps est compté, et depuis la petite sauterie infernale, les points d’interrogations en crochets rouillés écorchent ses lippes, dégueulent le long de son menton en questions léthifères.
Les larmes lustrent la pupille, tourbillonnent et se révulsent.
La jalousie reprend corps, drape la cornée de sécheresse vorace.
Mort, vengeance nécessaire palpitent au fond du thorax, nouveau diesel de la machine démoniaque.

« Tu ne m’en avais jamais parlé. »

Point de reproche ; constat.
Les pétales des draps se referment sur la fleur bicéphale ; quenottes se rencontrent en baisers maladroits tandis que lippes se phagocytent. La Dévorante va rester jusqu’à obtenir  réparation, informations nécessaires, désillusion abjecte de n’avoir été la première graine de la progéniture de l’épousée.

« D’Aspasia. »

Le chagrin de l’angoisse déjà s’étiole, se suspend dans l’atmosphère, se prend dans les draps, se déchire. Se repousse, poussière sous le tapis, cadavre dans le placard.
L’émotion n’a jamais existé.
Jamais.
Trop honteuse.

Cela aurait pu être la peur qui se faufile sous la peau, obsession salutaire, éther des membres, bénédiction humaine ; mais il n’en est rien. Voilà longtemps que l’humanité s’est enfuie, l’un des nombreux salaires de la puissance de l’Emissaire des Ecorcheurs. Alors ce n’est pas la peur, non. C’est quelque chose de plus viscéral, de plus primitif. Ca rampe juste sous le derme, sans jamais s’arrêter, sans jamais sortir ; ça reste gravé à vie, tatouage perpétuel.
Ca se réveille, expulse.
Cage thoracique comprimée ; yeux révulsés ; muscles tétanisés ; cœur affolé.


JE MEURS !

Instinct de survie.


Le cortex crache sur les synapses, les ventricules pompent air et sang tandis que derrière les paupières se délave un tableau impressionniste. Les pensées ne répondent plus, et l’irrationnel étend son règne sur la cendre de la matière grise. Les griffes se plantent dans la chair et Poroniec gesticule, appelle air et amour. Appel à la mort.


TU T’ES PRIS POUR QUI ?!

La lumière blanche tricote quelques images déjà à emporter dans la tombe, de son fil de lueur immaculée. Et ses aiguilles déchirent la rétine, agressent les poumons et les tympans. Plus rien ne va, plus rien ne répond. Chicots tranchent la langue et le goût métallique du sang se répand sur ses muqueuses. Les éléments explosent, et le Vautoir croasse, ébouriffe son plumage dans la cage des menottes dorées.

Le temps est venu, ça y est ?

Ses mémoires et ses esprits chialent, et luttent, et hurlent ; déjà ?

On s’amusait pourtant si bien, ensemble.

Ainsi la Dévorante a joué suffisamment, Indrik s’est énervé pour asseoir sa toute puissance devant cette putride créature. Le visage se confond en formes et douleurs, gigantesque hématome, baiser mortuaire. Ainsi, les noces se déroulent, et l’horreur, prêtresse toute puissante, repeint les murs de ses échos terribles. Dans l’Église de son corps, mausolée du néant, les prières scellent l’éternité destructrice.

Vous jurez de la chérir, de la soutenir…

Le blanc devient gris, le gris devient noir. L’orage s’abat sur la caboche.

De lui rester fidèle et de l’aimer…

Craquement d’os quand enfin, Arsenic reprend son poison, rampe dans les ombres funestes, laissant écorchée dans les siennes, la silhouette de Milesia qui caresse le mur.

Dans le bonheur comme le malheur, dans les joies comme dans la peine…

Le plafond s’éloigne et le sol se rapproche ; anathème. Coccyx s’écrase dans l’angle et la poupée désarticulée bave sang et haut sur la poitrine déchirée. Les os saillent, étirent la peau, poussent, cherchent, attrapent.


Et soudain.
Trois mots, formule magique.

Au nom du Père.

Etirement grotesque, la tête (la terre) se désaxe, tourne et boule, s’écrase sur l’épaule, et le regard cherche mais ne voit plus. Stupidement, Milesia compte les lattes du parquet, dernier réflexe de vie.

Du fils.

La palabre court, danse sur les synapses, étrangle le cortex, déchire l’hémisphère. L’univers se retourne, se révulse.

Et du Saint Esprit.

Milesia cligne des yeux, une fois, deux fois.
Sourit.

« Tu vois, quand tu veux. »

Ricane, hoquette.
Et le corps, épuisé, lâche, pour cette fois. Le corps s’incline, salue un public imaginaire, s’écrase sur la scène dans une ultime catharsis, sous la lueur d’une lueur où dansent des grains de poussière.