Le dos appuyé à la porte de la chambre, tu fixes ton téléphone. Celui scotché à tes mains et duquel tu peines à relever les yeux. Parce qu’il n’a pas encore répondu – Miromir, la victime potentiel. Ton frère mal-aimé, à jamais délaissé ou oublié. Sauf quand sa vie est en danger. Comme ce soir. Plus loin devant toi, tu as conscience de chacun des mouvements de Zorya, ta tendre épouse. Un titre, plus qu’un état de fait. De fait, tu t’entêtes à ne pas laisser le délicat roulement de ses hanches te déconcentrer. Pour une fois, tu te concentre sur ton téléphone, plutôt que sur ses jambes. Ou la courbe délicieuse de ses épaules. Ou bien sur son cou gracile. Un ping sonore retentit alors et tu soupires, fermant enfin les yeux. Sur le spectacle merveilleux qu’est Zorya dans son état naturel et sur l’écran où s’affiche la réponse de ton frère. Tant pis si tu l’as dérangé et qu’il te rappelle que pour un type l’ayant laissé tomber en début de soirée – l’Abyssal ce n’est pas trop truc – tu es fichtrement persistant. Miromir vit toujours. Zorya l’a sauvé, une fois de plus – peut-être bien pour la dernière fois. Tu ne veux pas y songer. Tu te contentes de respirer longuement. Soulagé, sans trop savoir pourquoi – comme toujours.

Ce n’est pas que tu sois proche de ton frère. En réalité, il te complique davantage la vie, qu’il ne l’améliore. À refuser d’intégrer la Bolshoy, comme le reste de ta famille. À croire qu’il pourra un jour vous convaincre de vous en détourner – il ne comprend pas que quitter les Domachev, c’est mourir. Il croit pouvoir vous épargner la faucheuse – signe que lui, n’en a pas fait la connaissance, tien. Pire, il fallait qu’il devienne soldat. Alors franchement, il t’arrive parfois de songer que s’il devait mourir, tu n’en serais pas plus mal. Il n’y aurait plus personne pour t’harceler dès que ta femme à le dos tourné, personne pour se moquer de tes airs de toutou savant et surtout, sur ton état de puceau – quand bien même, il n’y a là, aucune honte à avoir.

Seulement, Miromir est de ton sang et la loyauté coule dans tes veines – dans les siennes aussi d’ailleurs, vu tous ses efforts pour vous écarter de la Bolshoy. De fait, tu ne parviens pas à le laisser partir. Ce que sait pertinemment Zorya. Ce qui explique d’ailleurs ses efforts pour le préserver. Mais tu ne te fais pas d’idée, un jour elle en aura assez. Un jour, Miromir ira trop loin et ce sera la fin. Alors, comme toujours, c’est à toi d’être reconnaissant. De t’agenouiller devant la sainte que tu as épousé, celle qui n’a que des cadavres pour faute. « Merci... » que tu souffles, les yeux baissés. Sans te redresser de ta position, l’échine courbé devant – pour – elle. Et si certains s’offusquent de tes manières dociles et de ton obéissance aveugle, toi tu n’y trouves que du réconfort. Sa satisfaction, à elle, étant la tienne. Même si actuellement, Zorya n’a rien de satisfaite – la soirée à été longue. Sans parler que les Domachev ne sont pas reconnus comme étant des individus très compréhensif – tu imagines sans peine que la jolie blonde rêve d’assassiner, elle-même, ton frère.

Tu te redresses alors lentement, abandonnant ton téléphone sur une commode. Parce que plus rien ne compte, sauf elle. Que le monde ce doit de cesser de tourner. Tu retires lentement ton veston, puis t’attaque aux trois premiers boutons de ta chemise. « Je lui parlerais demain... » quand bien même, vous savez tous les deux, que ça ne changera strictement rien. Ce n’est pas ta première conversation avec ton frère. Pas le premier – ni le dernier, tu l’espères – avertissement qu’il reçoit. Un soupire sur les lèvres, tu t’attaque à tes boutons de manchette, n’osant plus la regarder. Par pudeur. Par respect. Par amour. Parce que l’éclairage tamisé de la chambre lui va à ravir et que, comme tous les soirs, tu ne dois rien laisser paraître. « Je ne crois pas que de lui faire casser les jambes puisse l’aider à y voir plus clair… au mieux, il sera ralentit quelques temps. Au pire, sa rancoeur lui servira de second souffle... » et tu en as assez de parler de lui. Miromir, qui prend toujours trop de place. Miromir, qui ne comprend combien tu te démènes pour lui. Miromir, comme une sale malédiction que tu ne parviens pas à détester assez fort.

« Non... » que tu désespères, les yeux fermés et le corps lourd, « … laisse-moi lui parler, une dernière fois, avant de lui envoyer quelqu’un. Un jour et je te laisse faire comme tu l’entends » donc au mieux. Et tu te frottes doucement les yeux, deux doigts te pinçant le haut du nez. Parce que tes yeux te font mal. Parce que les douze cicatrices sur ton torse t’élance presque – cruel rappel de ce que tu es. Que ton corps doit être dissimulé, même auprès de ta femme, pour ne pas la choquer – lui rappeler le pire.

Il te semble, parfois, que tu ressembles trop à ton père. Depuis ton aisance à t’incliner, à obéir, qu’à ce soupçon de naïveté qui vit encore en toi, face à Miromir. Tu devrais comprendre, depuis le temps oui, que ton frère s’enfonce trop loin. Qu’il cherche véritablement les ennuis. Peut-être même que tu devrais le bousculer – plutôt que de le laisser te secouer, toi, le frère raisonnable. Ses vices prêt à lui coûter beaucoup trop. Les femmes pour passion, le jeu pour obsession. Des travers que tu ne comprends pas. Bien trop occupé à te torturer pour les beaux yeux de Zorya – la seule entrant en conflit avec ta toute première religion. Seulement, tes sacrifices fait à la belle, n’ont de péché – non, toi contrairement à Miromir, tu agis par amour. Quitte à tout ravaler. Quitte à te dévorer de l’intérieur.

Ce que tu fais, évidemment, alors qu’elle s’approche de toi. Que déjà, ta respiration s’accélère. Que ton corps se tend – aux aguets. Tu respires profondément son parfum, comme si elle était l’une de ses drogues à aspirer. À enfoncer dans tes poumons, jusqu’à l’empoisonnement – mais il est trop tard pour ça, hein? Oui. Tu es déjà accros, incapable de te passer d’elle. Ou de redresser les yeux, alors que tu fixes le mouvement confiant de ses mains. La délicatesse de ses doigts, ceux qui te déshabillent, comme si c’était tout à fait normal. Banal. Sauf que non. « Tu devrais l'envoyer au loin, ça te ferait des vacances et m'éviterait de le transformer en sac de chaire décomposé. » Elle n’a pas tort, ce qui lui vaut l’esquisse d’un sourire – trop tendu pour lui offrir plus. Mieux. « C’est une idée… » et si tu comptais étoffer ton avis, il se meurt aussitôt que ses doigts glissent contre toi. Ton ventre se contracte déjà et tu fronces légèrement les sourcils. Surpris. Soulagé. Excité. Tu ne sais plus ce que tu ressens, seulement que ses doigts sont chauds sur ta peau. Alléchant.

Un doute s’imisce alors dans ton esprit – celui embrumé par son contact, d’autres toiles qu’elle tisse autour de toi, ton coeur dans un cocon prêt à se faire dévorer à nouveau. Continuellement. Rien que pour elle. Et si c’était ce soir? Mais quoi donc, hein Desislav? Que vous allez consommer votre union? Aucun risque. Tu n’es plus aussi bête qu’il y a 9 mois – pas tout à fait, du moins. Non, au fil des mois, tu as finis par comprendre. Zorya n’est pas ainsi, les hommes ne l’intéressent pas. Ce qui n’est pas bien surprenant, pour peu que tu y es songé quelques instants. Avant de dire oui. Avant de t’agenouiller. Avant de manigancer et d’obtenir sa main. Oh, tu ne regrettes rien, sinon d’avoir été un peu bête. D’avoir cru que votre mariage serait plus qu’un échappatoire pour elle. Qu’elle avait peut-être quelques sentiments à ton encontre. Maintenant, c’est différent. Elle te trouble toujours, ton affection – ta passion – pour elle n’a certainement pas diminué. Tu ne saurais pas comment faire. Mais tu comprends dorénavant, que rien de physique n’est possible. Que cette faim qui te dévore de l’intérieur, pour ses hanches et ses seins, pour ses cuisses oû tu rêves de disparaître toutes les nuits, ne sera jamais rien de plus qu’un calvaire. Zorya, épouse et fantasme. Interdit éternel. Mais à quoi bon te plaindre, Desislav, puisque tu peux prendre sa bouche.

Cette bouche toute rose – de promesse et du sang des autres, probablement – que tu fixes maintenant. Bêtement. Sans l’avoir réalisé, par automatisme – fanatisme, que dirais Miromir, avec raison d’ailleurs. « Je suis prête à parier que Miromir célèbre déjà avec quelques putes de l'abyssal. » Elle a probablement raison et cette fois, tu acquiesces, sans trouver la force de croiser son regard. Sans quitter ses lèvres des yeux, un peu captivé. Perdu. « Probablement... » que tu souffles doucement, tes mains effleurant les siennes. Prêt à les écarter gentiment – parce que même toi, le meilleur des époux, tu possèdes des limites. À ce que tu peux endurer. À ce que tu peux repousser. Ton désir, comme une honte mal dissimulée dans ton ventre – celui qu’elle effleure, à ton plus grand damne. Tu pousses même un petit grondement quand elle referme finalement ses mains sur tes hanches. Pourquoi est-ce qu’elle te fait autant de mal, hein? La question te hante, là où ses paumes se moulent à toi. Tu songes à reculer, à lui échapper – mais c’est impossible. Tu n’as jamais su comment faire – ne veut pas même essayer.

Y’a tes mains, qui hésitent. Ne savent plus où se poser, si tu peux la cajoler. Puis, tu prends ta décision, alors qu’elle redresse le visage vers le tien. Que tu rencontres la curiosité de ses grands yeux clairs. Ceux qui te voient enfin, maintenant que les tiens peine à la détailler. Que le monde se veut flou, l’obscurité pour punition. Que tu te fais papillons, créature destiné à brûler au coeur de la nuit – perdu contre elle. Tes mains glissant délicatement dans ses cheveux – les écartant de l’ovale flou de son visage. « Tu ne l'envies pas? » Sa question est un piège, une toile dissimulée dans l’ombre d’une branche. Celui que tu n’es pas censé voir venir, mais que tu perçois, là contre ta peau. Dans le frémissement qu’elle t’arrache toujours. Tu fronces à nouveau les sourcils, cherche à te focaliser sur son visage, mais n’y voit plus très clair. « Pas pour ce que tu t’imagines... » et cette fois, tu t’exprimes clairement. Sans hésitation. « Je ne lui envie pas la compagnie des putes, ni même ce qu’il compte faire avec elles. Je n’ai rien contre les filles de joie, et je l’ai déjà dit, mais ce n’est pas pour moi. » C’est hors de question, que tu sois marié ou pas d’ailleurs. Mais tu soupires et tes pouces glissent délicatement contre les pommettes délicieuses de ton épouse – celle que tu devines plus que tu peux voir. « Je ne lui envie que la communion du corps… »

Un baptême que tu n’as pas encore traversé – dont tu t’es esquiver à plus d’une reprise. Tes beaux sentiments pour Zorya, un peu naïf. Vieux jeu, qu’aime dire ton père et ton frère – louable, selon ta mère. Un caprice pour la jolie blonde que tu cajoles, un soupir sur les lèvres – la faim des siennes, dans ton ventre. Tu courbes encore un peu l’échine, pour atteindre son visage. Pour frôler son nez du tien, ton souffle se mêlant délicatement – tendrement que tu aimes à croire – au sien. « Je n’ai faim de personne d’autre que toi, Zorya… mais parfois, j’aimerais savoir me satisfaire des autres. Posséder l’appétit facile des membres de ma famille. » Ne plus être le puceau un peu simplet, dont parle tant ton frère. Peut-être que c’est ton absence d’expérience qui repousse ta femme – un doute que Miromir à enfoncer dans ton esprit à plus d’une reprise. Mais c’est aujourd’hui ton refus de tromper ta dite épouse et de bafouer les sacro-saint liens du mariage, qui t’encourage à persévérer. Et ce, même quand tu effleures sa bouche de la tienne, dans un baiser révérencieux – à peine exécuté.

Que dieu te vienne en aide, Desislav. Parce que Zorya ne le fera pas.

Le baiser de Zorya ne dure pas. Éphémère, comme tout ce qui touche ta tendre moitié et déjà elle s’efface. Un mordillement sur ta lèvre, pour tout souvenir. Alors que ton univers s’assombrit. Que c’est à ton tour de perdre la vue. « Console toi, si tu avais l'appétit de ta famille, c'est en laisse que tu te promènerais et surtout… Pas à mon bras. » Ça, tu le sais, n’en a jamais même douté. Tu n’es ni ton père, ni Miromir – trop prude, que les deux hommes soufflent, dans un mélange de tendresse et de pitié, de l’incompréhension au fond des yeux. Ils n’ont jamais aimé, comme toi. Comme tu l’aimes, elle. Voilà tout. Tu soupires à ses paroles, te passe une main sur le visage et acquiesce – résigné. Tu pourrais probablement en terminé avec tes vêtements – prendre une douche froide en extra, tien – et te glisser au lit. Mais non. Parce qu’elle réclame encore – toujours, n’est-ce pas? Oui. Toujours. « Explique-moi un peu, Slave. » « Quoi donc? ... » que tu souffles, presque hésitant. Conscient que la torture n’a pas encore véritablement commencé. Que tu as peut-être trop – ou pas assez, avec elle c’est difficile de savoir – parlé.

Tu reconnais le son feutré des boutons de sa robe et déglutit, tout en continuant de te déshabiller. Toi aussi. Au même rythme qu’elle, bien malgré toi. « Comment comptes-tu réussir à me tenir assez distraite pour oublier toutes les tentatives de Miromir, de me nuire? Tu risques d'en mourir d'épuisement et je ne trouve pas l'idée très plaisante. » Elle pose toujours les meilleures questions et tu souris presque, pour finalement te raviser. Ta main gauche s’attarde dans tes cheveux, alors que la droite se referme sur le bouton de ton pantalon. Toi non plus, tu ne trouves pas l’idée, ni tout le reste – sinon le son des boutons qui sautent ou de ses cheveux qu’elle relâche – très plaisant. Tu ouvres bien la bouche, mais elle croise les jambes, le mouvement ne t’échappant pas – ni le son séduisant. Et voilà, tu déglutis à nouveau, ta main glissant de tes cheveux à ta nuque. Celle que tu serres doucement avec ta paume, comme pour ne pas fléchir. Pour ne pas tendre la main vers – sur – elle. C’est plus fort que tu toi, tu t’avances, dans le vain espoir de pouvoir la distinguer. De détailler la dentelle contre sa peau, de te faire un peu plus de mal – à trop la désirer, sans jamais rien réclamer, sans jamais rien recevoir. T’es un tordu, mon pauvre Desislav.

Son corps s’étire et retombe doucement sur le lit. Un angle que tu reconnais. Le corps, presque en suspens. Toujours si alléchante. Si belle. Assez pour te filer une boule dans la gorge. Celle qui remonte depuis ta poitrine, ta nervosité comme une maladie. Parce que tu retires lentement ta chemise – c’est à ton tour de faire un peu de bruit. D’abandonner le vêtement sur le dossier d’une chaise. Pour avancer plus près encore, assez pour que ton pantalon effleure sa jambe. « Slave. Tu as conscience qu'il a vraiment frôlé la mort. Cette fois-ci, c'est Anastass qui risquait de l'attraper. Et tu connais mon oncle. » Tu acquiesces, conscient qu’elle te voit de mieux en mieux – vos identités surnaturelles se complétant étrangement. « J’en ai conscience… et je lui parlerais, Anastass n’a pas à savoir… n’est-ce pas? » Ce n’est pas comme si tu marchandais véritablement, tu réclames. Doucement. À tâtons. « Je te rembourserais. »

Suffit, tu te penches, comme tout bon fidèle le fait à l’autel de sa dévotion aveugle. Un geste que tu pratiques aussi à l’église, mais jamais aussi bien. Jamais avec le même amour dans le regard – dans chaque fibre de ton corps. Le bout de tes doigts effleurent ses genoux, alors que les tiens trouvent le sol. Que tu te fais presque petit, pour elle. Qu’elle te surplombe. Qu’elle te domine. « Les hommes Domachev s’inclineront tous, un jour ou l’autre, devant toi Zorya… » Tu es seulement le tout premier à le faire – la faute du sang Naoumov, certainement – de ton plein gré. Les yeux grands ouverts. Tes doigts glissent délicatement depuis ses genoux à ses cuisses et tu penches le haut du corps pour presser un baiser sur son genou droit. Tes lèvres trainent lentement sur sa peau, remontent contre sa cuisse, où tu déposes de petit mais tendre baiser. Ton menton l’érafle, ta barbe chatouillant sa peau, alors que tes mains se referment sur ses cuisses. « Mais si tu souhaites être distraite… je suis tout à ton service, zolatka. » Et tu as quelques idées, que tu rêves de mettre en pratique. Depuis le bout de tes dents, qui osent enfin la goûter, qui mordille la chaire sensible de sa jambe. Celle tout près de son genou, le bout de ton nez glissant contre elle. Une demande de permission, quand bien même tes doigts continuent de grimper, glissant tout juste sous l’ourlet de sa robe.

Oserais-tu, Desislav? Peut-être… Dieu n’y peut rien. Dieu n’est rien, face au soleil qui te réchauffe le ventre.

À genoux devant la belle, tu pries en silence, les yeux levés vers son firmament. Ses yeux pour seuls astres. Tu n’y vois plus très clair et en toi, tu sens Khovala remuer. Réclamer un peu de lumière – celle dissimulée sous ta peau. Dans ta chaire. Pourquoi souffrir des ténèbres, alors que tu portes en toi le flambeau, hein? Parce que l’obscurité est ta tendre épouse. Tu tâches alors de repousser l’envie de luire, mais la vieille chose qui remue en toi, refuse de t’écouter. Te fait la guerre. Et le désir se fait douce lueur, celle qui pulse au rythme de ton sang – de tes envies. De Zorya. De sa chaire. De ce qu’elle dissimule entre ses saintes cuisses.

Tu redresses d’ailleurs sagement le menton, dès que la pulpe de ses doigts s’y glissent. Homme facile, homme docile, tu obéis aveuglément – mais plus autant qu’auparavant, pas quand tu rougeoies délicatement dans la chambre conjugale. « Oserais-tu vraiment si je te donnais cette permission? » C’est un test, tu le sais et Khovala ricane quelque part, dans ton ventre. Il se moque de ta dévotion, de tes yeux qui te font défaut – Zorya légèrement flou, mais toi aussi, n’est-ce pas? Tangible, oui, mais dénué de toute netteté. Toi comme elle. Parfait reflet de l’autre, quand tu luis ainsi. Quand elle t’envoute, toutes les lumières de la pièce, éteintes. Tu inspires lentement, déglutis et encouragé par ce qui remue en toi, ce qui réclame plus – tes désirs ou Khovala? Difficile à dire – tu pousses sur tes jambes afin de lui dérober un baiser.

Une fois de plus, tu presses chastement ta bouche contre la sienne. Dans une question muette : possèdes-tu cette permission? Une réclamation que tu souligne, en pressant à nouveau tes lèvres aux siennes – incapable de reculer et d’abandonner la possibilité. La chaleur qui devient miel dans ton ventre. Celui qu’elle étale partout en répondant à ton invitation. Un échange de baiser qui n’a rien de bien étonnant, sinon que tu glisses une main contre le lit, près de sa hanche. Que tu t’agrippes aux draps, pour te hisser plus haut – redressant entièrement le haut du corps. Tu n’es maintenant plus son inférieur, non, tu la surplombes même légèrement. Ton autre main glisse délicatement – avec une hésitation bien à toi, en ce qui la concerne du moins – contre son cou. Ton pouce contre l’avant de sa gorge et le bout des doigts lui chatouillant la nuque, alors que tes baisers s’entassent sur sa bouche. Que ta langue tente même une percée, afin de redécouvrir la sienne. Que tu l’invites à te visiter aussi, ton torse glissant plus près entre ses cuisses. Les écartant lentement, sans même le réaliser. Sans y prendre gare, tout absorbé que tu es par vos baisers.

Malheureusement, toute bonne chose à une fin et c’est pantelant que tu fais glisser tes lèvres de sa bouche à son menton. Qu’elle reprenne son souffle. Qu’elle ne manque pas d’air – tu ne te le pardonnerais pas. Tendre au possible, parce que tu ne possède pas d’autres fonctions que celle-ci semble-t-il, tu parsèmes les baisers qu’il te reste contre son cou. Ta main tord doucement les draps près d’elle, son corps glissant légèrement plus près sous le doux mouvement, avant que tu ne ramènes ta main contre sa cuisse. Que tu oses, Desislav. Que tu fasses glisser ton pouce contre la douceur de l’intérieur de sa cuisse – ta poitrine se comprimant presque douloureusement, le bas des reins en émois. Sous tant de douceur. Sous tant de chaleur. Khovala réclame alors plus fort, rugit dans ta tête, dans ton ventre : prend ta femelle! Goûte là. Dévore là. Enfonce ta main entre ses cuisses, montre lui combien ce pourrait être mieux. Exprime lui ta frustration et renverse la sur le lit. Ce serait tellement facile, Desislav. Elle est si petite, si délicate.

La tête pleine d’image suggérée par Khovala, tu pétris délicatement sa cuisse, sans toutefois rien tenté de plus. Non, c’est contre le creux soyeux de son cou, que tu t’acharnes amoureusement. Suçotant la chaire tiède, son pouls flirtant avec ta langue – celle qui tâche de tout apaiser. Non, tu ne peux pas cédé ainsi, Desislav. Pas après tant de temps, tant d’année à attendre. Sans sa permission, sans qu’elle ne soit tout autant affamé que toi. Quand bien même elle trouve assurément déjà son plaisir ailleurs. Dahlia comme une malédiction. Le fuseau sur lequel tu finiras par t’arracher un doigt. « J’oserais tout pour toi, Zorya... » que tu murmures maintenant contre son cou, le bout de ton nez remontant derrière son oreille. Une promesse, en quelque sorte. Desislav, docile jusqu’à la fin. Loyal, à en avoir mal, prêt à trahir encore et encore son propre au corps pour le bon plaisir des jeux cruels de son épouse.

La raison n’a pas sa place dans votre chambre conjugal. Pas plus que tes doutes. Ne reste que le rougeoiement constant – éphémère – de ta peau. Le souffle délicieux de ta tendre moitié, celle qui s’étire sur l’édredon. Qui t’échappe – t’aguiche – à chaque nouvelle ondulation. Le ventre douloureux, tu l’observes, offrandes ultimes. Qui te souffle des douceurs, ses mots fait de miel, celui qui colle à ta gorge. Qui menace perpétuellement, de t’étouffer. Seulement, tu es de ceux qui ne demande pas mieux que de mourir sous le poids de son amour, quand bien même il doit prendre la forme d’un oreiller contre ton visage. Et tant pis si personne ne comprend. « Tu aurais pu avoir tellement plus douce que moi, plus facile à prendre… Mais, tu me murmures encore ces mots doux, dont je raffole. » « Il n’y en a jamais eu d’autres… » ne pourra jamais y en avoir. Pas comme elle. Impossible. Tu en crèverais, ça tu le sais. Ce serait bien trop souffrant, tellement cruel. Non.

Puis elle tend un bras vers toi et déjà, tes doigts glissent contre son poignet. Tes lèvres goûtant les siens, avec révérence. Pour toi, Zorya n’est que déesse merveilleuse – terrible. « Déshabille-moi, Slave. » Ses ordres pour désirs, tu te redresses déjà lentement. Pour t’exécuter. Pour la débarrasser de tout ce qui n’a plus lieu d’exister sur elle – entre vous. Et en toi, tu sens le vers luisant remuer, les yeux grands ouverts. Faim de plus. Faim d’elle. Quand bien même cet ordre ne signifie rien, sinon qu’elle compte encore – toujours – te torturer. Khovala y voit là un nouvel élan, une presque permission – il suffit de t’y pousser. De t’aider.

Porté par la caresse tendre de ses doigts contre la base de ton cou, tu fais remonter les tiens le long de ses flancs. Cherche l’ouverture de sa robe. Comment l’en séparer, comme un fruit merveilleux – et défendu – à éplucher. À pelé. Tu ronronnerais presque à son contact. « Mon époux possède au moins ce droit. Et puis… Tu es supposé me tenir distraite. » Seulement elle te griffe et tu ravale la vague de désir qui te percute. La douleur pour habitude, comme aphrodisiaque. Parce qu’aimer Zorya, c’est accepté la souffrance – en faire sa maitresse. À laquelle tu es déjà entièrement dévoué, tes doigts tirant sur la robe, la lui arrachant délicatement. Jusqu’à ce que Khovala en ait assez et te surprenne d’un soubresaut. Celui qui fait éclater la lumière dans ton ventre. Qui te surprend, tout autant que ta chère épouse. La chambre s’illumine soudainement et tout aussi aveuglé que Zorya, pour la peine, tu réalises que tes doigts se recourbent. La robe ne se contente dès lors plus de glisser contre sa peau, mais gémis plutôt sous la traction de tes doigts. Tes mains, comme possédées, qui l’arrache à son emprise. Qui libère le corps sacrosaint de son cocon vaporeux.

Et dans ton esprit, la voix du vieillard ricane. Hyène dotée de parole, Khovala en profite pour se moquer de toi. Si tu n’en avais pas envie, toi aussi, ne serait-ce qu’un peu, tu saurais m’en empêcher. Mais tu ne peux pas, Desislav. Parce que toi aussi, tu rêves de tout lui arracher. Y compris la raison. Tu aimerais te débattre, tout nier, mais la peau s’expose à ta vue et tu salives, la respiration laborieuse. Le ventre gonfler de désir, le besoin comme un prolongement de ta personne. Un parasite qui réclame le plein contrôle de ton être. Cette fois, tu n’es pas soumis à elle, mais à cette quête : Zorya pour graal. La créature t’encourage à lui déchirer sa petite culotte, mais tu refuses de t’abaisser à ce niveau. Non. Si tu la surplombes un instant, presque menaçant, toi qui n’as jamais été que douceur auprès d’elle, c’est pour finalement retomber à genoux devant Zorya. À ses pieds. Le visage contre ses cuisses – celle que tu écartes avec cérémonie. « Pardonne moi,  zolatka… » que tu murmures tout bas, contre sa peau.

Peut-être que tu ne te sens plus apte à arrêter, mais ton regard réclame sa permission. Son accord, alors que ta langue glisse contre l’intérieur de sa cuisse gauche. Que tu cherches le pouls qui doit s’y trouver. Que tu laisses remonter tes lèvres jusqu’à soulever sa jambe, son mollet contre ton épaule. Ta bouche baisant la chaire trop tendre, celle encore inexplorée, sinon ce soir. Et cette fois, tu n’hésites pas un seul instant – à ton plus grand damne – avant de presser ta bouche entre ses cuisses. Là où elle n’a jamais recueilli que les prières de ses amantes, terre interdite au membre de ton espèce – ton sexe comme une faute. Avec raison, d’ailleurs, vu combien il te fait mal actuellement. À tant la désirer. Alors que seule ta langue à la permission – et encore… - de glisser sous la dentelle. Là, tu t’acharnes à la dévorer de baisers, qui n’ont rien de chastes sinon le nom.