And like the moon, she had a side of her so dark, that even the stars couldn’t shine on it; she had a side of her so cold, that even the sun couldn’t burn on it.
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Bien installé au fond de ton lit, tu dégustes une glace. La boule de droite à la fraise, celle de gauche à la menthe. Le meilleur des deux mondes, à ton humble avis. T’as même une revue cochonne en appuie sur ta cuisse droite, celle soulevée pour que le texte soit lisible, ta table de chevet pour phare dans la nuit qui tombe doucement sur la ville. Un peu de lecture pour te détendre, un lit tout chaud et de la glace, tu mènes une vie de rêve mon vieux Lyov! Manquerait plus qu’un peu de sang et tout serait parfait – sauf que non, tu ne dois pas songer au sang. À la gorge de Ninel. À toutes celles de tes filles. De bien trop jolis fruits mûrs. Juteux. Voilà, tu te gâches ta glace et tu grognes, tout en tétant ta cuillère. Bon, il suffit de te concentrer sur l’article que tu lisais – oui, toi tu lis réellement les articles dans ce genre de revue, chacun son truc. Tu as tout ce qu’il te faut et tu t’apaises presque, parce que c’est maintenant ton téléphone qui sonne. Les yeux levés au ciel, tu murmures une vieille prière – en laquelle tu ne crois plus depuis trop longtemps déjà – avant de te redresser. La revue s’échoue au sol, dans un accident qui n’en est pas un, ta rage lui servant d’élan. Ton bol claque sur la table de chevet, ta cuillère rate presque ton bol, mais tu trouves l’appareil fautif. Celui qui gueule pour que tu lui donnes un peu d’attention.

La première pensée qui te traverse l’esprit? Pourvu que Ninel ait un truc IMPORTANT à te demander, sinon elle est bonne pour une putain de fessée quand elle viendra te rejoindre. Saloperie de caprice féminin! Tu ronchonnes, mais ce n’est pas le nom de ta demi-épouse qui scintille sur ton écran. Non, c’est celui d’Isild. Évidemment. Ce serait sa fille, ce serait le même bordel. Impossible pour toi d’avoir une soirée tranquille, quand ce n’est pas les abysses qui réclament ton attention, ce sont les femmes qui n’y travaillent pas. Tu retires tes lunettes de ton nez et répond en soupirant : « Y’a intérêt à ce que ce soit important, Isi... » pas la peine de continuer, parce que ce l’est. C’est dans sa voix, dans la panique qui vibre jusqu’à toi.

Pour une fois, tu ne traines pas en remettant ta veste et en émergeant de ton antre. Non, tu files déjà en direction d’une petite ruelle, pas très loin de chez toi. De ta maison du vice. Y’a encore un peu de plaisir qui s’accroche à tes épaules alors que tu files à travers la ville. C’est tout – trop – près et t’es à peine essoufflé quand tu t’arrêtes. Parce que tu reconnais la silhouette féminine qui se découpe sous l’ombre d’un immeuble. Le lampadaire cherche bien à illuminer le doux visage de l’ancienne catin, mais Isild s’y oppose – ah les Lolkov et leur entêtement. Même la lumière et les lois de la physique, ne savent pas les faire plier. Un soupire dans la voix, tu t’approches. Plus lentement. Presque détendu. Y’a même une cigarette qui trouve le chemin de tes doigts. « Il est mort? » que tu souffles, dès que la femme t’aperçois. C’est probablement un sacré bordel. Et dans sa tête. Et dans le fond de la ruelle. Suffit de voir ses mains voilées de sang – ça te donne faim, d’ailleurs. La cigarette s’enfonce entre tes lèvres, mais tu souris à ta vieille amie – elle ne peut même pas nier ce lien entre vous, pas après son appel. Pas après Dimitri. « C’est la mauvaise période du mois? » que tu blagues, tout en t’approchant pour lui embrasser la joue – tu te ris du danger, Lyov!

Et tout en laissant ta blague flotter dans les airs, tes lèvres quittant tout doucement sa joue, tu cherches le fond de la petite rue. Des yeux. De tous tes sens. L’odeur de fer te fait saliver et tu pousses un grondement. De plaisir. D’anticipation. De faim, tout compte fait. « Il était plutôt mignon? … » que tu questionnes, tout naturellement. Parce que quitte à ce qu’elle l’ait amoché, il reste peut-être de quoi te faire un encas. « Ninel est fâché qu’Esfir m’ait visité, l’une des chattes lui a tout raconté et je suis sensé être au régime. Elle est tordue la petite, quand elle veut… » que tu rigoles cette fois. Avant de la regarder, de capter sa tension, son incapacité à profiter de ton humour – quel dommage, quand même. « Enfin, vous l’êtes toutes… alors, tu me fais visiter ta scène de crime, Isi chérie? » Ça, tu le demande en souriant, un peu de fumé au coin des lèvres. Presque charmant. Très curieux, surtout.

And like the moon, she had a side of her so dark, that even the stars couldn’t shine on it; she had a side of her so cold, that even the sun couldn’t burn on it.
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Ton briquet fait des siennes, hésitant à fair rougir l’extrémité du baton empoisonné qui glisse entre tes lèvres. Mais tu t’acharnes, Lyov – comme avec tout le reste. Et tu gagnes – comme avec tout le reste, ou presque. L’une de ses exceptions te faisant face, nerveuse. Le regard trouble et trop belle quand elle la peur au ventre – terrible malédiction qui a attiré la vie d’effort et de traumatisme, qui est sienne, jusqu’à elle. Fallait être moins mignonne Isi, quand tout crame. « Lyov, j'ai cru que tu ne viendrais jamais. » Ça t’arrache un gloussement, ça. T’as pas mis vingt minutes à débouler, mais les Lolkova ont le sens du drame. Puis y’a le coup et tu ris, pour de bon cette fois. Bon joueur, le vieux Lyov. Toujours de bonne humeur. De bon service. « Tu pourrais au moins faire semblant de te sentir concerné. » Elle est marrante, Isild. L’a toujours été – elle est devenu l’une de tes favorites pour ça, aussi. « Mais t’aime pas trop quand je mens... » que tu souffles, avec humour. Nullement inquiet. Parce que le type est mort. Qu’il n’est plus qu’un corps. Un poids à transporter – à allèger avec une paille, peut-être. « Ça va aller, Isi… on va arranger ça. » On, c’est véritablement toi, en fait. Tu vas t’occuper du corps. Tu vas le découper, s’il le faut. Isild est en sécurité – ou presque.

Elle te guide donc, près du corps. Sa victime figé dans la douleur. La mort comme un masque obscène sur son visage – pas très mignon, d’ailleurs. Ça t’arrache un soupire. En partie parce que tu le reconnais, un client de l’Abyssal. Mais aussi parce qu’il n’est réellement pas appétissant. Pas avec cette gueule. Tu peux dire au revoir à ton appétit, l’attrait du sang ne fait pas tout – et toi, t’es foutrement capricieux. Aussi affamé puisses-tu te faire l’impression d’être. « Je sais qu'il a malmené Esfir. Alors je n'ai pas réussi à me... » « … contrôler. Oui, ça se voit. Un peu… pas grand-chose. » Tu parles doucement, cette fois. Mélange d’amusement et de fascination. Pour toute cette rage qu’elle a dans le ventre. La furie qui ne sait plus se contrôler. Qui punis avant de réfléchir. Isild, encore plus belle ainsi. Plus terrible. Tu recraches un peu de fumée, les volutes te dissimulant brièvement le visage déformé. La mort comme un drame, levé de rideau et tout le reste. Seulement, l’heure n’est plus à regarder. Non, Isild s’effondre lentement – mais surement – tout près de toi. « Je ne sais pas quoi faire... » La tête entre les mains et la voix humide, elle redevient la petite chose faible que tu as un jour recueillis sous ton aile. Avant d’être le roi du vice. Avant qu’elle soit un ange de mort. Avant qu’Esfir ne devienne le fruit défendu.

C’est donc dans un élan de nostalgie – avec un peu d’amour aussi, même si tu ne le diras pas – que tu glisses une main contre elle. L’arrondis de son épaule pour commencer. Pour qu’elle te sente approcher. Venir plus près. Un réflexe appris à force de travailler avec des filles de mauvaises vies – quand bien même tu as toujours tenté de la leur faciliter. Que tu n’en as jamais retenue une seule, lorsqu’elles voulaient quitter les remparts de ton château des plaisirs. Puis, le bout des doigts qui glisse jusqu’à sa nuque. Qui s’y referme. Gentiment, mais fermement. « Là, là… tu as fais ce qu’il fallait. Tonton Lyov est là. Je vais tout arranger, te met pas dans cet état Isi chérie. Pas pour ça... » Un mort, ce n’est rien. Un de plus, un de moins. On s’en fou, que t’as envie de lui dire. Mais tu l’attires plus près, faute de mieux. Parce que. Y’a même tes lèvres qui trouvent son front, qui la rassure – ou pas – d’un baiser.

Puis tu la relâche, doucement mais avec la même certitude. Et tu t’approches plutôt du corps. T’accroupis devant, ta cigarette à nouveau au bec. Y’a que la lueur rouge pour trahir votre présence. Tu souffles une volute sinueuse et l’observe presque grimper dans les airs. « Il l’a pas volé, s’il a touché Esfir… Mauvaise pioche, gros tas. » Tu ricanes doucement, puis te redresse, abandonne le mégot au sol et retrousse tes manches. « Un peu de bricolage, ça te dit, Isi? » que tu demandes, joyeusement. Parce que tu te penches déjà sur le cadavre et le hisse, sans trop de mal – mais un peu quand même, parce que t’as plus vingt ans, ce qui fait chier tien – sur ton épaule. Tu te redresses en titubant un chouia, mais tu tiens bon. Tout sourire, pour balancer un coup de tête vers la droite. « Guide mes pas, chérie. On ramène le projet d’art plastoc à la maison. J’ai de gros couteaux là-bas, ça va être fun, he he! » Mais salissant, ça oui. En attendant, tu comptes sur la tueuse en série de tripoteur, pour vous ramener à bon port : la cour arrière des abysses aka les abysses qui regardent en retour, tout le monde sait ça. « Je te prêterais une chemise, Isi, t’en fais pas. Tire pas la gueule et pleure pas. Ça fait longtemps qu'on a pas joué ensemble... ça va te plaire » et tout en parlant, tu tapote le cul de sa victime. Comme si tu ramènais simplement un pote trop ivre.