La soirée est longue et l'envie de filer au plus creux de son repaire, s'acharne au creux de ses entrailles. Esfir ne se plaint pas de ce travail plus glorieux que celui de son passé, mais parfois, la rouquine meurt d'envie de tout envoyer bouler. L'alcool n'est pas son vice et après tant d'années à en servir, elle recule à l'idée d'en sentir l'odeur à nouveau. Un balourd s'installe dans son champ de vision, tout sourire et vaine vanité. Il gonfle le torse et sors sa liasse d'argent, appel celle qui attire son attention, lorgnant ses formes de femmes. Homme stupide. La chance n'est pas au côté de ceux qui remarquent la Barmaid. Les gens de son sexe ont depuis longtemps donné la nausée à sa sexualité déjà latente. Certaines exceptions subsistent, mais lui… Le client au regard lourd de sous-entend, qu'il croit subtil, n'a aucune chance d'éveiller la passion. Peut-être, son agressivité, si la chance continue de caresser son poils.

Rapidement, elle le remarque qui s'attarde et lui sourit, ses verres s'accumulent et son comportement dégringole. Son respect d'autrui fait ses valises devant tant d'idiotie et pourtant, Esfir ne réplique pas ce qui lui passe par la tête. Arsenia ne lui en voudra pas qu'elle assomme discrètement un pourceau de plus, il lui faut une meilleure raison, toutefois. Quelque chose de plus tangible que sa simple attitude. Un geste impardonnable, aux yeux de la dragonne. Hypothétiquement prise dans ses filets, la jeune femme, chasse un pressentiment qui n'est pas le sien. Refusant de voir, sentir ou suivre l'instinct qui s'éveille sans prévenir. Elle inspire profondément pour garder le contrôle, ravale l'émotion qui la lacère sous son crâne. L'envie de se percher sur le haut de l'immeuble lui serre la gorge et sa patience s'amenuise. Elle s'échappe, agile de l'expérience qu'on acquière en vieillissant. Se fait suivre dans la foule, l’entraîne un peu à l'écart et se retourne d'un coup, enserrant ce qui lui serre de sacs à l'entrejambe. La douleur et la surprise, le clou sur place. Tandis que de sa langue, elle en rajoute une couche. « Si je te revois ici ce soir, je m'assurai que tu ne puisses plus te lever de ta chaise, pour un mois complet. Disparaît. » Relâchant sa prise, elle agite les doigts avec dégoût. « Compte toi chanceux, que ce ne soit que moi qui ait croisé ta route. » Profitant de l'effet de surprise, trop consciente de son peu de force, Esfir se faufile de nouveau. S'éloignant de la foule pour retrouver le calme d'un endroit où personne ne la dérangera.

Seule dans une loge, elle soupir de soulagement. Un poids semblent s'enlever de sur ses épaules. Une pause bien méritée. La rousse sursaute en entendant la porte s'ouvrir à sa suite et se tourne entièrement vers l'envahisseur, boudeuse à l'avance. « Esfir. » Cette voix est comme une éclaire la traversant de part en part, même son parasite intérieur ne trouve rien à ajouter devant cette vision qui est… Plus près du cauchemar que de la vision. « Quel plaisir de te revoir. » L'émotion d'un cadavre est plus marquant que la chaleur d'Isild. Sa peau se révolte, frémis et cherche presque à s'enfuir de sur ses os et sa chaire. Impossible… Que cette femme soit devant elle, impossible qu'elle respire le même air. Mère ou non, Esfir l'a banni de ses pensées la plupart du temps. Son manque d'elle n'est qu'une addiction que la femme contrôle parfaitement. Ses dents se serrent à lui causer une migraine, son pouls accélèrent, ses yeux brillent de ses émotions en éruption. Après un long moment de silence, Esfir se redresse entièrement et souffle sa tempête intérieure. « La porte, reprend là. » D'un geste rageur, elle attache ses cheveux, ne lâchant pas le fantôme de son enfance des yeux. « Puis jette toi sous les roues d'une voiture, qu'on en finisse. » Cruelle? Non, pas vraiment. Révolté de retrouver sa pathétique génitrice après plus d'une décennie? Certainement.

« Hm, charmant. » La voix d'Isild, tenaille l'intérieur de son crâne, fracasse les cadenas qui maintiennent les souvenirs au loin. Esfir inspire et expire, en centrant toute son énergie sur le détachement dont elle a besoin. Elle hait et aime cette femme, comme nul autre avant, ni après elle. La colère gronde sous sa peau, acerbe sa langue. Plus d'une quinzaine d'années depuis leur dernière rencontre et pourtant, l'adolescente qu'elle fut, n'est toujours pas guéri de ce lien de sang et d'affection, qui s'est gangréné de l'intérieur. Pour peu, ses tympans saigneraient de reconnaître cette emprunte vocale. « Je constate que tu possèdes toujours ce mauvais caractère » Le regard de la rousse se dépose sur les lèvres de sa mère, fronçant les sourcils d'agacement. Discuter ne l'intéresse pas. Que dis-je? Respirer le même air que cette femme l'insupporte et graffigne les blessures qu'elle camoufle derrière une vie de misère. Une lourdeur s'installe sur ses épaules, le murmure encourageant d'une autre, caché sous la même chaire, l'empêche de céder à la faiblesse qui la ronge. Ne pas être entièrement seule, parfois, Esfir ne le vit pas mal. Même si des plumes recouvraient la grande majorité du corps de cette autre… Soi-même? Envahisseur? Compagne discrète de vie?

« Tu me ressembles, lorsque j'avais ton âge. » Une moue de dégoût lui échappe. Tandis, que l'image de mains caressant, martelant, empoignant se dessine à son esprit. Plusieurs voix d'hommes lui murmurant, assoiffé, qu'elle leur rappelait le bon vieux temps… Tant elle ressemble à sa mère. Ancien client, recherchant le même corps et la même jeunesse, se fichant pas mal de souiller l'enfant d'une femme qu'ils avaient payée. Oui, Esfir est consciente de cette ressemblance morbide. Longtemps, parfois encore aujourd'hui, s'observer dans un miroir mine son moral et son estime plus sûrement que n'importe quoi d'autre. Fille de sa mère, mais femme bien distincte. Esfir c'est construit sans cette mère droguée. C'est ce à quoi elle se raccroche pour éviter de s'enfoncer une lame dans la chaire, changer son esthétique à jamais. « Quelle tristesse, pas vrai ? Finalement, je serai toujours là quoi qu'il advienne. »

Elle observe le sourire de sa mère, le compare au dernier véritable auquel, sa version enfant, a eu le droit. La différence est frappante, insultante. Le deuil n'est pas cicatrisé, de cette véritable mère décédée peu de temps après sa rencontre avec ‘'l'homme de sa vie'', le bourreau de cette famille. La plaie des Lolkov. « Toujours, un bien grand mot tu ne crois pas? » Esfir s'avance à contre cœur vers sa supposer mère, ses yeux se fixant sur ce visage qui hante parfois ses nuits. « Un jour tu ne seras plus que chaire putride et terrain de jeu pour vers de terre et… » Elle s'arrête à moins d'un mètre de la femme, fermant son expression. Lui claquant la porte au nez, d'une certaine manière. « Ce jour-là, je serai là pour me souvenir que ton ‘'toujours'' a une fin. » Elle hésite un instant, puis lève la main, dessinant le contour du visage d'Isild, sans véritablement le toucher. Elle s'attarde un instant, avec de claquer de la langue et laisser tomber sa main. « Tu as vieillie… Ça explique que tes anciens charmants clients, venaient ramper à mes pieds pour retrouver un peu de ce qu'il avait avec toi… Avant. » À son corps défendant, elle se rapproche encore plus, fixant cette femme de son passé et sa seule véritable famille. « On se reverra lors de ton enterrement. Si tu veux bien m'excuser, j'ai du travail qui m'attend. » Elle la contourne, décider à franchir la porte le plus rapidement possible.

La poigne se referme sur son poignet et c'est une sueur froide qui recouvre le corps de la jeune femme. Ce geste, toujours ce mouvement, qui réveille une nuit lointaine qu'elle préfère oublier. La colère lui brûle la langue et s'enflamme au contact de la main de sa mère, autrefois aimante, aujourd'hui prison de haine. Esfir cherche à chasser la hargne, qui n'est pas uniquement dû à sa mère, mais bien au geste interdit, qu'elle a commis sans s'en douter. Le souvenir de l'homme qui la retient, de la peur qui gruge ses entrailles et de l'air qui vient à manquer. La panique, la haine, le deuil sans fin qui est le sien. Le tout explose sous son crâne et brouille sa vue, rendant les paroles d'Isild d'autant plus percutante. « Cesse donc de te comporter comme une enfant. » Les corps qui se rapprochent et son souffle qui s'affole, Esfir n'arrive pas à uniquement voir celle qui l'agresse à moitié. Au moins, elle a l'autre, la femme oiseau qui la retient de toute sa force, alliée de taille dans certains moments de faiblesses et plaie de son existence par la même occasion. Ce sont les yeux qui la ramènent un peu plus vers la réalité. Qui l'ancre dans le présent et non pas le passé tortueux d'une adolescente malchanceuse. Des yeux, qui ne sont pas ceux qui peuplent les bons souvenirs de son enfance. Ceux d'avant Moscou et Dmitri. « Petite sotte, as-tu la moindre idée des sacrifices que j'ai pu faire, simplement pour tes beaux yeux, hm ? »

Mais les paroles sont à la fois lointaine et trop vivace dans son esprit. Elle vacille sur ce côté de sa personnalité, celui qui lui valut deux années d'emprisonnement pour raison psychiatrique. Isild est un miroir de ce qu'elle pourrait devenir et de ce qu'elle fut. Un tourment par sa chaleur et sa froideur glacière. La rouquine n'est pas certaine d'avoir la force de faire face à cette femme. Loin d'elle l'envie de ses retrouvailles, ni la faiblesse de l'avouer. « Non, bien sûr que non, trop occupée à pleurnicher, n'est-ce pas ? » Pleurnicher, ce mot résonne à ses tympans, la force à se mordre l'intérieur des joues pour ne pas jurer comme un charretier. Esfir ne rêve que d'une chose, laisser Alkonost prendre forme et s'envoler très loin de cette ville de malheur. Loin de toute cette histoire. Une idée qu'évidemment, la concernée adore cajoler, sans jamais y parvenir. Tristement humaine, sans aile pour l'aider. « Tu es bien égoïste, ma fille. Mais n'oublies pas que tu n'es pas la seule à avoir souffert. » Un second mot qui résonne, la souffrance et cette main qui lui relâche le poignet si sèchement. Presque dédaigneuse à ses yeux. Elle fixe sa peau rougie par la force d'une mère perdue, relâche la pression à l'intérieur de ses joues et fronce les sourcils. La seule à avoir souffert. Qu'est-ce que cette idée lui semble saugrenue. Elle se doute sans mal de l'humiliation d'écarter les cuisses et de se faire prendre n'importe comment, pour nourrir sa progéniture. Sans enfant, elle l'a tout de même expérimenté à son tour et longuement, trop longtemps. Seulement, il y a des trahisons qui ne se pardonnent pas. Même lorsque l'âge adulte répond à certaines questions. « Disparais. »

C'est ce qu'elle veut et ce qu'elle fait. Esfir, s'avance déterminée à ouvrir cette putain de porte et sortir d'ici sans se retourner. Pourtant, elle suspend son geste. Sans intervention de la légende dans sa tête, juste parce qu'une question lui brûle les lèvres. Une haine qu'elle garde dans son cœur et qui ne fait que croître de jour en jour, d'heure en heure. Le point le plus flagrant dans cette marre de décisions blessantes. Fière, elle se retourne la tête haute. Toisant sa prétendue mère, alors qu'elle l'observe. Note les ressemblances génétiques, les différences aussi. « Petite question rapide, oh toi! La femme qui c'est tant sacrifié pour moi. » Si le sarcasme ne suinte pas de tous les bords et tous les côtés, c'est uniquement à cause d'un problème d'ouïe. Puisque la rouquine ne cherche pas à détendre l'atmosphère. « Tu étais trop défoncé pour t'en rendre compte à l'époque. Mais, a-t-il pris la peine de t'expliquer pourquoi j'ai soudainement disparu? Tu sais, l'homme que tu as préféré à ta propre enfant. » Elle penche la tête sur le côté, tel un oiseau observant une proie. « Où as-tu vraiment cru que j'avais préféré l'asile à toi? »

« Et toi, sais-tu ce qui est advenu de lui !? » Non, elle l'ignore. Ne veut rien savoir, ne plus entendre son prénom, ne plus sentir son odeur, ni la chaleur de ses mains qui l'étranglent dans le fond de cette ruelle. Ne cessant de répéter en boucle que c'est de la faute d'Isild. Encore et encore, alors que la vie s'arrache à moins que ses quinze ans. Esfir n'a jamais cherché à sa venger, ignorant jusqu'à son existence pour garder le peu qui est encore sien et ne pas sombrer dans la folie qui l'a enfermé si longtemps dans l'asile. Seulement, Isild en rajoute, susurrent à son oreille des mots qu'elle ne veut pas entendre. « Il a payé pour ce qu'il t'a fait. Et plus jamais il ne pourra te faire du mal. » Il n'existe plus, mais il n'existait plus depuis son éveille. Esfir l'a chassé de ses pensées, Alkonost comme seule compagnie dans ce processus. Le choc fracasse les murs qu'elle a dressés dans son être, pour survivre au traumatisme, pour commencer à se reconstruire. Elle en sentirait presque le goût du sang sur sa langue. Des paroles se veulent plus réconfortante que le désastre qu'elles provoquent en secret. « Je lui ai rendu la monnaie de sa pièce, ma Chérie. Et je ferai de même avec quiconque osera poser la main sur toi. » C'est un léger rire, à la limite de l'hystérie qui lui échappe, alors qu'elle réclame de l'espace entre elle et sa mère. Esfir s'éloigne, jusqu'à la porte. Ne l'observe que du coin de l'œil. Elle a mal à l'âme, tant la présence d'Isild n'est pas synonyme de paix pour la rouquine.

« Je n'ai pas été mère de l'année. Et je ne le serai probablement jamais. Mais dis-toi bien que je suis là, désormais. » Euphémisme de l'année qu'elle prononce sans voix. Son regard fuyant, après une longue inspiration, se posant de nouveau sur la femme à qui elle doit son premier souffle. « En retard de plus d'une décennie. Voilà la réalité Isild » Sa colère n'est que cendre encore rougeoyante. Trop de collisions au niveau émotionnel pour l'explosion qui était sienne la minute avant. Sa voix est dure, sans pour autant camoufler les failles de son armure, celle qui parle de la destruction qui est la sienne. Le champ de ruine intérieur, qu'elle veut réussir à rebâtir, sans y arriver. Isild en est le centre, sa statue décimé par les incendies qui lui ont ravagé le cerveau par le passé. « Tu lui as rendu la monnaie de sa pièce, tu dis? Et comment je pourrais te croire? Tu as toujours préféré ta drogue à moi. Lui, tout autant. Mais, maintenant tu es là! Et bien bravo! Mais, moi je n'ai pas à l'être. Je n'ai pas à répondre présente parce que soudainement, tu te souviens que je suis ta fille! Putain de merde! » La fatigue marque ses traits. Esfir en a assez de toutes ses conneries. « Et qui dit, qu'il ne reviendra pas rendre la monnaie de sa pièce à son tour hen? Je suis la preuve vivante, que même la mort n'y change rien dans cette putain de ville! » Esfir secoue la tête. Hors de question qu'elle respire encore le même air. Elle doit s'éloigner, incapable de contrôler les fêlures qui s'agrandissent dans son être. Les cicatrices qui se rouvrent face à l'incarnation de son passé.  « On va dire que je suis heureuse de voir que tu ne fais plus que d’écarter les jambes et sniffer ce que tu trouves. On se reverra dans quinze ans. » Elle se tourne, agrippe la poignée et la tourne… Du moins, essaye de la tourner. Paniquer, elle l’agite, la tire, la pousse, hystérique désespéré. « J’ai dû vexer le mauvais dieu à ma naissance… »

« Ça n'a jamais été aussi simple. » Non, jamais. Les souvenirs de son enfance lui percute le crâne, cette tendre chaleur maternelle, ses moments de solitude pour que mère puisse leur offrir un dîner. Même avant Moscou, la vie n’a pas été tendre avec elles. Ce duo… Qui s’aimait. Aussi incroyable que cela puisse sembler aujourd’hui. Elle serre les dents au contact de sa main sur son épaule, vrille ses pupilles sur la porte qui lui fait face. Essaye de ne pas souvenir du bonheur qui lui enserrait le cœur enfant, avec un seul effleurement d’Isild. Cette femme était sa vie. Voilà bien pourquoi son seul visage est une douleur intenable au creux de son ventre. Voilà pourquoi, elle serre le poing sur la poignée et la secoue de nouveau, persuadé que la serrure collaborera à la sauver. Elle veut fuir de tout son corps et oublier les sentiments violents qui s’emparent de sa gorge et de sa langue.  Secrètement, ce n’est pas l’envie de blesser sa mère qui lui vient. Comment l’avouer? Impossible, simplement. La rouquine préfère avaler sa langue, que ça. « S'il le faut, je le tuerai milles fois, Esfir. »  

La distance lui permet de respirer de nouveau, elle se renfrogne, se retourne contre la porte pour être la plus petite possible. Le plus de distance entre leur deux corps. Sachant la porte verrouillée et la prison refermée sur les deux femmes, l'artiste ressent un manque d'air qui lui comprime les poumons. « Je n'ai jamais voulu tout ceci » Les yeux au plafond, elle inspire, puis expire, se forçant au calme. Elle déteste être enfermée, retour à l'asile et ses années perdues. « Je sais. Je sais que tout ce bordel n'était pas planifié… » Des mots veulent voler dans les airs, mais elle les banni, refuse que l'ouïe d'Isild les entendent. Le sentimentalisme n'a jamais été dans ses forces.

Incapable de terminer sa phrase, elle frappe de toutes ses maigres forces contre la porte. La douleur du choc remontre le long de son talon, pour se perdre dans son mollet. Elle s'en fiche, les mots lui ont maintenant échappé, ravaler dans le trou noir qui leur est destiné. Loin, loin derrière l'armure et Alkonost, qui d'ailleurs observe en silence. Laissant une intimité non nécessaire à ces retrouvailles imprévues. « Tu as du temps devant toi? » La question est saugrenue, étrange. Le changement de sujet plus drastique et évident que prévu. Et puis quoi encore? Esfir n'est pas subtil. Trop d'années à acter, trop d'années réprimées pour ça. La politique et les faux semblants, elle les exècre. « Parce que sinon, faudra me faire découvrir ton don pour le crochetage de serrure. » Elle pointe la serrure et hausse les épaules avec agacement. S'éloigne de la porte, comme pour laisser la place à sa mère, lui imposer un moyen de sortir d'ici… Avant que le véritable bain de sang ne tombe sur leur tête.