Aux premiers émois de l'après-midi, alors que printemps étreint la carne des trottoirs, où petites pousses tentent péniblement de germer malgré les putrides particules de pisse, de fiente et de gerbe éparpillées, l'orphelinat, doucement s'endort. Les plus jeunes marmots, confortablement installés dans leurs berceaux, ont fermé les yeux quelques minutes plus tôt, entrant doucement dans une latence quotidienne, enfouis dans des rêves qui ne se réaliseront probablement jamais. D'un geste des plus maternels, Orphédia passe le bout des doigts sur le front du plus jeune, Rael, clairsemé de cheveux blonds à peine germés. Dans la pénombre, une fois assurée du sommeil des enfants, la mère s'éclipse par la porte coulissante donnant directement dans les jardins extérieurs.
Jardins qui, certes, fleurissent, mais qui n'ont pourtant pas l'allure de parc botanique. Les ronciers se pavanent contre les murs, et le lierre étouffe toutes les autres plantes près des vieilles briques. Pourtant, l'arbre qui chahute au coeur des lieux, un vieux sapin que les enfants ne manquent pas de décorer quelques jours avant Noël, trônant miraculeusement à travers le jardin, offre un peu d'ombre, et un peu de douceur, au paysage presque toujours noir qui règne ici. S'affublant d'un châle, Orphédia entrevoit Titos, un garçon au visage toujours sombre, charbonneux comme le corbeau, et les joues couvertes de poussière, qui accourt jusqu'à elle.
« Une dame veut te voir, Mama. » qu'il lui murmure. Alors, elle lui demande de la mener à elle.
Orphédia a toujours été prudente. Mais elle sait de source sûre qu'aucun vilain ne viendrait chercher un marmot ici. Ou un imbécile, peut-être. Par chance, aucune agression n'a eu lieu depuis son arrivée, deux ans auparavant. Elle aurait certainement tué celui qui aurait profité de l'un de ses enfants. Car au-delà de ses propres ouailles, Orphédia n'accorde de l'amour qu'aux petits qui vivent ici.

Quelques minutes plus tard, Cornelia Thompson traverse la grande porte délabrée qui conduit à l'entrée. Orphédia la reconnait sur-le-champ. Entrevue quelques jours plus tôt dans les dédales du Grand Palais du Kremlin, la Dame Blanche avait tout de suite eu un bon pressentiment à son sujet. Elle, sculpture bienveillante, transpirait la bonté et l'altruisme, si bien que la française, malgré sa traditionnelle méfiance, a tout bonnement baissé la garde dès leurs premières discussions. C'est un sourire au coin des lippes qui accueille finalement la visiteuse.
« Bonjour, Mademoiselle Thompson. Bienvenue. »
Elle remercie finalement Titos, dans un élan de chaleur transmis par une caresse légère dans sa tignasse. Après quoi, il s'enfuit de nouveau, ne laissant derrière lui que l'odeur des rues.
« C'est un plaisir de vous recevoir. Asseyez-vous, je vous en prie. »
Elle désigne un banc, dont la peinture se veut désossée par le temps, où elles prennent finalement place. Autour de son cou, ses lunettes se calfeutrent contre son sternum, tendent à comprendre ce qui se déroule, observent à travers les verres.
« Que me vaut l'honneur de cette visite ? J'espère que ceci n'a rien à voir avec nos affaires en cours. »
Pas le temps, pour cela. Jamais vraiment, pour l'instant. D'une oreille, elle écoute attentivement le silence qui émane de la pièce voisine, habitude qu'elle a pris pour mieux entendre si l'un des enfants ne parvient à trouver le sommeil, ou pire encore, est tourmenté par un cauchemar trop violent.
« Je dois avouer que cela attise grandement ma curiosité. »

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Pando

Durant les secondes qui suivent, Orphédia se perd dans les méandres du visage voisin. Les pommettes se fendent de quelques grains de gêne, les commissures se plissent de maladresse, et le front se consume sous les rivages d'une réflexion poussée à l'extrême – certainement due à la recherche inexorable de mots justes pour se faire comprendre. Cependant, ce sont les iris, têtes-de-nègres crevant les cils, qui attirent comme pistils d'Asarets, miroitent d'une franchise sans borne, crevant de bienveillance et d'altruisme, trio de traits que la Matriarche fait rois. Depuis l'aurore de leur rencontre, elle a remarqué l'étincelle jumelle dans le palpitant plus jeune, mis en valeur par la simplicité des priorités mises en avant : l'enfance, dans sa plus pure représentation. L'interrogation portée au Tsar lors de leur entrevue n'a pas échappé à la Française, qui s'est imprégnée des détails les plus subtils, ceux auxquels personne ne fait attention et qui, pourtant, révèlent tant de secrets sur leurs propriétaires.
Et Orphédia, quelques jours plus tôt, a immédiatement su. Cornelia est mère. Comme elle. Et peut-être est-ce ceci qui les rassemble, qui les unit.
« Cessez de vous pâlir en excuses, vous ne me dérangez pas. »
Elle s'exprime en anglais, dans un accent absolument parfait, langue qu'elle a appris durant son enfance, apprentissage obligatoire pour une famille telle que la sienne, où le savoir vaut tout l'or du monde, en particulier chez la gente féminine. Orphédia, Dame des Pyrénées, s'est intéressée très jeune à la littérature, et de toute sa fratrie, a été emblème endémique de la bibliothèque parisienne, où elle a passé nombreuses journées, étudiant géographie, histoire, littérature, théâtre, astronomie, et domaines voisins. Si bien que du haut de ses escarpins, toujours soigneusement cirés, Orphédia maîtrise avec exactitude les moindres vers et revers des syllabes britanniques.

Elle épie, un sourire aux coins de la bouche, les gambettes qui se replient avec aisance, dans une grâce fragile, telle une ingénue, une nymphe exotique, dont on ne devinerait que trop la candeur. Et Orphédia apprécie, encore davantage, cette simplicité incroyable, si peu répandue désormais chez les gens de leur âge, eux qui, avec le temps, quittent définitivement l'innocence presque enfantine, illuminant finalement les cieux de leurs âmes.
Et lorsque les entraves de la langue se délient finalement, délivrent enfin la véritable raison de sa présence, et malgré les apparences trompeuses, les muscles d'Orphédia se détendent, enfin, pour mieux se tourner vers la comparse éphémère.
« Oh ! Je suis surprise. Agréablement surprise. »
Si rare, désormais, de rencontrer des palpitants dans les paumes, comme aujourd'hui. Les Hommes se soucient malheureusement plus d'eux-mêmes que des autres, au point d'omettre qu'ils pourraient finir avec aussi peu que leurs prochains.
« L'orphelinat manque cruellement de personnel. Ce serait un plaisir de vous accueillir. Nous cherchons une gouvernante. »
Place importante que Orphédia offre sans aucune crainte, car elle sent, en son sein, la véracité de ses dires, de ses envies, de ses besoins. Et les enfants, au-delà d'elle, ont besoin de la présence d'une autre forme de maternité auprès d'eux.
« Que faisiez-vous, autrefois ? »
L'intérêt est présent. Les histoires lui sont précieuses. Et elle aimerait se perdre parmi elles. Se lier à la seule âme qu'elle estime presque semblable.

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