ILLUSIONS PERDUES

Il est assis. Dans son dos, les veines du bois brutalisent l’échine enfantine.
Maman l’a dit.
Elle a dit de l’attendre ici. Ca ne devrait pas être très long. Elle doit voir ce monsieur, c’est important.
Maman l’a dit.
Il n’a pas encore l’âge de lire sur l’imposant cadran de l’effrayante comtoise qui se dresse face  à lui. Ce monsieur là, Valeriy ne l’a jamais vu. Il ressemble aux autres. Massif, bestial, on dirait un animal capable de dévorer le monde. Quand il a vu la silhouette rachitique du chétif chérubin, il a lancé un regard noir.
Valeriy a l’habitude.
Ils ne l’aiment jamais beaucoup, les messieurs que maman doit voir. Une fois, l’un d’eux a dit que ça faisait débandé une gueule de mioche pareil. Il ne sait pas ce que c’est débander, ce monsieur là n’avait pas l’air blessé cet homme là, pas de quoi porter un bandage. C’est lui qui a les mains bandées. Il est anxieux, maman dit qu’il doit arrêter de se gratter au sang.
Valeriy a l’habitude.
Les cris se font entendre. Il colle ses mains bandées autour de sa caboche triste, il n’écoute pas. Maman crie. Il veut l’aider, mais maman l’a interdit.
Maman ne veut pas qu’il voit ça.
La porte s’ouvre enfin. L’homme sort, et crache un glaviaux verdâtre aux pieds de l’angelot crasseux. Valeriy se lève, il ferme la porte. La robe de maman est arrâchée, les draps blancs sont tâchés. Son corps se moule contre celui de la madone adorée.
Maman ne veut pas qu’il voit ça, mais Valeriy voit.

Poignard infanticide planté au creux des reins abâtardis. Le squelette s’épuise plaintivement dans les méandres des sursauts de douleur. Père ne lui a laissé aucune chance, aux yeux de la noblesse de guerre, il n’est que parasite, misérable cloporte que la semelle à défaut de pouvoir écrasé à laisser vivre, mais dont la lame ensanglantée répare le sévice. Le chantage du maquereau de la mère n’officirait plus si la tige gangrenée était coupée brutalement.
Père ne l’aime pas. Il a honte de lui.
Le regard de la femme glisse sur les courbes adolescentes du môme honni, la colère féminine, hystérie ravageuse blâme le paternel, l’enfant est soigné, choyé, guéri. Longues heures passées, de l’éphèbe reconnaissant, dans les appartements de la bienfaitrice belle-mère, condamnée à une stérilité inexpliquée. Vêtements offerts, visage adoré, mains laissées ça et là sur le corps.
Il ne faut pas dire à Père. Il le tuera encore.
Moue imparfaite de sensations contraires, corps jouvenceau dont les membres réagissent dans mécanique huilée par la biologie, neurones embrumés d’attentions tendres, dégoût maladif du reflet et des traces laissées par main qui viole sans consentement.  Qui est celui-ci? Valeriy. J’aime sa compagnie.
Père ne sait pas. Voilà ce qu’elle dit à tous.
Corps offert, bouche muette, parole silencieuse, il est réduit à cet état de poupée de chiffon, baisée par la reine des lieux, qui parfois regarde son cul se faire prendre par l’amant brutal. En échange, les douceurs salvatrices de la vie d’enfant roi.
Personne ne sait. Valeriy a honte de lui.
Maman n'aurait pas voulu voir ça, mais maman est morte.

ALBERTINE DISPARUE

Rage, averse de coups, hématomes martyrisant la carne tout juste adulte. Face à l’ancien général, le précieux n’a aucune chance, il pourrait tout juste réciter des poèmes, mais les mots sont des armes à l’efficacité moindre face à la colère du patriarche cocufié. Pantin de plaisir qu’on balance à la porte, alors que les derniers jours du second mois de l’an 1987 se dressent à l’horizon dans d’imposant nuages, cumulonimbus emplis des larmes d’un ciel endeuillé. Ils sont là. Les bourreaux de ses jours et de ses nuits lui font face, sur la face haïssable du père, Valeriy voit un sourire mauvais. La putain amoureuse tente, il lit sur ses lèvres: Laissez le entrer, il va prendre froid.
La porte est close.
Vingt quatre liturgie déjà, et le crachin empoisonné n’a de cesse de tomber. Sur sa peau blafarde, les tissus collent désormais, second épiderme, vicié, porteur de mort. La voix de Valeriy ne sort plus. Aucun son. Face au froid qui ronge ses os, il est comme face à la matrone qui a rongé son sexe. Ses genoux se sont heurtés au sol. La caillasse humide a éraflées la carne laiteuse, deux marques rouges tâchent la blancheur ternie des vêtements qui se font linceul.
La porte est close.
Deux mille huit cent quatre vingt tour de cadran pour la fière aiguille des minutes. La faim agite ses entrailles. La soif qui brûlait sa gorge a été épongée par l’eau stagnante qui n’a de cesse de tomber des cieux. Les ruelles rouges reviennent dans sa mémoire, maman est là, elle lui tend la main, elle a de ces petits fruits confits très sucrés qu’il adore et que les messieurs lui offrent sans arrêt. Il mange goulument, petit être de chair. Elle ferme les bras sur son corps. Ses yeux se rouvrent. Rien. La pluie, et le froid qui ne quitte plus sa chair.
La porte s’ouvre.
Douze jours. Linceul. La mort. Elle est chaude. Rassurante.  

Fragile la consistance du bâtard élevé dans les replis du bordel. La mort est prononcé, le cadavre épuisé, le souffle envolé. La parasite a finalement été arraché, et finir le travail n’est plus que question de formalité. Inconcevable mise en bière aux yeux du paternel soulagé. Pas une once du sang de la putain baisée au détour d’un combat n’a sa place dans les glorieuses terres du caveau familial. On imagine le jeter à la mer, l’eau est trop loin, la chair et son odeur putride doivent disparaître. Idée cannibale. Aisance pour trouver poroniecs affamés. Cadavre offert aux charognards, jouvence dévorée, traits déformés, os rongés.
Le bitume est un cimetière ordinaire.
Abandonné à la putréfaction des maigres restants de ses chairs, la renaissance est venue s'immiscer dans ses veines. Long fut le travail du poroniec, pour prendre possession de cette carne défigurée par les siens. Processus interminable, reconstruction musculaire, os remis en place, squelette reformé, sourire retrouvé. Un frisson sur l’échine alors qu’un jour, ses jambes le tiennent.
Le bitume lui-même ne veut pas de Valeriy.
Regard neuf, ambivalence de l’être, enfant meurtri, adulte rageur, violence de la soif qui se saisit de la gorge, appétit nouveau, incapable de faire face à l’appel du cadavre. Poignard planté à son tour dans la chair du lambda, chair avalée, dévorée, mâchée, savourée.
Le bitume est un cimetière ordinaire.
Valeriy un monstre parmi les monstres.

SODOME ET GOMORRHE

Main refermée sur ses doigts, son regard dressé vers les yeux troublants, elle souffle la confiance dans toutes les cellules du corps rongé par la créature. Grille dorée devant les yeux de la putain des bas fonds, son coeur vibre, sa carne tremble, Asya souffle que tout ira bien. La créature a peur, ses entrailles se tordent, il a, au bord des lèvres, les relents de la chair qu’il a avalé quelques tours de sabliers avant, pour ne pas faire d’impair. La crasse de ses linges l’accable, mais elle irradie, soleil dans la déchéance de l’éternel jouvenceau. Elle sait, a bien vu que sa carcasse ne vieillissait plus, elle a senti, parfois, sur ses doigts, l’odeur du sang.
La princesse est son amie.
Narines emplies des odeurs sucrées et apprêtées des parures luxueuses. Enfant plongé dans le palais des glace, tout n’est ici que calme, luxe, et volupté. Ici tout n’est que manipulation, mensonge, et illusion. Les bas fonds et les hautes sphères ont plus en commun qu’elles ne le prétendent. Partout où pupilles malhabiles se posent, poroniec a l’impression de se délester de sa crasse. Au fond du myocarde ravagé, la crainte de voir surgir la silhouette divine du maître des lieux, tant rêvé, si désiré, Valeriy est l’ombre d’Asya, ombre de malheur, ombre d’amour.
La princesse est son amie.
Bain, vapeurs chaudes et apaisantes, parfums, sucrés, fleuris, autant que rêvés, douceur des étoffes satinées qu’on fait courir sur la peau de lait. Elle le couve des yeux, lui offre rires et sourires. L’éphèbe a plus de quarante ans désormais, bien planqués sous la chair sans cesse renouvelée, mais auprès de l’amie, il est enfant comblé. Les mains de la reine des lieux ajustent la toile sur ses épaules, se niche dans la tignasse brune. Les poignes fermes du Poroniec lui arrâchent un pas de danse, lui volent un sourire.
Asya est son amie.
Sasha l’est depuis si longtemps déjà.

Il doit venir aujourd’hui.
Tout est en ordre, Niels montera les marches, il adressera quelques mots à Yasha, puis il sera là. Niels est un univers à lui seul. Si tout va bien, il aura payé assez pour qu’ils sortent. Dehors, il lui parlera de sa vie à la cour, il racontera les derniers scandales, avant de lui offrir un ouvrage de poésie, ou bien de philosophie, Niels est le roi pour surprendre les yeux tristes de Valeriy. Il est de ces êtres que la vie a transfiguré en astre solaire, qui ne sont là que pour irradier la vie de ceux qui les approche. Ca n’était qu’un client, qui chaque fois revenait perdre l’esprit entre ses cuisses, voeux renouvelées d’un amour sans amour. Mais tout a changé depuis. Valeriy l’aime, d’un amour qu’il n’a jamais ressenti. Niels l’aime aussi, il le lui a dit. Le vieux noble l’ignore, que du haut de ses désormais quarante cinq printemps, il baise une créature qui n’en a plus vingt trois depuis bien longtemps. Un petit mensonge, de ces cachotteries insignifiantes qui sont là pour le meilleur des mondes.
Il doit venir aujourd’hui.
L’horloge indique onze heure. Il devrait être là depuis une heure. Niels vient toujours à dix heures, il dit que c’est l’heure où le matin va le mieux au teint de Valeriy. Valeriy descend les marches, il cherche sa maquerelle. Yasha se dresse, là, fidèle maître des lieux. Valeriy demande. Monsieur Droski n’est pas venu ? Le vieux grogne, il lui aurait envoyé. Valeriy s’inquiète. A-t-il demandé une autre putain ? Pas vu qu’on t’a dit. Il remonte les marches, l’inquiètude au bord des lèvres. Lui qui ne travaille que la nuit fait toujours l’effort d’être là lorsque Niels doit venir, jalousie étouffante d’un corps qui refuse que l’amant en voit d’autres.
Il doit venir aujourd’hui.
La porte s’ouvre. Yasha balance une lettre à ses pieds. Droski a déposé ça. Valeriy s’inquiète. Il est venu, n’est pas monté? Le cachet sur la lettre est le sien. Il remercie Yasha, et ouvre la lettre. Y’a un client pour toi. Valeriy soupire, la lettre attendra. Le maquereau ne rit pas avec la clientèle. Le plafond part en lambeau, il a les yeux rivés sur les dalles qui le composent, alors que la bite impuissante d’un énième nobliau lime les parois de son corps. Il ne pense qu’à la lettre, oublie parfois même de gémir en douceur.
Il viendra sûrement ce soir.
Le foutre collant brille encore sur ses cuisses alors que la catin s’agenouille pour lire la lettre qu’il avait délaissé le temps de quelques coups de butoirs déjà oubliés:

“ Valeriy,
De ma chair, le sang brûlant,
De mon âme, le souffle impudent,
De ma queue, le fourreau aimé,
De mon coeur, l’esprit choyé,
Nos amours sont terminés, envolés,
Aujourd’hui je me dois de les noyer.

Dix heure ne verra pas ton sourire,
Et mon être, non plus ta voix me lire,
Les délices de nos amours rêvées.
Aujourd’hui, je dois cesser de t’aimer.

A jamais mon adoré, je deviens père aujourd’hui, nos fantaisies sont finies, le devoir paternel m’appelle. “

Il ne viendra pas ce soir.
Il ne viendra plus jamais. Les larmes déforment déjà l’écriture jolie des mots d’adieux. Le foutre brille encore sur ses cuisses, et ça n’est même pas celui de Niels qui se mêle à la toison de son membre. Mourir, être dévoré, brisé, rien n’est aussi douloureux que ce coeur qui bat encore, mais lui donne l’impression d’avoir été brisé, piétiné. Les mâchoires des Poroniecs furent de douces blessures face au devoir retrouvé de l’homme aimé.
Il ne viendra pas ce soir,
Et Valeriy n’a que ses yeux pour pleurer.

CHRONOLOGIE

Mars 1964: Naissance dans un bordel de moscovite d’une mère prostituée et d’un père ancien général de guerre désormais anobli par le tsar. Enfant bâtard, le père ne s’en occupe pas.
1974: Mort de la mère atteinte de la syphilis. L’enfant est laissé au maquereau qui voit en lui l'occasion de faire chanter la noblesse.
1975: Refilé au père, Valeriy est victime d’une tentative de meurtre de la part de son père. Il s’en sort avec une cicatrice sur la hanche.
1975-1987 : Valeriy vit chez ce père qui le tient à l’écart des regards, cependant il attire l’attention de sa belle-mère qui abusera de lui de manière fréquente, en échange de quoi, elle lui offre une vie aux conditions plus acceptable.
Mars 1987: Valeriy meurt d’une pneumonie engendrée par une punition de la part de son père. Il ne s’en remettra pas. Son cadavre est donné à bouffer aux Poroniecs, il renaîtra quelques jours plus tard, lui-même sous la forme d’un Poroniec.
1987-2000: Premiers pas de monstre, il apprivoise sa nouvelle nature, et se prostitue dans les coulisses d’un petit cabaret sur la scène duquel il se produit, dans un numéro de charme.
2000-2006: Errance, voyages en dehors de la ville, quête du semblable, en vain.
2006: Première rencontre avec celle qu’il appelle d’abord Sasha et qu’il prend pour un petit garçon. Premières nuits passées à lui faire découvrir les coins les plus étranges des quartiers les moins bien famés.
2010: Première entrée dans le palais des tsar: Sasha qui n’était autre que la princesse de Russie lui ouvre les portes du palais, fait de lui un ami au rôle privilégié.
Janvier 2015: Asya donne naissance à son fils, Dimitri. Le rôle de Valeriy devient encore plus important. Il veille sur elle à tous les instants, l’aide à se tenir debout comme à se vêtir. Désirs contradictoires. Valeriy qui a été tenu à l’écart de l’accouchement pour ne pas mettre en danger la princesse, déteste l’enfant autant qu’il ne veille sur lui.
Mars 2015: Valeriy commence à travailler pour Yasha, en tant que prostitué, renoue avec les ruelles rouges dans lesquelles sa vie a commencé.
Octobre 2016: Niels. Après une liaison de plusieurs mois avec l’un de ses clients, Valeriy voit ce client lui briser le coeur pour obéir à son devoir paternel, et aux exigences de la noblesse. Cette rupture confirmera son rejet des enfants et le convaincra de ne plus ouvrir son coeur.
2017: Valeriy est victime d’une tentative d’assassinat. Aucune preuve ne permettra de prouver l’identité du coupable, mais fort à parier que cela soit engendré par la proximité évidente qui le lie à la princesse Aleksandra et donc, à la famille royale.
2019: Toujours prostitué, Valeriy vit entre les intrigues de la cour, les secrets de la princesse, et les crasses des ruelles rouges. Il rêve d'entamer des études de littérature, mais se contente d’emprunter les livres de la bibliothèque royale.