Volent les assiettes à travers la cuisine, détale la domestique innocente qui s’échappe des foudres de la princesse. Amertume sur la langue de celle qui peine à enfouir plus profond encore les sentiments contradictoires, les vides de la mémoire émotionnelle. Jalousie latente non-identifiée qui s’arrache du coeur, papier de verre qui frotte l’organe, le presse contre la cage thoracique avec assurance. « Mada- » La porcelaine se brise contre la porte, avorte toute tentative de raisonner la progéniture impériale. Une main passe dans la longue chevelure rousse, décoiffe la crinière, néglige légèrement l’apparence de perfection ornée de perles et d’une charmante robe bleue. Le son sec des talons finit par indiquer qu’elle s’échappe à son tour de la pièce, qu’elle ne souffrira aucune remarque au risque d’obtenir un regard mortel, tranchant comme une lame de rasoir. La nuit tombe.


Indocile a laissé Lev derrière elle, tenté d’esquiver la surveillance de l’Assassin Royal. Mains dans les poches, coiffure plus masculine, tête couverte et chemise impeccable sur pantalon noir. Elégance notable de la silhouette qui fuit le palais à pas assurés, suit les ombres avec l’habileté d’une fugueuse invétérée. Kremlin éloigné, tourments du myocarde assassinés, fraîcheur liberté caresse le derme, souffle et apaise. Rancoeur étouffée, passe la porte du bar qui déverse ses senteurs de tabac et d’alcool, extirpe des lèvres un sourire malicieux, une ombre nostalgique de cette époque où chaque semaine lui offrait la grisante sensation d’être plus que ce que la nature avait décidé. Un minois familier lui provoque une hésitation, une crainte faiblarde de rejet qui naît et s’efface presque aussitôt, gèle en son sein sans autre forme de procès. S’accoude au comptoir la poupée déguisée. « Je suis étonnée de constater que t’es encore vivant. » Oeil ambré mutin qui se porte sur Yulian, quatre années écoulées depuis qu’il sait, depuis que la supercherie s’est délitée entre ses doigts. Disparue la princesse, disparu le gamin taquin. Mort trop amoureuse, nature trop entichée des devoirs, couronne écrasante à laquelle tout est sacrifié. Liberté consumée, piégée dans un hiver éternel sous lequel ne subsiste que l’amour inconditionnel pour le père et mille douleurs sur lesquelles aucun mot n’est jamais posé. « Qu’est-ce que j’te sers, gamin ? » « On est en Russie, non ? » Kvas glissé jusqu’à Sasha qui lève les yeux au ciel, Vodka visiblement jugée trop forte pour la constitution apparente. « Comment vont tes démons intérieurs, Letov ? »  

Les douloureux regrets glissent dans la gorge en même temps que l’alcool, saveur douce-amère des peines enfantines ramenées à la surface, l’évocation de félicitations pique à l’âme, inflige un pénible rappel. On annonce toujours la naissance d’une progéniture impériale, annonce-t-on cependant quand la mère frôle la mort pour offrir la vie ? Elle en doute. Simple réceptacle de sang royal destiné à être vendu. « Par deux. » lâche-t-elle en réponse, les doigts autour de son verre, venant ravaler une nouvelle gorgée, fausse décontraction qui orne en carapace l’attitude de la princesse dissimulée. « T’es tombé de ta tour d’ivoire? » « J’y ai survécu. » Elle en a probablement voulu à son père d’avoir contracté pour elle une définitive alliance dirigeant son avenir mais elle l’aime trop pour se révolter, elle craint trop qu’il soit déçu pour s’échapper. Qu’a-t-elle à lui cacher sinon la faiblesse de sa tristesse ? L’ironie grince dans la bouche de Yulian, écorche de façon méritée l’aristocrate accoudée au bar, anonymat liberté qu’elle retrouve et qu’elle perd à la fois lorsqu’il pose sur elle ces yeux-là. « Tu as manqué à la vie de ce bar. » Silence qui s’étire, billes ambrées qui se baissent sur le contenu du verre, semblent y chercher des vérités passées parmi tout ce qu’elle avait oublié, parmi ce que sa mémoire s’était amusée à décortiquer, écarteler, rendre illisible à la conscience abîmée par l’étreinte glacée d’une Faucheuse trop proche.

« J’ai pas oublié, Yulian. » Le ton est toujours chaud, la voix est toujours agréable, elle n’a pas la froideur méprisante ou le sarcasme grinçant qu’elle use pour d’autres minois qui lui sont moins sympathiques. Elle n’a pas oublié les dérives de la vodka, la chaleur, l’assurance qu’il lui aurait presque donné dans cette proximité avortée, la chemise froissée jetée au feu. « Tu voulais Sasha. Tu cherchais ce que je ne pouvais pas te donner. » Trop jeune, trop inexpérimentée pour assumer jusqu’au bout l’étrangeté de sa situation, l’androgynie effondrée dés lors que les vêtements tombent, dés lors que les tricheries se détachent de l’enveloppe charnelle indéniablement féminine. « Je n’ai pas voulu te tromper ou me jouer de toi. » Trop d’années écoulées sans pouvoir être honnête. Elle s’était volatilisée, elle et son double, son mensonge arboré à l’instant. « Mais c’est pas comme si t’en avais quelque chose à foutre. » Changement de langage, basculement de registre, un peu moins Aleksandra, un peu plus le gamin qui tente de se fondre dans la masse populaire, pourtant incapable de ne pas avoir l’air parfois d’un fils de bonne famille, de petit bourgeois sans doute ou d’aristo paumé préférant la compagnie de beuveries variées. Ambiguïtés en tous sens. Courbes délicieuses d’une pauvre fille goûtées une fois puis Yulian, qui avait manqué craqueler les principes de royauté, pousser la gosse à la faute, à assouvir des envies de découverte, de rébellion, de briser la promesse de sa main en offrant le corps presque lié à un autre. « Un autre, plus fort. » Verre vide glissé jusqu’au barman, exigence qui ne souffre aucun refus, le client est roi. « Tu deviens quoi, depuis l’temps ? »  

Morsure au myocarde. Sentiment d’inexistence, fantôme pour un peuple qui pense que le palais n’est qu’aisance et merveilles. Tsar qui aurait pu perdre la gamine, époux qui a couvert la vérité de verbes rassurants. Jamais rien ne s’est passé, n’est-ce pas ? Rien n’a grignoté les bonheurs, rien n’a arraché à la gosse ses rêves d’autrefois. Sans doute aurait-elle mieux fait de rester dans son monde, de celui-ci elle ne fait plus partie, bague au doigt scellant le destin, l’arrachant à ses vagabondages amusants. Erreurs évitées, pas vrai ? Rire amer qui s’échappe. Pas obligés, non. Jamais obligés de rien. Juste d’avancer, de trouver un moyen de ne pas finir entre les quatre planches dont Yulian est si coutumier. Givre, le glaçon se forme au fond du verre, la paume dissimule la faille émotionnelle. Froide est devenue la princesse, condamnée à un royaume de solitude, privée même de l’étreinte de deux enfants qu’elle craint de faire souffrir. « Je met toujours les gens sous terre. » « T’as manqué être engagé par le palais. » Ca tombe, lourdement, sur le ton de la conversation. C’était son nom à lui, qui était marqué sur quelques dernières volontés, caprice outrageant pour Feodor qui n’avait pas compris pourquoi vouloir engager le peuple dans des obsèques royales. Ca l’avait amusée, sur le moment, entre deux souffrances insoutenables, à sentir le peu de forces s’extirper de sa pauvre carcasse malmenée. « J’voulais un gars talentueux. Un cercueil abîmé, ça aurait fait mauvais genre. » Ca pourrait avoir tous les atours d’une plaisanterie, avec ce ton un brin grinçant mais les yeux sont plus sincères que le reste, même quand tout est orné de triche, de l’identité factice. Sasha.

« De nous deux je n'ai certainement pas la vie la plus intéressante. » Un rire dans un soupir, un rire qui n’a pas le temps de vivre. « Mais je suppose que tu n'es pas là pour me parler de l'ivoire, Sasha? » Un non, de la tête, le verre tourne sur la table, entre ses doigts trop fins. L’alliance ne s’y trouve pas, parce que Sasha n’a jamais rien promis à personne, parce que Sasha a toujours eu le choix, le droit de tout. Elle regrette ces années où tout lui semblait neuf et grisant, quand aucune responsabilité ne venait l’écraser. Elle n’est pas vraiment malheureuse, pourtant, elle voit bien dans les rues ce que c’est que la véritable misère, dans les orphelinats ce que c’est que la solitude la plus totale. Elle a une famille, Sasha aussi en a une, en ce père qui accepte tout de ses bêtises, de ses désirs improbables. Sa mère n’en tolèrerait pas le quart, sa mère voudrait qu’elle devienne enfin la jeune femme qu’elle était supposée être à la naissance. Refus perpétuel, tangue en funambule sur les contradictions. « J’voulais seulement m’évader un peu, paraît que c’est humain. Et puisque t’es là, te dire que si t’as des emmerdes un jour, je suis là pour toi. » Pas la charité, simple retour pour d’agréables moments passés. Le verre est à nouveau vidé, le glaçon sonne au fond quand elle le repose sur le bar, paye pour eux deux et se lève. L’agitation ambiante émet de la chaleur, le tout mêlé aux émotions agitées la pousse à mettre les mains dans les poches et sortir, s’appuyer contre le mur de l’entrée, coin miteux quand on connaît le faste de son milieu. Coin plein de vie, pour elle, de curiosités aussi.

La tête contre la surface froide, elle ne peut s’empêcher de soupirer. « Bah alors mignon, t’es tout seul ? » Billes ambrées se posent sur la jolie brune, courbes aguicheuses, trop dénudée par le temps qu’il fait, comme si la Russie l’avait couvée dans un igloo pour lui permettre d’accoster les pauvres mecs solitaires sans crever de froid. Sourire en coin, amusement intérieur de se dire que la donzelle ne résisterait probablement pas bien longtemps si elle ne trouvait pas mâle contre lequel réchauffer ses os. « M'en veux pas mais j’ai pas la tête à ça, ma jolie. » La tête à des souvenirs plutôt qu’à la réalité. Elle passe la porte du bar, Sasha reste à l’extérieur, calme les esprits, éteint les tortueuses pensées qui troublent le contrôle si vital.  

Paralysie de l’âme contenue par le geste, la cigarette entre les lèvres, aucune addiction au poison auquel elle ne trouve guère de saveur salvatrice, une piquée de temps à autres pour se fondre dans la masse - préférence pour l’amertume de l’alcool plutôt qu’envers la nicotine. Princesse ne rétorque rien. Petit prince est pris au piège de son propre jeu, ne pensait pas attirer de réelle sympathie, ne pensait pas risquer de blesser. Petit prince démasqué pensait s’effacer aussitôt de l’esprit. Froid sans conséquence sur elle qui paraît en avoir sur Yulian. Elle ne le remarquerait même pas si elle ne le voyait pas bouger ainsi. Glacé est le domaine de son coeur, n’est-ce pas ? « Il y a pas que Sasha qui me manquerait. » « Tu dis des conneries. » Incapacité à répondre quelque chose de plus sincère, plus émotif, façade qui tente de tenir face à des réalités dérangeantes, parce que c’est plus facile de se dire qu’il n’aurait pas touché à la femme qu’elle est, qu’il ne la regarde même pas, qu’il ne voit rien qu’une silhouette à rejeter. C’est plus facile de considérer que nul ne dit jamais vrai à la gamine du Tsar. « J’avoue que même moi j’ai eu du mal à y croire, t’étais une belle gueule masculine. » Prunelles se tournent vers l’homme d’un certain nombre d’années son aîné, se froncent les sourcils. « Comment on peut-être à la fois belle gueule féminine et masculine? » Gênée. Elle est gênée, le cache en glissant une main dans sa poche, en reportant son attention sur ce ciel qui peine à éclore entre les lumières de la ville. Bouffée supplémentaire. « T’es pas qu’une fantaisie Aleksandra? »

Frisson qu’elle fait passer pour le résultat de la fraîcheur ambiante. Pourquoi fallait-il qu’il use ainsi de son prénom ? Pourquoi fallait-il qu’il laisse rouler l’identité réelle sur sa langue comme s’il ne s’agissait pas d’un odieux crime à l’honnêteté qu’il méritait ? « C’est mon père qui m’a tout appris. » finit-elle pas souffler, ton tranquille qui ne dévoile qu’à peine le trouble. « Sasha est autant le fils du Tsar que j’en suis la fille. » Tolérance absolue d’un homme qu’on imaginerait rigide à l’extrême, poigne impitoyable qui mène le pays se fait père véritablement aimé par la progéniture rebelle. « Vous faites pas attention aux détails, vous voyez un ensemble, déterminez le masculin d’un coup d’oeil, le féminin sur des courbes. Suffit d’un peu de maquillage. » Accentuer ou gommer des traits, jouer sur des ombres, véritable costume de théâtre, rôle de composition, moins appuyé à présent, beaucoup plus travaillé lorsqu’il était tombé sur Sasha la première fois, le croquemort. « J’ignore si je suis une fantaisie, tout ce que je sais, c’est qu’on peut pas me désirer. » La clope est écrasée contre le mur d’un geste habile, évite l’extinction par la glace qui menace d’orner les doigts. « J’suis pas quelqu’un de bien, Yulian. » Un vulgaire mensonge pour échapper au quotidien, un manipulateur, une empoisonneuse, tantôt l’un et tantôt l’autre, sans se fixer. « J’suis trompée à la mesure de ce que je trompe mon monde, c’est comme ça. » Son choix aussi, sans l’être vraiment, Marsiliya cachée, victime de l’amour qu’on lui a porté, n’ose jamais en savourer la chaleur de peur de s’y brûler les ailes. Epouse indigne d’un homme qui est laissé à de vulgaires aventures sans lendemains possibles. « La personne que t’as rencontré y’a 5 ans est morte. Y’avait ni souffrance ni conséquences, avant. » Pause, courte. « Et évite de parler d’ça dans un bar, à l’avenir, je sais aussi tirer une balle entre deux yeux. » Sourire malicieux, sérieux pourtant sur le bout de la langue, de celle qui tient à ce que les escapades ne s’ébruitent pas, tête couronnée capable d’étriper pour la préserver, conscience que le paternel n’est pas un ange.  

Cassure. Fêlure. L’émotion est vive, amère. Rejet, rancune, blessure. Ravaler est impossible, ça la prend à la gorge, ça saigne la mémoire. Index et majeur s’appuient sur la tempe, les yeux se ferment un instant, flashs désagréables, tourbillon qu’elle n’analyse pas de la pensée qui flanche. Se rattrape contre le mur, le corps crispé, craquèle aussitôt la glace qui naît de sous ses doigts, s’accroche. « Me.. touche pas. » Prévention. Terrifiée par sa nature. T’es juste une princesse de Russie. Pourquoi n’était-elle pas restée à la sécurité du palais ? Elle a cherché de la sincérité là où il n’y’en a pas. Rappel féroce des mots sans cesse reçus, de ce qu’elle ne pouvait pas être, de ce qu’elle était obligée de devenir. Amour charnel consommé par devoir, peine à exprimer quelconque sentiment de façon convenable, blocage accentué par le don, la foutue malédiction. Froid accentué, généré, le souffle qui s’échappe de ses lèvres forme une buée plus persistante. S’esclaffe à l’intérieur du crâne l’angoisse qui s’étale, le manque de contrôle, la perte de repère. L’abandon. Ne pas être aimée pour ce qu’elle est, ça la hante, ça s’engouffre dans la faille, de cette crainte infinie que son père la renie pour cette nature qu’elle n’arrive pas à taire. Elle n’est qu’une fille, une pauvre fille monstrueuse, une princesse qui cache ses vérités. « C’est pas possible. On peut pas. » L’impossibilité de la désirer se déploie dans un sens qu’il ne pouvait pas deviner, ignorant de la prison gelée dans laquelle elle se trouve enfermée, pas simplement métaphore d’un refus d’elle-même ou du désir, véritable croyance d’incapacité à trouver le contact sans blesser. Sans tuer.

Sasha s’étiole, s’efface, la main passe nerveusement dans les cheveux qui se détachent, blancheur qui s’y mêle au contact, panique qui étouffe les sens et la raison, la fille prend le pas sur le garçon. Aucun témoin pour le moment, trop de risques pourtant. « Si t’avais su ce que tu désirais, tu m’aurais retenue, y’a 5 ans. » Toi t’aurais dû savoir. parce qu’elle, elle était trop jeune, elle l’est encore, n’a pas toutes les cartes de sa propre identité en mains. Son assurance, Aleksandra n’arrive pas à l’empêcher de la fuir, parfois, de la réduire au néant ridicule d’un pauvre titre ou d’un diadème. Contrôle, tu vaux mieux que ça. Regard d’ambre qui observe les alentours, repère une ruelle silencieuse, sans doute sale, sans doute recueil d’échanges peu glorieux de quelques catins langoureuses par instants. Elle s’en fiche, elle ne cherche que la sécurité, dissimuler la vérité à n’importe quel prix. Les bras se croisent, se serrent contre sa poitrine. « N’en parle pas.. j’t’en supplie.. » minois d’innocence prend la fuite, neige craquèle à son passage, éphémère trace. Refuge à l’ombre des murs, dans l’obscurité.

Le corps s’appuie contre le mur, glisse tout du long et s’abandonne, s’assied à même le sol, indifférence pour les vêtements qui en souffrent, pour les étoffes onéreuses. Tordue en tous sens de dilemmes internes, elle défait les deux premiers boutons de la chemise, cherche à retrouver un rythme cardiaque normal, une respiration mesurée. Contrariété. Elle se reprend plus facilement, d’habitude, elle n’est pas si souvent submergée par les caprices de cette sorte de sorcellerie, cryokinésie influencée par les émotions. Taire et enfouir n’est pas toujours si aisé. Allure pitoyable. Faiblesse intolérable, jugement cruellement sévère envers elle-même.   

« De quoi tu as peur? » Petite chose repliée sur elle-même ravale les larmes qui bercent au coeur, ravale les perles qui menacent au bord des yeux. De quoi pourrait bien avoir peur une princesse, après tout ? « Ici dans la rue tu peux être qui tu veux. » Idéaliste est celui qui croit qu’elle le peut, que parce qu’il n’y’a pas de témoins, elle peut décider de faire tomber tous les masques, de tuer le mirage pour forger les vérités. Qu’est-ce qui est vrai ? Elle l’ignore elle-même. Elle est piégée dans une éducation ambivalente dont elle a tiré des leçons qu’on ne lui a probablement même pas enseignées, de cette façon de museler l’émotion pour ne pas décevoir, de cette obstination à n’être jamais docile, jamais trop scandaleuse pourtant afin de ne pas jeter d’éclats honteux sur la couronne paternelle. « J’ai peur de ressentir.. » murmure du bout des lèvres. Peur de s’attacher, peur d’aimer, peur d’être abandonnée, délaissée. Peur de devoir s’isoler encore, solitaire dans un palais glacé. Peur paradoxale de l’humanité qui s’ajoute, de ceux qui pourraient lui faire payer le mensonge de sa nature. Terreurs entrecroisées, mille croquemitaines courant en son sein. « Une princesse de Russie, ça ressent pas. » Gèle aussitôt le sel sur la joue, qui roule, se fige dans sa course vers ses lèvres. « Je fais souffrir ceux pour qui j’ai de l’affection, Yulian. » Les deux mains passent dans les cheveux, crinière rousse se nimbe de poudre blanche, comme une fine neige, délicate poudreuse, glace qui s’effrite, d’une pellicule fragile sur les paumes.

« J’n’ai connu qu’une femme, avant toi. J’pensais pas qu’on pouvait vraiment.. être attiré par quelqu’un. C’était juste de la rébellion. » Avant lui, naïveté. Avant lui, jamais de réel désir, jamais d’envie véritable de savourer l’interdit. Baiser qui brûle encore les lèvres, des années après. Minois se relève, croise le regard de Yulian, dans l’obscurité rassurante, pénombre d’une ruelle. S’approche la gamine, les doigts viennent glisser sur la joue, froideur surnaturelle mais sans douleur, glace toujours en délicatesse. « J’ai cru.. j’ai cru que si tu voulais Sasha, alors moi.. » Le pouce suit la lèvre inférieure, masculine, tentation latente. « J’pouvais que te dégoûter. » Et elle ne voulait pas, Aleksandra, provoquer ça. Son rang, son nom, son rôle, tout la privait toujours de la sincérité du monde, sincérité douloureuse si elle était négative, elle qui vivait dans la plus belle des cages. Elle voulait ce qui la terrifiait : du vrai, quelque chose qui ne soit pas forcé, obligé. « T’as l’air tellement.. tellement sûr de toi. » Douceur du timbre mais diction moins élégante, parfait entre deux. Froid ambiant, pas seulement du climat russe, émane d’elle, de ce contact contre la chaleur relative de la peau de Yulian. Elle s’en veut un peu, de l’imposer, d’offrir la tendresse avec la glace mais elle a besoin de proximité ; elle en crève, d’être seule, d’être aimée par un homme qui avait décidé pour elle, de ne jamais pouvoir agir réellement, en égoïste, en décadence consommée. Parfaite poupée, gosse révoltée, jamais trop, toujours dans le cadre des libertés autorisées par la malice du père. Sentiments toujours muselés, traduits par la magie du Raskovnik.   

Brûlure aux lèvres effleurées, oublie ce qu’il a pu dire, sur l’instant, oublie de réagir. Baiser chaud sur la bouche offerte. Secousse au coeur. Le haïr, pour la tromperie. Se haïr, pour le désir. Les doigts viennent promener à la nuque, jouer un instant, le temps de rattraper le baiser, d’alanguir l’échange. Etreinte moins délicate de l’enveloppe charnelle, se presse, s’empresse, passionnelle. Elle le pousse contre le mur, échange le rôle d’autrefois, un peu maladroite - est-ce qu’elle ne sait plus, quand c’est lui ? Est-ce qu’elle ne sait plus comment faire ? Une main s’évade sous la chemise, s’aventure hasardeusement sur le ventre, glisse jusque dans le dos, caresse fraîche, comme une brise d’hiver. Myocarde s’agite, fait monter le rouge aux joues. Cinq ans. Glace sous les vêtements, givre qui s’étire quand elle vient embrasser le creux du cou, gamine décoiffée, androgynie qui s’étiole à la chaleur qu’elle avale, qu’elle efface d’abord sans le réaliser, établit un équilibre qui n’est pas naturel, pour son unique confort inconscient. Glace qui commence à mordre les sens.

Elle se détache après être revenue à ses lèvres, quand elle perçoit le froid entre eux, la buée caractéristique entre leurs deux souffles. Elle s’arrache à la situation, recule avec maladresse, manque s’accrocher à une pauvre pierre abandonnée là, débris d’une bâtisse probablement à proximité, qu’elle ne cherche pas. Voltige interne. « J’veux pas te faire mal. » Les billes d’ambre croisent les siennes, s’ancrent à son regard, dévoilent la culpabilité naissante, la peur surtout, terrible, incontrôlable, autant que l’est le don parfois capricieux, dépendant des émotions. Frustration. Elle en veut encore. Sasha comme Aleksandra. Poupée froissée, décoiffée. « Je suis désolée.. j’ai perdu le contrôle.. » Si elle avait brûlé la peau, elle l’aurait entendu, n’est-ce pas ? Si elle avait nécrosé la chair d’un froid intense, il ne serait pas debout, conscient. Princesse se sent monstre, détourne le visage, enrage. Punition divine, sadisme de la roue du destin qui lui offre l’objet des envies et l’empêche de s’y perdre une nuit durant. Malédiction causée par un époux trop aimant qui la prive malgré lui de savourer le vice d’une luxure tentatrice qui court dans les veines, tarira quand la solitude reprendra ses pleins droits. « Yulian.. tu viendras me voir ? » Interrogation sur le ton de la douceur, le souffle un peu court, le corps encore un peu tremblant. « Au palais.. tu viendras ? » Pour elle, pas pour Sasha. Est-ce qu’il viendrait pour elle ? Est-ce qu’elle vaudrait assez pour qu’il s’extirpe de son milieu, de son univers de mort et de grisaille ?   

« Tu mens aussi sur ça? » La peur réapparaît, elle se lit dans le regard d’ambre, dans le geste de recul qui ne suffit pas à l’arracher à la prise de Yulian. Le coeur rate un battement, parce que si le ton est plein de compassion, la raison lui hurle de prendre la fuite, de ne plus jamais revenir, de ne pas risquer une dénonciation. Que dirait son père ? Comment pourrait-il la laisser vivre après avoir menti pendant quatre longues années, comme une trahison ? Insinuer être différente n’avait pas impliqué de montrer qu’elle ne respectait pas les lois. « Moi aussi j’suis un monstre. » Elle a arrêté ses gestes, les pas de recul. Lui aussi. Elle n’avait pas fait attention, elle y fait d’ailleurs rarement attention, à ce détail. « Je ne sais pas comment l’avouer au Tsar.. » souffle finalement la rousse. L’utilisation du titre indique bien la nuance, parce que si son géniteur lui passait tout, l’empereur couronné ne pouvait pas se permettre trop de scandales et d’éclaboussures sur la prestigieuse lignée. « Que deviendraient mes enfants si je devais partir… ? » Progéniture par deux, coeur de mère tiraillé, coeur de fille coupable.

Même en prison, il viendrait. Les bras se croisent, l’attitude varie, efface entièrement Sasha, ne dévoile un instant plus que la fragilité de la princesse apeurée, qui tente de museler les émotions, de conserver le contrôle. Et elle n’oppose aucune résistance, lorsqu’il la fait approcher, lorsqu’il accroche le tissu pour la ramener à lui. Un baiser sur le front lui fait fermer les yeux, saveur d’une étreinte dont elle se prive en permanence, se laisse dévorer perpétuellement par la rancoeur et la frustration. « Si tu demandes Sasha, on viendra me chercher. » Lui ou elle. Complices à ses côtés, quelques membres du personnel proche conscients du double jeu, des escapades nocturnes. « Ton secret est bien gardé avec moi... Tes secrets. » Le regard se relève sur le sien. Le nez frôle, mêle à nouveau le souffle froid avec celui, plus chaud, de Yulian. Lèvres attrapées, à nouveau, avec hésitation, avec plus de langueur aussi. Torture volontaire, punition qu’elle s’inflige, du vide laissé au coeur et aux reins. « J’ai raté l’occasion.. » murmure, les doigts contre le cou, maladroits, n’osant qu’à peine effleurer, craignant que la moindre variation émotionnelle supplémentaire ne le brûle. « J’ai eu peur, il y’a 5 ans. Et maintenant je ne peux plus. » Morsure douce à la lèvre inférieure, tentation péniblement muselée. « Même si j’ai encore envie d’toi. » Et ce ton là, sur les derniers mots, c’est celui de Sasha, la diction moins soignée, la malice au fond des billes, le tabou langagier avorté, de la princesse prude au gamin soufflant ses désirs sans rougir. « J’te croyais supposé enterrer des trucs, pas en ranimer, fossoyeur. »