Chant de Sépulture.
Suaire d’ichor et de bave, de fracture et de cyanose.
Dans l’artère commensale gorgée de fange, mouillée d’étang, une carcasse se dame sous crachins divins, un cachectique opuscule. Qu’est-ce ? Lune éclaire avec ardeur. Un squelette de chair. Qui bouge, remue dans maresques nappes. C'est vivant...

Flanquée derrière façade de nouvelle gargote, Oda dissèque fresque mortifère. Fenrir mutile l’herse, grogne à quelques viscéraux désirs.

« Crois-tu ? »

L’ambition animale.
L’instinct vrille sous épigastre, gueule pulsions curieuses.
Skadi et molosse s’étirent sous larmes des Cieux jusqu’à moribonde sculpture. Une femme. Vraiment ? Croquade personnel moire dans la désuète orbite.

« My my, un pauvre chiot »

Un chiot ?
Un cadavre cher, un beau sarcophage.
Il faut quelques secondes pour se décider. De même pour tirer bestiole jusqu’en son sérail, loin du pandémoniaque layon. Dans la chaleur d’un antre fraîchement aménagé, entre reliques et potions. Flaques poissent lattes de chêne jusqu’à l’angle d’un petit salon où mignarde échoue sur canapé. Pâle et trempée de brioche à panards, quel fétide morceau venait-elle de ramener?

« Qu’allons nous faire de toi ? »

Visum.
Agates ratiboisent citrouille, acromion, poitrine, flancs, guiboles. Des soieries moulant la chair, tavelées ci et là de noir rubis, mussant à demi charmants ecchymoses. Une belliqueuse ou infortunée péronnelle ? Prunelles aux poings, jonction saillante, la théorie du croquignolet bouldog se confirme.  Rihote avec quelques gorilles ? Tapissée d’une insolite tendresse, Oda déshabille, sèche, soigne, enroule sous duveteux linceul. Une heure pour aboutir à propreté endormie, lovée au cosinus d’un igné brasier. Fenrir coincé contre rosière, imbriqué en cuillère contre ventre chaud, à veiller comme fieffé daron. Mignon.

« Puppy »

Murmure, ronronne.
Bénigne mercuriale, insolite sobriquet poulope loin d’un kaolin gargue.
Dans gouffre profond, au vieux Chaos des songes, Oda éructe ictus contre museau, tripote boucles carmélites, épluche cariatide.   

« Puppy ô puppy, dois-je t'embrasser pour te réveiller? »

S'amuse, gouaille en coulant phalanges sur oreille, joue, lèvres. Avachie à même le plancher, nichée contre humble sofa, Madone grignote d'une pétulante lucarne bipède comme Curiosité du Jour, Joyau du Soir. Une plaque, une arme. Quel hasard d'un policier entre ses sémillantes férules! Et elle lorgne vermeil, tumeur des plaies. Fresque émouvante, peinture sordide. L'humanité pouilleuse au pinacle de sa ruine.

Pando

I'M ON THE HIGHWAY TO HELL AND I'M GOING DOWN ALL THE WAY –
« Pauv' con !
Claudique la grande perche dans ses rangers d'une adolescence revêche. Cosmos s'enlise. Point de stabilité pour la soiffarde. Doigt levé bien haut à l'attention du lascar qui s'impose dans l’entrebâillement d'une porte. Peu commode le gaillard. Mais Madame s'en moque. Silhouette, chétive, confronte l'armoire à glace. Vaine tentative. Phalanges blanchissent néanmoins en guise de menace. Rires. Salopard. Alors elle s'élance. Boomerang qui se vautre aussi sec sur le bitume. Le v'là qu'il lui braille un “pauvre merde” tandis que bile lui monte aux naseaux. Et merde. Le jabot hoquette. Soûlarde dégueule tripes et boyaux dans le caniveau.

Sueur tapisse l'échine. Les pas sont hasardeux à travers l'obscurité d'une artère moscovite. “Maison” que ça baragouine sous tignasse. Mais caboche s'emmêle dans quelques réflexions inutiles. Point de cohésion. Neurones vrillent sous les degrés. Svetlana s'échoue contre la pierre. Le temps d'une pause. Gamin réprimande entre parois crâniennes. Sûr que non, elle ne devrait pas boire autant. Mais comment faire autrement quand même l'existence semble faire preuve d'ironie ? Serres cramponnent perruque, tirent sur le bulbe pour taire les jérémiades. Parasite omnipotent qu'elle exècre passionnément.

– Mais ferm'la toi !

C'est sans compter le malotru sur sa droite qu'elle remarque juste. Il se bidonne, lui, un gros cigare crasseux entre les lippes. Il marmonne fadaises. Seulement absinthe brouille connexion. Sourcils froncés, la pataude avale distance. La gueule entrouverte, espérant sans doute appréhender davantage son babillage. Oups ! Elle le reconnaît. Trombine de l'impudente se fige. Ça pue. Le chiard se la ferme. Bien le moment. Rictus contrit étire les lèvres sèches. Pas l'occasion d'en placer une. La mandale lui scie le claquoir. Elle s'en souviendra: éviter de trop asticoter potentiel suspect quand aucune preuve n'est là pour confirmer les doutes. Une seconde calotte l'étourdie plus qu'elle ne l'est. Filou. Elle ne s'en rappelle déjà plus.

Les ténèbres l'avalent.

Ça bourdonne entre les tempes. Ramdam du palpitant dans ciboulot. Timbre chantonne au loin. Mais paupières ne parviennent pas à s'ouvrir. Carcasse fait mal. Semi-remorque qui passe et repasse. “Puppy” Puppy ? Marmot gigote en dedans. Caresses taillent pourtours du minois. Svetlana s'interroge. Le bras se lève alors pour intercepter paluche. L’œil se décolle. Quelques secondes lui sont nécessaires pour apprivoiser les teintes alentours. Chevelure de jais ondoie sous museau. Pocharde se dresse promptement. Non sans geindre d'une poignée de contusions.

– T'es qui toi ? Et où sommes-nous ?
“Tu pourrais être polie.”

Va chier, qu'elle songe alors que mirettes ne savent véritablement où se poser. C'est ça la mort ? Non, dépouille souffre trop pour cela. Les mains tâtent l'accoutrement qui ne lui appartient pas.

– Où t'as foutu mes affaires ?

Effroi du flic peu confiant qui se sent à poil sans flingue ni insigne.

“'Lana ! ”

Les yeux s'écarquillent, tandis que milles hypothèses l'assomment.

– Attends, est-ce qu'on a ... ? Non, pas possible. Je m'en souviendrais. »