Il y a des hommes nés pour briller. D'autres, pour pourrir dans le néant. Contre toute attente, Desmond brilla. Tout chez lui donna à sa naissance l'impression malaisante d'un garçon d'une curiosité morbide. Curieux, pour ceux qui l'observaient. Curieux, pour lui qui dès sont plus jeune âge, décortiquait les livres centrés sur l'anatomie humaine. A seulement dix ans, Desmond collectionnait chaque animaux mort qu'il trouvait et apprenait la taxidermie. Ses capacités étaient déjà toutes définies. Puis, à douze ans, ce fut à la médecine de trouver intérêt dans l'esprit du pré-adolescent. Les tableaux de papillons morts et les renards empalés laissaient alors place à un squelette, puis à des affiches d'anatomie humaine. Aucun jeu enfantin ne plaisait à Desmond. Ni même les autres enfants qui venaient parfois au domaine familial. Ils étaient d'un ennui mortel. D'une stupidité affligeante. Aux yeux de ses proches, il était clairement plus avancé que les jeunes de son âge. Anormal. Terrifiant aux yeux de sa mère. Miraculeux aux iris paternelles. D'ailleurs, ces derniers remarquèrent avec surprise ses capacités incroyables en déduction. Chaque fois que ses prunelles claires scrutaient froidement un adulte, ce dernier bavassait à toute vitesse, déclarant haut et fort qu'un-tel était soit un fumeur notoire qui mentait à sa femme, soit un alcoolique, soit une infidèle astucieuse. Et à chaque fois, il touchait juste. C'était d'ailleurs les rares fois où on l'entendait parler autant. La surprise fut plus violente encore, lorsque Desmond surprit ses parents en plein acte alors qu'il n'avait que treize ans.

Mais, cette fois encore, Desmond se démarquait par sa différence. Il ne regardait pas les filles. Ni même les hommes. Il semblait se moquer éperdument du sexe, et ne ressentait visiblement jamais aucun désir à ce sujet. Ö, il l'avait étudié à ses quatorze ans. Comme on ausculte froidement un macchabée. Et, pour ce faire, le jeune homme s'était trouvé un cobaye. Une jeune fille qui n'avait pu résister aux charmes étranges de Desmond. Il avait étudié l'art de la séduction comme il avait étudié l'art d'embrocher un animal. Et elle avait craqué. C'est comme ça, que Desmond eut son premier dépucelage. Il avait tout appris dans un livre. Pourtant, rien ne s'était passé. La fille avait eu mal. Elle avait saigné et lui avait dit que c'était normal, qu'il était son premier. Ça, il s'en moquait. Lui n'avait ressenti aucun picotement significatif, aucune attraction ni excitation. Comme à son habitude. Car rien ne pouvait l'affecter. Il en était tout bonnement incapable. Les sentiments étaient tel l'étranger sur la rive qu'on admire de loin. Intouchable. Mystérieux. A peine visible. Le fonctionnement des émotions lui était inconnu. Une véritable énigme. La seule qu'il ne parvenait pas à percer. Alors il avait renouveler l'expérience. Avec une autre fille cette fois, qui n'était pas vierge. Elle avait aimé. Lui n'avait toujours rien ressenti.

Il avait posé quelques tatouages sur sa chair à la surprise de chacun. Là encore, le but était de comprendre quelque chose. Mais la douleur n'était jamais arrivée. Alors, il avait tenté l'extrême. Il avait sauté de deux étages. Là encore, rien d'autre qu'un craquement sonore et curieux ne s'était produit. La douleur lui était complètement étrangère. Loin d'être un atout, c'était un handicap dangereux qui le contraignait à l'isolement et aux examens quotidiens.

Il lui fallait alors fouiller ailleurs, dans un autre domaine. Tenter de ressentir quelque chose était devenu une obsession. Un objectif maladif.

Un but ultime.

Pourtant il échouait. A chaque fois. Paradoxalement, il pouvait ressentir la frustration de cet échec. Lointaine, à peine perceptible au fond e sa caboche foutue et malade. Il savait la reconnaître. Néanmoins, le sentiment restait un phénomène curieux réservé petit à petit au domaine du mythe. Lorsqu'il fut temps pour lui de choisir sa voie, Desmond fit un paslà où tout le monde l'attendaient. Là où il avait toujours été. Là où il devait être. Il lui fallait ensuite prouver ses valeurs, passer les tests avec brio et gagner les échelons. La médecine fut un premier pas. Il étudiait aussi la politique. Persuadé qu'il était digne de diriger aux côtés des plus grands. Petit à petit, Desmond avait pris des rides, s'était assagis et avait fait son chemin. Et il avait découvert quelque chose de fascinant. Il ne pouvait ressentir d'émotion, aucune. Et pourtant, quelque chose l'enjouait parfois. Les expériences et la science étaient ses passions. Plus encore, le fait de décortiquer les cadavres des sujets qu'il avait étudié longuement. Ainsi, ces deux piétés d'enfance s'étaient rejointes naturellement. Il étudiait les corps, puis les vidait pour revendre leurs contenus. Une seule chose changeait. Il ne conservait jamais les cadavres pour les bourrer et les figer dans le temps. Ils pourrissaient mal et étaient laids.

Mais une chose était certaine, il restait le petit garçon curieux qu'il était.
Inapte à comprendre la nature humaine.

Mais terriblement gourmet de savoir et d'observation.

Il avait finalement épousé une femme par pragmatisme. Par coutume sociale. Par intérêt.

Il n'avait ressentis aucune émotion significative.
Si les maux étaient son quotidien, les créatures, elles, étaient une maladie qu'il avait pris pour mission d'étudier. Et surtout à développer.

Et puis... un jour, il est arrivé ce qu'y devait arriver.
Quelqu'un l'a buté.