La pluie fascine la Vilas qui s’y attarde, visage tourné vers le ciel et sourire épanoui sur les lèvres. Isabeau goûte ce lien privilégier que la lie à cette source de vie. Son être résonne pour cette musique, qu’elle seule entend. Sans parapluie, elle laisse ses cheveux s’alourdir d’eau et inspire profondément. Découvrir le monde, après plus de soixante ans enfermés dans cette ville de malheur, apporte tant de joie et de liberté, qu’elle rayonne. D’autant plus, que dans ce pays, la populace ignore ce qu’elle est. Pour eux, ce n’est qu’une bizarrerie du cirque. Une femme particulièrement fascinante, qui danse et se contorsionne à plusieurs mètres du sol. La tranquillité d’une telle existence lui permet de retrouver ce lien étroit avec la nature, qu’elle néglige par instant. Elle EST pleinement, dans cette ville historique. Ni son passé, ni sa famille ne peut l’empêcher d’exister et de voler la vedette. Ramenant ses yeux vers la terre, la vieille femme, reprend sa route. Sa robe colle sur son corps de jeunette, alors qu’elle déambule pour retourner au palais des splendeurs. Avant que le spectacle commence, pour aider Carol et s’assurer que tous se déroule à la perfection. Ravir la foule et entendre les ovations. Elle ne peut pas se permettre d’être en retard.

La Vilas s'élance rapidement, se faufile parmi les spectateurs qui s'accumulent. Vole quelques sourires en coin, incapable de s'empêcher de charmer ceux qui l'entourent. Elle déboule sans faire attention, lorsque du coin de l'œil, elle découvre l'heure indiquée par une horloge. Convaincue d'arriver à temps, elle ne remarque pas la fleur qui quitte ses cheveux pour s'étaler aux pieds d'un inconnu. « Hey! Je crois que vous avez fait tomber quelque chose! » Elle arrête sa course, quelques mètres plus loin et se retourne pour découvrir le visage du jeune homme. Incapable de ne pas remarquer son visage, alors qu'une part d'elle-même s'éveille. L'envie de collectionner, l'envie de marquer. Isabeau n'est pas la reine des reines pour rien. Revenant sur ses pas, elle glisse une mèche de cheveux derrière son oreille et lui adresse un sourire spontané. « Et quoi donc…? » Elle se retient de peine et misère, pour ne pas ajouter le ‘'petit'' qui lui vient si naturellement. Son âge la classant plus facilement dans le rôle de grand-mère, que de celle de la jeune demoiselle. Ses yeux cherchent pour apercevoir les pétales rosés. « Oh! » Ses yeux pétillent et elle se penche pour attraper la fleur égarée. La cajole du bout de ses doigts, comme si c'était la chose la plus précieuse au monde. « Que de gentillesse, pour une si petite chose d'échapper… Merci. » Elle lui attrape la main et l'entraîne à sa suite. « Laissez-moi vous remerciez convenablement. » C'est quelques rangs plus bas, qu'elle s'arrête. Lui indiquant un nouveau siège où s'asseoir. « Ce sont les meilleurs sièges de la maison. Je vous en offre un pour ce soir. »

Isabeau virevolte, plus qu'elle ne dévale les marches, alors qu'elle n'entend pas le début de protestation. Quoi, qu'elle n'est pas femme à s'y arrêter. Le charme accroché à ses lèvres et sa bonne humeur, pétillant dans ses yeux, même détrempé par la pluie, la Vilas précipite l'inconnu. Elle lui offre son remerciement, les cils battant au rythme de son plaisir. Petite chose insaisissable. « Merci, mais vous n'étiez pas obligée. » Haussement d'épaule, que ses pieds accompagnent, alors qu'elle laisse ses dents éclairer son expression faciale. Isabeau est si loin de l'impératrice de son passé, nul doute parmi ceux qui la rencontrent aujourd'hui. Elle plonge sans gêne son regard dans celui du gamin, découvre son visage. Se demande jusqu'où, elle peut séduire l'inconnu. Défaut de fabrication, cette question la suivant à chaque instant depuis sa renaissance. Même ici, à Londres, alors que Moscou et ses secrets, sont loin. Elle ne cesse d'être Vilas et reine de sa race. Impossible de s'éloigner de cette seconde nature, qui ronge et obsède. Artiste de cirque ou non, Isabeau possède ce besoin instinctif d'obtenir ce qui accroche son regard. « Il faut toujours récompenser les bonnes actions, surtout les petites qui semblent sans importance. » Elle cajole les pétales rendus et l'amoureuse de la nature se voit réellement reconnaissante.

« Si je peux me permettre… Qu'est-ce que vous faites, dans ce cirque? » La curiosité piquée, lui tire un haussement de sourcil amusé. Elle dandine sur la pointe de ses pieds et jette un coup d'œil vers l'arrière scène. Toujours une quinzaine de minutes avant le début du spectacle, qu'elle note mentalement, avant de l'observer à nouveau. « Je peux vous montrer, si vous voulez. Je dois me rendre à l'arrière pour me changer. Mais, vous êtes le bienvenue… » Elle hésite, puis éclate de rire. « On a oublié une étape importante. Je suis Isabeau et vous êtes? » Elle tend la main, avant d'agripper doucement le bras du jeune homme et de le tirer légèrement, alors que la nymphe slave recule délicatement. Incitation claire à la suivre, peut-être ose-t-elle trop pour l'anglais. Mais s'étant parfaitement tenu en toute circonstance, jusqu'à sa mort, la mamie avait choisi de renoncer aux bienséances. « Venez. Le siège attendra votre retour, je le promets. » Son accent s'échappe d'entre ses lèvres, révélant cette troisième langue qu'elle maître depuis l'adolescence. L'acrobate ne vacille pas son regard une seconde, attendant qu'on la suive, ouverte et chaleureuse. « À moins que vous ayez peur des hauteurs? » Douce question, presque innocente.