Le goût du sang se faufile bientôt dans ta gorge, nimbant tes papilles d'une couverture métallique bien connue que tu aies de tout ton cœur, lequel est trop habitué pour se soulever de dégoût dans ta poitrine. Tu craches un glaviot sur le sol de terre battue et de graviers gelé que le froid fait passer pour un sol solide de ciment. Des lumières dansent sous tes paupières et ça se met à gueuler tandis que ton dos rencontre le mur.

Ivar a du encore frapper, ce petit con pas capable de se tenir tranquille mais sans les manigances duquel vous seriez certainement tous morts à l'heure qu'il est.

Lorsque tu peux ouvrir de nouveau les yeux c'est pour voir que les boches se sont repliés stratégiquement de sorte que vous ne puissiez pas les atteindre. Le mouvement qu'il fait indique qu'il va plus se faire chier à traduire ce qui tombe bien parce que t'as pas envie de te faire chier à parlementer.
C'est la guerre, mon gars. À la guerre même les médecins sont des empoisonneurs.

Ivar tire sur ses chaînes comme un chien enragé. Ce n'est qu'un Alfe tout comme toi, mais chacun sait que s'il était Warg, ça partirait en couilles. Le seul Warg du groupe attend patiemment, attend tes ordres.

-Désolé mec, c'est la guerre.

Les portes des pensées de vos adversaires se fissurent et tu pénétres dedans sans scrupules.

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'Dé de Réussite' :

Un instant tu es là, acculé dans une cellule, à observer une bande de prisonniers pouilleux qui s’agitent comme une bande de macaques qui appellent à la curée et voilà que le chef prononce quelques mots … et tout disparaît. T’as l’esprit explosé, l’âme en miettes, le monde se sépare, s’ouvre et tu as l’impression de tomber et d’être cloué au sol, le froid te maintient par terre, la douleur, t’as pas le temps de comprendre que FLASH, tu tiens un corps dans tes bras, un ami, un proche FLASH la mort, la mort partout, la tienne, celle que tu dois vivre pour rejoindre les tiens FLASH un coup qui te fait tomber en arrière, la bouche glaveuse, les yeux incapables de voir derrière les ombres douloureuses FLASH l’attente, horrible, celle qui précède un événement dramatique, celle qui est synonyme de mort, l’attente glaciale et glaçante du dernier ordre FLASH tu patauges dans la boue, dans le sang, dans les cadavres, au-dessus les obus volent, les uniformes bruns et gris ne parviennent pas à disparaître tout à fait dans les congères alors que des hommes verts de gris passent à la baïonettes les cadavres FLASH l’odeur de chair brûlée, les ruines encore fumantes, les corps étendus d’une famille, la peau noire et fondue, les cloques et les bulles provoquées par la pression et plus loin une femme étendue, fauchée par un tir de mitraillette FLASH t’en peux plus t’en peux plus t’en peux plus arrêtez arrêtez arrêtez FLASH FLASH FLASH FLASH

….

T’es où putain t’es où putain putain putain oh mon dieu oh putain de oh non oh non pitié arrêtez oh non arrêtez.

…

T’es une loque par terre, le visage mouillé de sueur, t’as des spasmes, des tics nerveux, les nerfs qui hurlent, l’esprit qui hurle, le corps qui hurle, tu te prostres sur toi-même. T’as vidé le contenu de ton estomac, sûrement la dose lacrymale aussi, peut-être plus, tu sais pas, tu sais pas, tu sais pas. Tu sais rien. Tu sais même pas qui tu es. T’es où. T’es où. T’es où.

Oh non… oh non, oh non, oh non.

Le goût du sang dans la bouche, tu en baves presque.

Tu paniques ; tu t’es mordu la langue mais tu vois, sens encore un autre sang, une pluie d’obus, quelque chose qui va t’écraser.

Tu sanglotes, comme un môme, tu as envie de te cacher derrière tes mains, d’appeler Friedrich, qu’il vienne te sauver, te sortir de ce trou. A côté de toi, Guderian convulse, pensées ou le fait de s’être effondré sur la lame dans son côté.

Que quelqu’un vous sorte de là.

Tu t’es griffé le visage, tu ne sais pas quand, t’as du sang sur le bout des doigts et tu es surpris de le remarquer. Tu hoquètes, tu relèves la tête. Le dämon, c’est tout ce qui te revient. T’as un moment de panique. Guderian à tes côtés. Guderian. Ton pharmacien. Tu l’attires, le tire, tu essayes de le retourner, qu’il ne se blesse pas plus, tu le serres dans tes bras, le retient, l’agrippe, tes mains se serrent autour de sa ceinture. Tes yeux détaillent, écarquillés, terrifiés, les formes du visage en face de toi.

Personne va venir vous sauver, c’est ça ? Personne va venir vous sauver, parce que Friedrich est mort. Friedrich est mort, c’est toi l’aîné. Ta main se crispe autour de l’arme à la ceinture de Guderian, tes doigts sont trop crispés, tes mains tremblent trop mais tu peux sortir l’arme et te protéger, définitivement ou en te protégeant en te protégeant te protégeant.

Tu connais pas les peurs des autres mais en ces temps sombres de toute façon elles sont toutes pareilles. Personne n'aime la guerre, personne n'aime détruire des millions de vies à coup de bombes à moins d'avoir été formaté pour ça dès le plus jeune âge, à moins de n'être pas humain. Et malgré tout ce que le dirigeant fou de l'Allemagne a pu faire, ses gars sont humains.
Et vous, vous êtes l'Arme Russe.
Personne ne vous a vu venir.
Personne ne peut vous retenir.
Personne ne sait, avant d'avoir essayé, à quel point il peut être difficile de vous tuer.

Tu fais traverser leur crâne par des souvenirs, tes souvenirs. Toutes tes visions de la première et de la seconde guerre, des entraînements diaboliques aux séances de torture sans fondement, juste par méchanceté, juste par curiosité de ce que le corps peut supporter avant de sombrer.

Les ombres te relâchent finalement, et tes yeux se colorent de nouveau. Tes pupilles se dilatent, et les racines de ton esprit cessent de malmener le leur. Tu les découvres abattus sur le sol, traumatisés comme seul toi sait le faire.
Même Ivar a fermé sa gueule.

Une sueur froide glisse le long de ton dos. L'épuisement commence à se faire sentir. Tu vois que l'autre va sortir son arme, et pour se sauver il est certainement prêt à s'en servir.

-Niels qu'est-ce que tu fous, tu me pètes ces chaînes oui ou merde ?

Le Warg te répond par un grondement, tire de plus belle sur ses entraves qui grincent contre le mur, prêtes à céder.
Il va les crever. Il va tous les crever.
Et tu ne feras rien pour l'en empêcher.

L’arme est extirpée péniblement de son étui, tu en as chié et ils grondent, montrent les dents, t’es en sueur et Ludvik sur tes genoux ne tremble plus que par a coups, comme un pantin cassé, comme un homme en fin de vie, mentale ou physique ça n’importait plus. Il allait être renvoyé à l’arrière du front, le bienheureux. Toi t’essaies de tenir l’arme, t’essaies tout, t’essaies de faire ce que tu peux. Défendre Guderian, le défendre, ta priorité, te défendre, défendre tes intérêts ; ta survie, retourner chez toi, serrer ta fille dans tes bras et ne plus la lâcher. La protéger de tout ça. C’était le but, hein ? La protéger du monde extérieur, des autres, de toi, d’elle-même, de sa salope de mère.

Tu veux revoir Mina et si pour ça tu dois donner la mort tu n’hésiteras pas, plus, tu n’en sais rien. Tu tiens le pistolet dans tes mains, comme Friedrich t’a appris, comme ton père t’a appris, comme Silke et Erwin te défiaient de le faire. Tes mains tremblent, tu as l’impression qu’elle convulse. Tu vises le connard qui dirige, tu vas le buter, l’abattre. Il parle, il parle et le bruit des chaines te terrifie plus sûrement que tout le reste. Tu tournes ton arme et tu tires sur le dénommé Niels, tu tires dessus, une fois et ça suffit et tu repointes ton arme sur Ivar, sur le dämon, sur un autre puis tu reviens sur leur chef. Ca, au moins, ça aura averti la garde. Tout dans ton regard le défie de te donner une autre raison de tirer, une seule. L’idée qu’il ré-utilise son pouvoir sur toi ne te traverse pas l’esprit en mode survie.

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'Dé de Réussite' :

Le coup part ; ah bah tiens il a réussi l'enculé. Ça explose dans tes tympans, ça se répercute et ça court sur le murs, en écho dans le couloir. Ça va avertir les autres sans aucun doute mais vas-y, tu demandes que ça, tu demandes que ça de tous les fumer parce que t'es payé pour ça et que c'est la guerre putain, dans une guerre y'a un gagnant et un perdant, on est pas là pour se faire des potes, on est là depuis la nuit des temps pour faire un putain de tartare avec la viande de ses ennemis.

La balle fauche Niels quelque part et son cri se mêle au capharnaüm, que dis-je son grognement, quelque chose qui n'a strictement plus rien d'humain. Quelque chose qui dès qu'il le pourra va tout bouffer sur son passage.

La chaîne casse.
C'est un joli bruit aigu, comme la première note d'une berceuse. Quelque chose qui dit qu'on va faire un beau voyage et que ne t'inquiète pas. Tout ira bien.

Un grondement sourd venu du fond de la terre arrive en contrepoint, racle toutes les gorges du monde, se faufile dans le cerveau.
Tout ira bien.

-Tue-le.

Tout ira bien.