Ca y ressemble, trait pour trait.
A un don du ciel, que cette fille heurtée à lui sous les lumières ternes et dans l’affligeante banalité d’un couloir. Rétribution du diable pour bons et loyaux service, il aura jeté dans ses bras la plus parfaite création, la plus aboutie de ses tentations.
Ou alors le destin, quelque part il y croit. La monstruosité de Revmir ne serait pas complète sans un romantisme invétéré ajouté au reste de ses tares. Persuadé que les nombreuses aimées étaient condamnées venir le rencontrer, il renie dans leurs amours jusqu'à l'idée même d'en avoir aidé la funeste providence.
Alors, pour deux ou trois secondes bénies, elle est son âme sœur, cette fille indécemment belle sous les lumières ignobles du couloir. Jusqu’à ce que la réalité ne rejoue son accablante mélopée, des pas précipités à l’angle d’un autre corridor. Qu’un homme de main apparaisse, pressé et affligé, pour ruiner le tableau comme on crache sur l’arrière-plan d’un Renoir.
Le geste de Vadim, s’explique par le micro-espace-temps autant que par romantisme indécrottable. Pour ce qu’il en sait, dans cette poignée de millisecondes, elle est là pour le tuer : le diable le punit par la plus belle femme et la seule qui n’a pas de conscience, pas assez pour être arrêtée de remords. Mais éventrer une toile aussi parfaite serait un pêché plus impardonnable encore que de mourir.

PAN
C'est dans la jambe qu'il tire.
L’Aimée s’effondre au sol dans un cri effroyable, une gerbe de sang dans le couloir.




« Il ne fallait pas la laisser quatre jours avec une plaie ouverte dans une vraie boîte de pétrie !  Je suis médecin, pas sorcier vaudou. »
Et l’incompétence se propage et le poursuit. Au docteur – radié de la confrérie pour ses pratiques douteuses – qui trottine à sa suite dans les maudits couloirs, Vadim n’offre qu’un signe de main furieux. Il refuse toute responsabilité dans cette affaire, se paye le luxe de rémunérer à prix d’or la culpabilité des autres. Et les jappements de l’homme n’en sont que de criantes manifestations, on ne s’excusera pas d’avoir été pris à d’autres tâches devant celui qui n’en avait qu’une.

Aux portes du sous-sol le plus solide qu’il fallut improviser en geôle dans l’une de ses résidences, Revmir se laisse rattraper par le bon docteur, seulement pour se voir essuyer une improbable bravade de la part de celui qui se trouvait déjà en sursis.
« Je… Je peux pas. »
Et rien de ce qu’il pourra dire ne l’effraiera plus que ce qui se trouve derrière les verrous. L’homme a atteint ses limites, à en juger par sa nausée palpable, malgré la terreur toute aussi tangible qui émane de lui en attente d’un verdict que Revmir fait durer par principe – et un peu par plaisir.
« … Allez chercher votre argent, et dites à mes hommes de vous trouver un remplaçant.»
Il mourra.
Bien-sûr, qu’il mourra.
Mais il est plus satisfaisant que ce soit quand il ne s’y attendra pas.
Juste pour le bonbon, que de voir des larmes de soulagement embuer, à tort, ses petits yeux de porcin.
Au milieu de cette journée de merde, Vadim estime se devoir au moins ça.

Sitôt la porte ouverte sur son improbable gueule, l’odeur lui arrache les poumons, brûle des yeux qui quelque part regrettent de ne pas être aveuglés d’avantage. Au moins cela leur épargnerait-il le spectacle pathétique d’un miracle massacré sous le coup de sa lame. La belle gisante sur sa couche, les exhalaisons de fièvre et de faiblesse qui suintent par tous les pores de son corps affaissé. La nourriture fournie en quantité suffisante à peine entamée et l’eau, au contraire, tarie par la déshydratation, la chaleur et l’infection. Et la jambe. Plaie aux palettes d’un arc-en-ciel de pourriture, première coupable de la puanteur atroce qui s’élève.

L’amertume qui goutte dans la gorge de Vadim à cette vue affligeante, ressemble à s’y méprendre à de la culpabilité.
Peut-être aurait-il pu se souvenir d’elle. Son dernier regret sera de ne pas avoir su garder le sens des priorités. Qu’est-ce qu’une haute trahison, ou la menue besogne d’un infanticide, face à la chute d’un miracle.

Pourtant la porte se ferme sans pitié et la voix s’élève sans tourment, sans rage ni tremblement.
« Être prostituée, ou avoir la jambe coupée ? »
Jeu d’enfant détourné avec cruauté de sa naïveté première, dans l’humour tordu qui le caractérisera jusqu’à son jugement dernier ; nager parmi les méduses ou manger dix araignées ? être prostituée ou avoir la jambe coupée.
« Dans ton cas, le choix est déjà fait, mais je suis curieux de savoir ce qu'il en aurait été si tu avais connu l’issue de ta tentative. Même si un peu d’honnêteté consisterait à te prévenir que les deux possibilités ne se sont pas exclues mutuellement. »
On paye cher l’infirmité, doublement l’exotisme – alors une exotique infirme, le calcul est bien vite fait.
Une chaise racle le sol sans douceur, voire même n peu bruyante exprès. Histoire qu’elle se réveille, la biche maltraitée par les chasseurs. Si contrit soit-il, Revmir n’aime pas être ignoré.
« Tu me mets une sacrée épine dans le pied, jeune fille. »
Il prend place auprès de la couche avec une douceur effroyable ; et ne retient que par éducation pure l’envie d’allumer une cigarette au chevet de la malade. L’asphyxie est un mal qu’il peut encore lui épargner.
« …  Mais je ne devrais pas dire ça à quelqu'un à qui il en manquera bientôt un. »

Il devrait la tuer, il le sait. Le contraire s’annonce inconfortable, très, surtout pour elle. Même si Lyov n’aurait pas de mal à la rentabiliser, aucun scrupule à l’essayer. Cette femme aurait les quatre membres tranchés que son visage serait encore d’une beauté surnaturelle.
Alors, le pragmatisme consisterait à la prostituer.
Le confort, à la tuer.
Et la solution entre les deux, celle qu’il s’acharne à vouloir trouver… mettons ça sur le compte du romantisme invétéré.
« Est-ce que tu comprends ce que je dis, au moins. ? »

Il va prendre ça pour un non.
Monsieur n'est pas fin linguiste mais le crachat au visage est un dialecte universel. Il en a essuyé tant, dans toutes les langues et par toutes les bouches, des plus délicieux de ses amours aux plus laids de ses détracteurs.  Dans le plus lourd des comas, au plus profond de la folie, il en reconnaîtrait les notes fougueuses de la fugue – claquement de langue sur le clavecin de ses jolies dents, fuite rapide des syllabes pincées sous ses lèvres.
Un jour, un connard de mexicain au physique tout à fait ingrat, qui avait tenté de voler le monopole des drogues à des putains de russes, lui a gerbé tant de mots-mollards à la gueule que la symphonie relevait de l’exploit, considérant les sachets de cocaïne qu’il se faisait enfoncer dans le gosier. Et il avait exactement la même expression que cette nymphe, ce soir : les microsillons de haine qui sont les derniers chemins avant le désespoir. Il n’en éprouva pas plus de mépris qu’il n’en a pour sa superbe captive, tout juste une vague lassitude ; mais il reste fascinant, admirable, ce dont l’esprit humain est capable aux plus sombres de ses retranchements. A sa ruade soudaine et invraisemblable, le sourire que le monstre lui répond est presque tendre.

Mais elle le désarme, la fille. Dans les tirades qui font sa réputation et qu'elle renvoie ainsi à leur inutilité confondante. A quoi bon narguer quelqu'un qui ne peut pas vous comprendre... Et, surtout, dans le voile de désespoir qui se dépose soudain sur elle, trop vite, trop tôt, trop fort. Rides furieuses effacées, bouche hypnotique affaissée par ce cri d'abandon pur. Le talon lance son monstrueux Achille et fait vaciller le monstre, douleur extatique de son humanité qui lui vrille en pleine gueule. Vadim sent se raviver des émotions longtemps étouffées par un célibat prolongé, faute de cruelle accablée pour en attiser les braises. Les couches du monstres s'effritent à la damnation tragique de ses faiblesses, réveillent l'homme sous la pierre fendue ; c'est un élan de tristesse pure qui l'envahit pour le destin affreux de la sublime.
Affliction.
Dans l'ombre, les moutons de poussières ont des airs de vieux démons..
Tu brûles les étapes, Amour. C'est un jeu dangereux pour moi si tu n'es pas éprise.

Mais les strates démoniaques se sont à ce point fusionnées avec l'adolescent instable, qu'il est difficile aujourd'hui de distinguer qui de l'homme ou du monstre est le coupable réel de sa cruauté. Monsieur se doit d'être pragmatique et si, plus tard, il s'en ira cultiver l'une de ces rares nuits qui arrachent ses tripes sur l'horreur de ses actes, pour l'instant toute échappatoire lui est impossible. C'est la rançon de la gloire, le bât meurtrissant du pouvoir. Pauvre bardot qui n'a plus le luxe de choisir comme le font les âmes innocentes.
Qui, d'un harnais à son flanc, arrache l'acier mat d'une lame tranchante, la fait danser entre ses doigts effilés quand il se penche.

La même arme qui a tranché les gorges de ses détracteurs, de leurs propres mains, et qui devrait poursuivre son œuvre ce soir sans qu’il n’y soit pour rien. Un regard de détermination renvoyé à l'animale terrassée, singerie en barrière entre lui et la compassion qu'elle voudrait lui arracher.
« Tue-moi. »
Souffle le monstre, invective semble-t-il, pour entretenir ces petites illusions avec lesquelles elle danse. Tu peux jouer, mais je suis bien meilleur acteur que toi.
« On dit Tue-moi. Si tu veux te suicider, fais-le avec la bonne syntaxe. »

Et il s’affaisse à nouveau sur le dossier de son siège, l’ignoble personnage, fier de sa vanne quoiqu’il ne le soit toujours pas du reste. Savoir se récompenser du bon est aussi important que de reconnaître le mauvais – même s’il s'est toujours trouvé plus doué pour le premier exercice que pour le second.
Et il la scrute, l’affreux bourreau. D'interminables, insupportables secondes. Semble chercher autant la sentence que la bonne manière de la faire tomber, toujours contrarié de se voir couper le verbe sous le pied. Le verdict semble évident, puisqu’il fait plaisir à tout le monde. Cependant, Monsieur a des principes – et qu’ils n’aient de sens que pour lui de change pas le fait qu’ils soient incoercibles. Tuer cette fille, c’est comme avorter de Beethoven,  empêcher Van Gogh de se trancher l’oreille. C’est supprimer de cette terre un tableau dont l’apogée ne peut être que superbe. Et le rôle de Fiery en ce monde, c’est de cultiver ces toiles dont il se garde jalousement la contemplation. Son cadeau pour Elles, a toujours été de leur faire atteindre le plus grand de leur superbe avant de les brûler dans ses flammes. Car devant la fatalité de la finitude, rien ne compte plus sinon la Beauté.

Tu choisiras ta fin, ma Dame. Comme toutes les autres avant toi. Et la haine que tu me voueras pour ça sera le dernier coup de pinceau sur une toile de maître.

La litanie que Vadim entonne, enfin, a la froideur implacable d’un pragmatisme sourd.
« Si tu veux mourir, je te tue. Si tu veux vivre, je coupe ça. »
La pointe du couteau désigne un point trop vague autour du membre pour ne pas en désigner l’entité toute entière.
« Et après, plus d'homme que tu ne veux pas. »
Se résout Revmir, à la simplicité dégueulasse d’un verdict qui en perd tout panache. Le ton n’a ni valeur de douceur, ni insulte de compassion. C’est l’expression pure et simple de deux faits qui sont devenus ses seules options.
« Je ne peux pas t'emmener à l'hôpital. On va te poser des questions. Et tu vas y répondre. Parce que tu as peur, que tu me détestes et que tu veux rentrer chez toi. »
Se fend-il malgré tout en guise d’aveu, sans varier d’un octave, explication qui a valeur d’excuse, excuse qu’il ne formule jamais et à son grand dam, dans des oreilles dont il n’est même pas certain qu’elles le comprennent.
C'est toi ou moi.
Ce sera moi.
« On coupe la jambe. Je te trouve un travail. Tu payes ta dette et tu rentres. »
Un trajet, deux docteurs, l’hébergement et la nourriture en guise de dette... Le bois de l’homme reste forgé dans la pègre et n’a pas de scrupule à manipuler la naïveté d’une étrangère en faisant miroiter une promesse qu’elle ne vivra jamais assez longtemps pour voir honorée. Le procédé est méprisable mais il reste utile, et l’Homme est plus prompt à la docilité quand il pense y trouver son compte... à tort ou à raison.
« Ou alors, tu fais ça toute seule comme une grande. »
La lame tressaute et pivote entre les vieux doigts de pianiste, manche tendu droit vers elle. Monsieur battre son cœur de l’exaltation du scientifique, incapable de prédire qui de la désespérée, de la maligne ou d’une furie meurtrière s’emparera de l’arme.

Dans toute la vie de Vadim, personne n’a jamais été si proche de pouvoir le tuer. L’aubaine est si belle qu’il ose à peine y croire.

Ce sont les Riens, dont il faut se méfier le plus ; les Inattendus qui bouleversent l'ordre établi.
C'est la lame sous le manteau d'un sans abri que tout le monde regarde sans voir, tranchant les corps attablés dans une chaumière de nantis. C'est une beauté agneline qu'on lorgne sans estime et qui redistribue le jeu en trahissant son propre père. Un garçon naïf et un peu soupe-au-lait qui fend la vie d'un puissant par une nuit sans lune.
Beaucoup de choses mourront d’être des pavés dans la mare tandis que sans même en avoir conscience, des riens les menaient vers leur inexorable chute.
Mais c’est là que prend tout le suspens de ton histoire : petit papillon aux ailes si friables déclenchera-t-il un ouragan à faire s’effondrer les empires ?
Ce n’est pas le char massif qui déplace les foules, mais l’anonyme qui se tient debout devant lui.
Ce n’est pas ton bourreau que le spectateur soutient mais bien sa victime, moralités morbides qui halètent de te voir triompher de lui.
Et pour en arriver-là, il faut que tu souffres, Naaki.
Sinon, il n’y aurait aucune Beauté à ton histoire.
Aucune légitimité à ton Martyr.

Et les globes nus frappent ceux de Vadim, de toute la candeur de leur désespoir. Le monstre voudrait s’y noyer – ou encore les lui prendre, les mettre sous bocal, qu’ils y attendent d’être dévorés. Cette nostalgie du foyer, il voudrait la cristalliser, en faire un élixir, à défaut d’entre connaître une qui lui soit propre, la douleur des exilés. Lui qui a perdu ce qu'il appelait un jour maison trop tôt et qui a quitté ce monde sans le moindre souvenir en poche ; lui dont les demeures ne sont pas plus qu’un chambranle, quelques murs et un porche. Elle doit être douce, la nostalgie du passé, pour celui qui n’aura jamais que la mélancolie des jours présents.

Je crois qu’aucune ne m’avait fait goûter les remords dont tu m’affliges.

Mais elle se surpasse encore, la belle. Se fait l’essence même des trésors qu’il quête jusqu’à la démence, la merveille des monuments dressés après le passage des bombes. Quand elle s’empare du couteau et qu’elle se lance, les envies de mort pourries jusqu’à la moelle par une rage de vivre que seuls les Désespérés peuvent comprendre. Vadim sent son dos heurter le sol et la lame qu’il esquive fendre les chairs molles de son épaule. Comble du bonheur, que la giclée de sang sur sa joue, le sien et celui de nul autre. Le rush inégalable de l’adrénaline et la symphonie imprenable des battements de son cœur.
Le monstre trop mortel a le sang aussi rouge que les mendiants et les rois mais à renifler sa propre odeur, il la trouve absolument délectable.

Mais l’énergie incroyable d’une condamnée à l’article de la mort était malheureusement son unique tentative. C’est presque trop facilement que Revmir repousse son assaillante au sol, et l’oubli engloutira le soin qu’il prend à ménager sa jambe. Dans un dernier acte de décence, la créature retient le rire extatique qui lui chatouille le palais – cela dit rien, grand dieu rien ne pourrait le dissuader de sourire au plafond crasse qui le regarde.
« Ce n'est de pas ta faute Naaki. Tu es comme ça. » murmure le serpent avec une effroyable douceur, l'insulte de son indulgence plein la voix.
Tu as l’essence des martyrs sur leur croix, des anonymes devant les chars, des monuments dressés sous les bombes.
Et pour ça, je t’interdis formellement de mourir.
« On va te soigner. Et tu réessayeras. »
Racle le monstre sans ironie en redressant sa carcasse, à la boule de nécrose et de douleurs ramassée près de lui. Vadim garde pour lui toute l’injure qu’il ferait à la soutenir pour qu’elle se relève, se contente de ramasser la lame échouée et traîner sa carcasse meurtrie vers la porte close.

Le battant claque sur la sentence de sa merveille comme un tambour sur le Malheur.


Revmir avale les sillons de son repaire, refuge de ses affaires les moins élégantes parmi toutes ses demeures. Équipe pour être fonctionnel, un escalier conduit les geôles improvisées du sous-sol à des pièces moins sécures mais plus spécialisées. Au milieu des portes mystérieuses se tient celle qui l’intéresse, ouverte à clé sur ce qui peut s’apparenter de plus à un bloc opératoire de fortune. Balles extirpées, plaies recousues, membres plâtrés, tripes rentrés, tous ceux qui devaient se dispenser d’hôpital sans être trop mal soignés y sont passés.
C’est là qu’un homme de main de confiance conduit Heiko Dietrich à le rejoindre, battant ouvert sur un Vadim torse nu, affairé à se saucissonner des compresses sur son épaule lacérée.
« Docteur. »
L’accueille Monsieur avec sa déférence habituelle, présumant qu’un chirurgien mêlé a de sales affaires a dû assister à des choses plus incongrues qu’un vieux mafieux à l’épaule blessée. Les traits anguleux et la silhouette longue à fréquenter les cimetières plus que les salles de réveil, l’homme semble avoir perdu toute lueur de naïveté dans les yeux.
« Vous opérez, ce soir. Amputation du mollet, ou quelle que soit l’appellation que vous lui donnez. Sauf si vous avez un avis contraire à celui de votre prédécesseur, qui n’a malheureusement pas supporté l’adversité de son travail. Dans tous les cas, j’attends votre excellence et votre délicatesse : elles seront grassement récompensées, cela va sans dire. »
Dans un sourire à la courtoisie protocolaire, Vadim se rhabille, et pousse près de la table d’opération le nécessaire du parfait boucher. Produits d’anesthésie dans un tiroir, matériel stérile dans l’autre, la complète panoplie de l’antibiothérapie bien conduite dans un troisième et dans un meuble annexe, des instruments de plus ou moins première jeunesse.
« Vous aurez besoin d'autre chose ? »


Au sous-sol de la maison du diable, Naaki est à nouveau interrompue dans son agonie par deux autres hommes chargés de la conduire. Une dose de morphine lui est administrée sans se fendre de son avis, pour soulager ses douleurs et s’épargner les ruades. Sanglée délicatement, selon instructions, sur un brancard de fortune, elle est soulevée, bringuebalée jusqu’à ses deux sauveurs. Que ça ait fini par lui plaire, ou non.

Et l'usine se met en branle, implacable et placide, scellant le glas de l'esprit, ce soir que le corps morflait déjà pas mal sa race.

Et si l'une a quelque excuse pour ne pas être réceptive aux plaisanteries, Vadim ne sait pas très bien ce qui vaut à l'autre sa tête de croque-mort et ses manières de parpaing. Une retenue quetout un chacun louerait, pourtant, pour deux raisons simples : les subalternes qui pêchent par l'humour ont aussi une tendance désagréable à l'insolence et on verrait d'un mauvais oeil qu'un homme pratiquant des activités aussi morbides les ponctue de boutades - quoique ça n'en dérange pas certains. Pourtant, ce soir, l'attitude protocolaire et l'amabilité absente de cet homme dont il ne légitime pas l'existence, Vadim les voit comme une goutte d'eau dans un vase trop rempli de contrariétés successives. L'espace d'un instant, l'envie lui prend même d'appeler Charlotte, juste pour lui coller deux baffes, pour le plaisir burlesque de cette scène, qui dériderait un peu ses humeurs.
J'ai une puce enfoncée je ne sais où, des trahisons sur les bras, des affaires amputées - si je puis me permettre - mes hommes sont incapables de garder une donzelle qui ne parle pas la langue... épargne-moi ton visage d'annonce mortuaire et je rajoute un zéro sur ton chèque.
Du reste et dans des considérations moins triviales, Monsieur se méfie comme de la peste de la discrétion dans le milieu, qu'il voit comme un iceberg dont la face immergée n'est jamais belle à voir. Quand on se déplace en pleine nuit amputer un membre nécrosé à une fille enlevée, si on n'en retire aucun divertissement, alors le divertissement est ailleurs et il n'a rien d'un conte pour enfant. Et c'est ainsi, dans une théorie maintes fois prouvée par la pratique, que Revmir se voit pris d'une possessivité protectrice et aberrante dès que cette incarnation de l'antichambre de la mort pose ses mains sur sa patiente.
Il réserve peut-être une fatalité tragique à chacune de ses obsessions mais Monsieur a pour qualité de ne pas en laisser d'autres leur réserver le même sort. L'accumulation finirait par être intolérable.
« Votre délicatesse Docteur. »
Précise donc le commanditaire de l'atrocité d'un ton plus formel, puisque formalité est de rigueur. Pour l'heure, il se fiche bien du concours phallique du plus difficile à tuer dans l'affaire et ne connaît qu'une vérité fondamentale, celle de l'offre et de la demande. Je t'ai demandé deux choses, une close non respectée divise la rente par deux. On est pas au Vietnam, je paye bien mieux que l'armée.

En résultante, une interprétation hâtive de la scène aurait tendance à penser que l'homme a l'ego trop sensible. Mais quand on est Revmir, et qu'une intrusion trop zélée dans votre espace vital fait hésiter tout ce qui n'est pas décérébré, on sait que l'arrivée très explicitement menaçante de cet homme, proche à sentir son souffle froid vous caresser le front, n'a rien de naturel. Heiko toise Vadim et déjà Vadim contemple Naaki, conscient qu'un tour inexpliqué déjoue les lois physiques de cette terre dénaturée. Un instant en suspens, dont il ne sait pas s'il doit le craindre ou s'en réjouir, de cette propension maladive que le monstre peut avoir à réjouir sa survie bien trop facile.

Une droite du géant-tue-la-joie lui dévisserait la nuque, pourtant le Serpent contemple et déréalise l'instant dans une inertie réjouie. Fondamentalement suicidaire, peut-être, derrière l'arrogance qu'il peut avoir à ne pas mourir. Ce serait pourtant une mort bien con, la seule chose qu'il s'est interdit de commettre. Mais elle continue de le fasciner, la merveille, s'entête à le soumettre à cette envie irrépressible de savoir jusqu'où va sa Beauté.
Vas-y. Tue-moi. Ils trouveront ça absurde. Mais Toi et Moi, on saura.

Damnation, celui qui souffre d'une carence fondamentale en rythme de scène le compense par une maîtrise de soi hors normes. Ou alors, elle est droguée, sans vouloir te vexer. La semonce claque dans l'air comme la guillotine tinte en remontant sur la potence et Vadim ne fait toujours rien, les yeux rivés sur le miracle massacré qui continue à illuminer ses espérances. Instinct de survie, douleur, drogues ou infection, il sent le voile de torpeurs hystériques se lever après quelques secondes, et ne peut retenir le sourire que décoche ses lèvres en guise de réponse.
Il s'en veut, Revmir.
Se lacère le ventre, sincèrement, de vouloir la conditionner dans un bocal et ne plus jamais s'en départir.

Se fend malgré ses délires d'un périmètre de sécurité entre lui et le colosse une fois la fièvre passée. Etre tué par un dernier tressaut d'âme désespérée, oui, par un grand couillon qui n'aura même pas une blague pour son cadavre, hors de question.
« Bien. Je pense que nous avons perdu assez de temps comme ça. »
Annonce-t-il, godasses revêtues d'autorité payante et chemise ensanglantée réajustée sur son corps. Laissant à Larrey son périmètre d'oeuvre, Monsieur s'en va trouver un tabouret pour s'asseoir, retient depuis de trop longues heures la cigarette dont l'absence lui brûle les papilles.
« Tchak tchak »
Qu'il annonce dans un mime de découpe, un sourire claquant l'air.

Si je ne peux pas soudoyer ton humour, je peux encore t'obliger à subir le mien.