Le regard rivé sur l'un des nombreux écrans devant toi, tu observes l'exercice tactique d'une équipe évoluer sous tes yeux. La vérité, c'est que tu n'as pas vraiment de raison d'être ici. Ce n'est pas toi qui gères ce client en question. Tu es ici comme une excuse, une gangrène s'infiltrant discrètement. Ton opinion n'a pas lieu d'être, cette fois-ci, mais tu ne vois rien d'autre à faire, pour être honnête. Ton attention est ailleurs, éparpillée sur les dossiers et les plans qui t'attendent. Tes songes se font ricochets sans que tu ne parviennes à quoi que ce soit de productif. Tout ceci à cause d'une simple note. L'une que tu avais trouvé à te fenêtre ce matin, à défaut d'être avec la pile habituelle qu'on t'apporte. Celle que tu avais lu, puis relu. Écrasée, dépliée puis soigneusement rangée dans l'une de tes poches, à brûler plus tard. Par prudence, par nécessité. Et tu étais resté planter là, les dents serrées. Tes ongles agrippant ton bureau jusqu'à y laisser de petites marques, de quoi t'extirper un juron avant de relâcher ce dernier. Le fait est que tu te sentais joué, Nicki. Depuis un petit moment déjà, sans être parvenu à comprendre comment ton bourreau avaient deviné tes activités illicites. Non seulement devais-tu verser au Bellavance maintenant, mais tu te retrouvais à débourser pour garder une langue anonyme scellée. Et si tu tentais toujours de te convaincre que dix pour cent, c'était toujours mieux que vingt-cinq, il y avait tout de même ce goût amer d'insulte à chaque fois que tu versais le pot-de-vin.

Au final, tu n'étais arrivé à rien, tes doigts revenant toujours cajoler la note dissimulé dans la poche de ton veston. Un simple « Nous devrions parler. » transcris sur celle-ci. Une invitation à la méfiance, à la paranoïa durant ta journée. Que ce soit en croisant le regard d'un autre employé, au téléphone pour suivre l'avancement d'un dossier pour un client, tu écoutais tout d'une nouvelle oreille. Cherchait le moindre détail révélateur. Tu avais fini par te réfugier ici, ton attention se perdant enfin dans quelque chose de connu, quelque chose de familier. Ce n'est que lorsqu'on te tape sur l'épaule, le souffle un peu court – apparemment tu n'étais pas facile à trouver – pour te prévenir de l'arrivée de ton rendez-vous. Tu souffles une vacherie, cherche l'heure pour confirmer ton propre retard, puis te dirige vers ton bureau d'un pas rapide. Ce n'est que devant la porte que tu ajustes ta cravate, prends un respire et pénètre dans la pièce, la carrure de tes épaules trop rigide. C'est pourtant avec une attitude charmante que tu cherches à accueillir cette dernière, une esquisse aux lèvres tandis que tu observes la silhouette se lever pour lui tendre la main. « Mme Cohen, un plaisir. Veuillez pardonner mon retard, je veillais au bon déroulement de quelques pratiques et je n'ai pas vu le temps passer. » Tu inclines la tête en signe d'excuse avant de l'inviter à s'asseoir de nouveau. Tu fais ensuite le tour, un peu plus loin que nécessaire malgré les coins brossés de ton bureau, avant de prendre place en face d'elle. « En quoi puis-je vous être utile? » C'est Kozlov le consultant qui parle, le ton professionnel, le sourire détaché, incapable de prédire que tu venais de te jeter dans la gueule du loup. Ou plutôt, du corbeau. Tu devrais le savoir pourtant Nikolai. Tout ce qui se joue de toi est plaisant à tes yeux. Celle devant toi ne fait pas exception. Parfois tu te demandes si Iejov ne t'a pas maudit. Tu devrais peut-être lui demander, tiens.

La main qui se glisse dans la tienne est plus petite que tu ne le croyais. Moins délicate que tu le présageais. Tu serres cette dernière brièvement, la façade professionnelle tel un habit tandis que tu l'invites à reprendre place. Les excuses en offrande tout comme ton service. Si tu te questionnes sur la présence d'une Cohen en ces lieux et ce dont elle pourrait bien faire de toi, tu retiens le tout. Ta curiosité tel un faible éclat au fond de tes pupilles, tandis que ces dernières suivent ses mains venant se caler sur ses genoux avant de trouver son regard.  « Je crois que vous avez bien reçu mes notes, n'est-ce pas? » qu'elle ne tarde pas à te faire savoir. Tu pourrais apprécier le fait qu'elle ne passe pas par quatre chemins, une fois que tu te repasseras la conversation que vous êtes sur le point d'avoir. En ce moment, tu es plutôt figé. Ton visage se faisant de marbre tandis que la réalisation s'écoule. C'est un rictus qui s'affiche, lentement, grand opposé de l'expression qu'elle t'offre. Ta bouche tournée en une moue mauvaise, ravalant l'envie de montrer les crocs. Tes doigts qui s'accrochent au bras de ton fauteuil et tu retiens de faire geindre le bois sous tes ongles. Tu n'as pas besoin de le dire. "C'est toi" est inscrit dans le noir de tes yeux. « Il me semble juste, que vous puissiez mettre un nom sur notre petit accord. » qu'elle poursuit, tout  naturellement et tu cèdes à son offre.

C'est d'un nouveau regard que tu la détailles, la fixe sans la moindre discrétion. Tu cherches quelque chose, n'importe quoi. Une raison, une explication, sans pourtant réellement en trouver. Et quand elle te nargue une nouvelle fois, tu te permets enfin de répondre, un sourire sans la moindre trace d'humour peignant ce dernier. : « Non, je suis bien heureux de pouvoir enfin mettre un visage sur ma nouvelle… » Collaboratrice ? Partenaire ? Cauchemar ? Tu laisses ta phrase mourir, prenant un respire pour calmer ta colère grandissante au creux de ton ventre. Tu n'aimes pas qu'on se joue de toi, Nikolai, encore moins aussi ouvertement. C'est pourtant avec prudence que tu dois naviguer, quand bien même l'idée te fait serrer les dents à t'en faire craquer la mâchoire. « Je ne savais pas que les Cohen avaient un intérêt pour ce genre d'affaires… » Tu tâtes le terrain, curiosité feinte, tandis que prends une position plus confortable sur ta chaise, ne quittant jamais ton interlocutrice des yeux. « Ou c'est seulement l'argent qui vous intéresse ? Les contribuables ne sont pas assez nombreux dans le quartier que vous gérez ? » Tes poings relâchent les bras de ta chaise, préférant maintenant y caler les coudes tandis que tes doigts s'entremêlent. « Est-ce que c'est seulement l'argent qui vous intéresse, Mme Cohen ? » que tu répètes cette fois, d'un air plus grave. Tu veux savoir, si elle veut plus. Si elle risque de te couler, si ce n'est que le début. Que le corbeau menace de dévorer le loup.

Maître chanteur, oui. Le terme lui sied à souhait, elle qui te l'offre sans peine. Elle ne vous dessine aucune illusion, ne cherche pas non plus à jouer un meilleur rôle. Dans la bassesse du geste, elle se retrouve quand même reine et tu étouffes l'once de respect qui coule dans tes veines à cette annonce. C'est cartes sur table. Plus besoin du théâtre, de l'anonyme de ces petits bouts de papier qui t'attendaient ici et là. Du moins, c'est ce que tu imagines. Tu oses donc, t'aventure dans tes interrogations, à la recherche de raison et de compréhension. Tu veux savoir qui se tient exactement devant toi, cherche à deviner les nuances de ses intentions dans les moindres détails. Elle qui te fixe d'un regard qui pourrait en perturber plus d'un. L'un où tu devines quelque chose de las, de longuement vécu. C'est peut-être le monstre en elle qui t'appelle. Une familiarité dans le noir de ses iris, sans pourtant être identique à ce qui réside en toi. Tu l'observes, sur tes gardes. La bête grondant en toi, le loup intrigué tandis qu'elle porte une main à sa bouche pour masquer un rire. Le geste délicat, léger. Les doigts portés à ses lippes pour étouffer l'amusement devant ton questionnement. Et tu pinces les tiennes, fronce les sourcils, soudainement insulté dans ta curiosité. Tu réitères, avide de réponses, d'effacer le jeu pour n'avoir que la vérité. Pour le peu qu'elle veuille bien te dévoiler.

Aucune inquiétude pour le reste de sa famille, qu'elle te rassure. Tout ceci restera entre vous deux. Et pourtant tu ne peux t'empêcher de soulever un détail, le temps d'un souffle lorsqu'elle termine. « Pour l'instant. » que tu soulignes, le visage fermé tandis qu'elle souffle un nouveau rire. « C'est vrai que j'aime l'argent, je mentirais en niant. Seulement, je ne suis pas motivée uniquement par l'appât du gain. » Tu plisses un instant les yeux, inclinant également la tête légèrement – attiré par son propre mouvement. Une mimique tentant d'être un reflet tandis que tes yeux cherchent les siens, laissant ta curiosité pleinement visible cette fois. Tes doigts ne sont plus aussi crispés, malgré la feinte que tu tentais de peinturer. Eux qui agrippaient tes jointures, le geste est maintenant plus détendus. Et si tu te redresses, c'est pour mieux t'avancer sur ton siège, digne signe de ton intérêt pour ton vis-à-vis. C'est à ton tour de cracher un rire alors qu'elle s'explique, incrédule et sifflé entre tes dents. « Êtes-vous en contrôle de votre nature ou dois-je m'attendre à ce que vous tentiez de m'assassiner, Monsieur Kozlov? » Tu arques un sourcil à sa remarque, une esquisse presque arrogante contre tes lippes tandis que tu lui présentes tes mains, paumes offertes en signe pacifique. Elle aurait eu raison de te demander pareille chose, de nombreuses années auparavant. Quand tu étais plus jeune, plus con. Les émotions en leader, la raison enfermée dans le placard et le goût pour la violence encore trop développée. « N'auriez-vous pas la même envie si quelqu'un venait empiéter sur votre terrain de jeu? » Tu utilises ses propres mots, le ton donnant l'idée d'une simple conversation sur la météo. Il n'y a rien de menaçant pourtant, c'est ton intrigue qui parle. Ton agacement, lui, se fait un peu plus ressentir lorsque tu poursuis : « C'est tout ce que c'est pour vous ? Un petit passe-temps ? » Tu as presque envie de lui demander ce qui pourrait bien se passer si tu lui disais non. C'est une question stupide, parce que tu devines très bien les conséquences. Tu nages depuis trop longtemps dans ce milieu pour ne pas les connaître.

Tu inspires, tes dents glissant contre ta lèvre supérieure. Ce n'est pas seulement l'argent qu'elle souhaite, tu l'as bien compris. Elle t'impose un rôle plus actif, une idée de partenariat glissée entre les lignes. « Et comment imaginez-vous tout ceci Mme Cohen, mh? » Tes coudes viennent se poser sur ton bureau. « Vous et moi ne sommes pas les seuls joueurs dans cette partie. » que tu clarifies, sans pourtant en dire plus. Tu n'étais pas seul avant elle, jouant sur ce terrain. Tu as déjà des dus et ajouter un joueur implique beaucoup plus de complications qu'elle ne semble le réaliser. Souhaite-elle simplement jouer aux gangsters ? S'inventer quelques rôles afin d'effrayer l'ennui et le dégoût pour cette ville ? Jouer avec ce que tu as bâtis comme de simples pions ? Tu aimerais lui dire de juste prendre l'argent. Récolter ce qu'elle t'extorque une fois par mois, une simple rencontre obligée sans vous revoir par la suite, mais tu as l'intuition que ça ne serait pas si simple.

Si la sincérité de ta confession pourrait être désarmante pour la plupart, il n'en est rien pour elle. Elle troque le tout en concession, des menaces échangées qui ne sont en réalité que des faits. Ceux qu'elle t'offre en échange, les paroles reflétant l'ennui de l'ancien, le refus de se laisser jouer. « J'ai passé l'âge de considérer les choses autrement. Rien n'est éternel, tout devient un jour ou l'autre, un moyen d'occuper ses journées. Je me permets, toute de même, de préciser que je ne suis pas une personne qui prend les choses à la légère. Même ce que je considère comme un passe-temps. » Vieillesse n'est pas le terme exact dans ce qui se reflète dans ses paroles.  C'est le temps, celui qui s'écoule tel des grains de sable, perdus sans faire la moindre vague. De l'éternel où s'y confondent presque les souvenirs, où les émotions en deviennent ternes. Tu considères ses paroles, silencieuses, sans oublier la position précaire dans laquelle tu te trouves. Et si tu ne mords pas en retour, pour mieux l'observer en silence, c'est en déduire pour vous deux que c'est un pas vers elle. « Et si vous vous lassez? »  que tu finis par murmurer avec prudence. Le refus, s'il flottait d'abord au coin de tes lippes, semble s'approcher de l'abysse.

Peut-elle sentir ta raison chanceler, tandis que tu abordes les possibilités ? L'esquisse de l'amusement semble presque fausse. La faute à ses manières, à cette peinture qu'elle tente de faire prendre vie. Comme des couleurs qui ne siéent pas à la scène. Le tout sonne faux, malgré les efforts, faute de l'observer depuis qu'elle est entrée dans la pièce. La faute à son manque de volonté, aussi, parce que tu te doutes qu'elle ne se freine pas à ce genre de supercherie. Satisfaite de son brouillon, peu désireuse de jouer les actrices. Devrais-tu y voir un réconfort? Elle qui ne cherche pas réellement à habiter son rôle ? « Nul besoin de les inclure pour l'instant. Ce n'est pas ma forme humaine qui se tiendra à vos côtés. Disons, que si je dois être présente, ce sera loin de la terre ferme que je me tiendrai. » Tu la dévisages, pour toute réponse, la laissant poursuivre. Ce qu'elle te propose est loin d'être stupide. « Votre galerie d'art, hm? Et vous n'avez aucun problème à mettre cette dernière possiblement en péril pour cet accord ? » que tu demandes cette fois, sous l'intrigue. Tu mets l'accent sur son appartenance, cherche à y déceler ses intentions, son attachement à l'endroit, pour peu qu'elle t'en inspire pour quoi que ce soit. Le sentimentalisme n'a pas l'air d'être sa tasse de thé, à ta première impression.