Drowning all kind of sins

☾☾ Les dents se serrent et les paupières se ferment. Elles s’entrouvrent pour dévoiler des iris ternes, d’autant plus assombries par les ombres les recouvrant, affreuses et violacées cernes. Le liquide doré est secoué dans tous les sens. Vagues pressées qui s’écrasent sur les parois glacées. Des gouttelettes giclent sur le comptoir et s’attachent à la joue mal rasée de l’homme au visage froncé. Son sang est chaud et la surchauffe est témoignée par des pressions exagérées. Les mains se retiennent de fissurer le verre qui n’appartient pas à son locataire. Les lèvres s’ourlent et un soupir émane d’entre les dents grinçantes. Le son est bien trop subtil pour être repéré par l’éminent brouhaha du moment. Cela arrange certainement le flicard qui prétend noyer sa solitude par l’intermédiaire de son sens de la boisson facilité. Pourtant, la dernière heure écoulée n’aura, en aucun cas, rassasier son bien trop sec gosier. La salive ressassée est ainsi avalée avec difficultés. Les iris accrochent la cible loin d’être apprivoisée. Le surveillant observe sans véritablement attraper ce qu’il cherche à capturer, et ce depuis une bien trop longue durée. La proie est bien trop sage et pourtant, le volatile n’abandonne pas. Il n’est pas temps de s’envoler, auquel cas l’homme vrillerait immédiatement en torpille déchirée. De toute manière, son heure n’est pas venue. Mais celle-ci est fortement attendue.

Muñoz baisse les yeux et grimace. Le reflet renvoyé par le comptoir lisse déforme son effrayante face. L’homme ne reconnait plus son humanité depuis longtemps reniée. L’inconscience lui joue de sale tour alors que l’image d’un coup de poignard agrippe ses iris. Sa pression augmente et ses battements de cœur s’accélèrent. Le verre manque de tomber lui-même à terre. L’être se reprend néanmoins, ne pouvant s’apitoyer bien longtemps sur son existence. Pas plus qu’il ne doit gâcher sa deuxième et imposée chance. Un éclair de colère voile ses prunelles noires. L’idée de s’enfuir et de tabasser la racaille qu’il observe le pousse presque à cacher son venin. Gargouillis noyé par obligation, par le biais de sa dégueulasse boisson. La loi le rappelle à l’ordre, ainsi que la perte creusant un fossé dans sa poitrine faussement inerte. Sa respiration saccadée trahie toutefois le mélange de ses émotions et ses doigts griffent le comptoir de l’immonde bar. Un goût amer reste en arrière de sa bouche. La boisson, s’il le pouvait, serait bien crachée à la gueule du premier venu. Mais Dante se retient car c’est ce qu’il doit faire. Vaine promesse qui ne cesse de tourmenter un peu plus l’être désabusé. L’humain est mort le jour où il a cédé à ses pulsions meurtrières. Il aura tout détruit sur son passage, remerciant ainsi sa perfide colère. Le poulet regrette bien en l’instant de ne pouvoir enflammer le poussin vantard. Il est là, à peine à quelques mètres de lui, à s’égosiller dans ce putain de bar. Et les limites contraignent le lieutenant à laisser parler le temps. Ne pouvant passer les menottes autour de son poignet, ou la corde autour de son cou. La proie sourit et éclate de rire avec ses compagnons invités. Perte de temps à l’observer s’amuser, couverture esquintée par de mentales blessures. Ce n’est pas ce soir qu’il l’aura. Pourtant, ce n’est pas non plus ce soir qu’il abandonnera.

Troisième semaine que le jeu est entamé. Tout autant de semaines à accumuler les bars et les fausses rencontres d’un soir. Les points cachés de son poignet ne pouvant trahir la nature véritable du poulet. Ses iris jaugent le connard qu’il coincera. Ce parfait snobard qui aime afficher ses richesses. Immonde être humain aux vices les plus inhumains. Les femmes égorgées ne pouvant témoigner de son impureté au grand jour et à haute voix. Dante se retient donc, encore et toujours. Trois semaines que le salopard ne craque pas mais trois semaines qu’il est au bord de l’éclat. Ce jour-là, il n’y a pas à douter que Dante l’aura. Alors la patience, bien que compliquée, se doit d’être acceptée. Qui sait, une erreur est si vite arrivée, peut-être que la détente sera alors pressée. Les poings du flicard tapent sur le comptoir. Un nouveau souffle franchit ses lèvres gercées. Les humidifiant d’un coup de langue agacée. Une ombre se dévoile au derrière de son épaule gauche. Un sentiment malaisant déchire les entrailles de l’espagnol perdu en de froides contrées. Il ne tient pas à être dérangé. Ne tient pas à faire ami-ami avec la populace, parasite de ses nuits passées à chasser le mal incarné. « La place est prise. » L’instinct de flic qui cherche à prévenir. Grognement de chien bourru qui repousse l’inconvenant inconnu. Ne daigne même pas se retourner pour reconnaître le visage dérangé. Dégage. Dégage. Pensée mortifère qui tourne en boucle. Prière qui n’a pas à être exaucée. Athéisme flagrant d’un raté opportuniste. Tout sens de la raison à jamais éperdu suite à ses multiples trahisons.