mad about you

suck on it, evil

E

ffervescence estudiantine, capiteux remugles pubescents qui embaument l'entièreté de l'antre pédagogique. Il y règne une atmosphère immuable, une sempiternelle jouvence qui se succède au grès des générations pour ne hisser que curieuse jeunesse. C'est l'ardeur de vie qui pulse dans les artères de l'Université, les galbes s'entrecroisent, s'ajustent et se bousculent. D'aucuns cherchent à gagner leur présent cours, il est l'heure pour les trémulants encéphales de s'abreuver de la sapience de leurs aînés. Dans ce truculent cheptel, Velkan entraperçoit encore la silhouette spectrale de son lui d'autrefois ; clébard ivre de sciences, alouvi des plus simples desiderata d'une existence en fleuraison. Cette époque hyaline, aseptisée d'obligations et de quant-à-soi. L'oeillade parfois vague, tendrement assoupie dans ses réminiscences, il fait naufrage dans ce qui furent ses plus belles années. Et d'épigone il est passé maître. De maître, il a ceint son crin blondin d'une coiffe autrement plus régalienne. Monsieur le Directeur, non sans fierté – non sans peine.

Drapé d'une chemise liliale faisant luminescence sur sa gueule hirsute, le quidam serre la pogne d'un professeur en ricanant aimablement à un trait d'esprit. Autour d'eux, les élèves se pressent et se compressent pour pénétrer dans les salles. Il les couve d'un œil bienveillant, à l'orée du paternalisme tant il se voit incapable de farder son fol altruisme. Vieux lupin gargouille d'une conséquente portée, récoltant salves de salutations auxquelles il renvoie mouvance des lippes ou signe de crâne. Nonobstant sa présence somme toute volontaire, il se languit que les corridors retrouvent de leur ambiance paisible, lui qui exècre lorsque la ruche bourdonne de trop. Heureusement, la petite foule se dégrossit, lui octroyant de ne pas aisément céder à cette agoraphobie intrinsèque à son espèce.

Mais voici. Augures délétères. Une fragrance, soudain, qui conquiert sa truffe et éthérise sa prestance. Les naseaux se meuvent, se froncent à cette senteur qu'il qualifierait d'opiacé amalgamé de ciguë. Il y a quelque chose d'âcre dans l'air – quelque chose pour lequel les hédonistes auraient crevé de désir. Entre tous, il reconnaît ce parfum qui amarre bientôt à sa rencontre. Il lui faut le constater de ses yeux horrifiés pour y croire. La catin. La pute de son pandémonium terrestre qui ose faire offrande de son stupre en pareil endroit. La première de ses toxines discursives liche son échine d'un indicible frémissement. Il tique, même, à la mélodie de cette voix qui s'en vient le damner. L'attention effarée des uns et envieuse des autres lui est vouée, dans ce couloir où la rythmique des troupes est tronquée des curieux qui ralentissent ou s'immobilisent. Succube se love à sa structure, infaillible d'apparence il demeure, trop préoccupé par les témoins de cette vaudeville. En dedans, les prémices de l'orage se distinguent. Démone chaloupe de trop près, déjà, contamine les hypothèses fantasques des observateurs qui vrombissent à ses esgourdes comme d'indésirables guêpes. Gueule endurcie, il se jette à la sauvegarde de son innocence et de sa réputation. La paluche épouse l'une des épaules, et d'un geste péremptoire mais encore mesuré, creuse une distance de sécurité entre bourrelle et victime.

« Pas moins d'un bras entre vous et moi, madame. » Agrichée à sa placidité, acerbe réplique sous couvert de bienséance ne désarme en rien le tapage des susurres environnants. Mais à défaut de dulcifier les ardeurs, il s'arroge le rôle de l'homme sans culpabilité, maître de la situation. Contrôle d'apparence qu'il sait éphémère, aussi, se hâte t-il de rappeler les troupes à l'ordre. « Je peux peut-être vous aider à faire preuve de plus d'indiscrétion encore ? » Le phonème tonne, guttural et cette fois exempt de douceur à l'égard de ces petits cons. Il balaye l'assemblée d'un regard sans nécessité d'idiome, déjà, l'on entame une fuite avisée. « Dans vos classes ! » Le membre brachial se tend avec la grâce d'un monarque exortant à sa soldatesque, un claquement de doigt en guise de cor d'exécution. Les derniers réfractaires ne se font plus prier et disparaissent.

Mutisme ambiant, alors. Silence sépulcral, algide considération de l'Ispolin qui décoche une lorgnade torve à la ribaude en représentation. Un instant hors du temps, brisé par une volte-face qui le fait s'éloigner de plusieurs pas. A mi-chemin, les prunelles céruléennes pivotent, harpent avec défiance une Eeva qu'il convie à le talonner. Connerie, assurément. Mais il sait, que la chienne n'a pas encore fini de jouer. Quitte à ce qu'ils entament une nouvelle valse morbide, autant qu'il puisse mener un semblant de danse. Il se remet en route, progresse sans crachoter mot durant de longues minute, itinéraire parfaitement ébauché à l'esprit. Confronter pareille hydre exige plus de ruse que de force, il lui faut mettre leur duel à l'abri des regards. Il patiente jusqu'à disparaître à l'angle d'un nouveau corridor, où cette fois, il s'arrête. L'ouïe guette les foulées, prédateur prompt à éviscérer la chasseresse. Qu'elle s'avance. Jusqu'à l'ultime seconde. Il est trop tard, lorsqu'il harponne brutalement l'encolure de la noire sylphide qu'il percute contre le mur le plus proche, quitte à lui en morceler le rachis. Sa patte s'écrase à son cou de biche, l'entoure... mais point ne serre. Pas idiot, le loup sait qu'une seule preuve visible d'agression, en ce lieu, dans cet accoutrement, pourrait être le point d'orgue de sa carrière.

« Espèce de vipère... » Mandibules contracturées, il grogne en muselant toute l'omnipotence de la bête qui dort. « Comment oses-tu venir me harceler ici... ! Je t'ai déjà dit que je ne tolérerais pas plus longtemps ce que tu essaies de faire ! »